LETRARTE 2006

Colalao

A Fernanda, mi hija

Que linda estas ahí parada
a un costado de la tarde, mirando el verano
mientras suelta su áspero perfume la lantana
en abanicos grises se abren las hojas de los álamos
Persiguen tus ojos la huella azul de un pájaro
rumbo al Este donde la luna es a veces grande, colorada
Que negro tu pelo para este otoño de confundidas hojas que se marchan,
se arrodillan algunas junto al cuerpo desnudo de las plantas
y caen del tarco extraños peces esparciendo en la tierra sus escamas
Que blancas y desafiantes tus manos
no le temen al frío, se burlan de las heladas,
Afuera la noche se agranda
después claro silencio,
primera mirada en el alba
Que hermosa tu sonrisa
esperando la extensa primavera,
estallido verde de volcánicas semillas
avalancha de pétalos de ardiente lava
Y mágico el eucaliptus suelta trompos de sus ramas
El viento trae a los patios la risa morada de un árbol
de menta y laurel al aire
Callada
las palabras se te hacen cada vez más lejanas
imposible de alcanzarlas
Que linda estas ahí parada a un costado de la tarde
Con las cuatro estaciones en la mirada.




Luis Lobo de la Vega

En amistad intima con Dios,
Él con el Verbo, la palabra,
tu con tus manos creadoras.
Bendiciendotelas, te entrego los colores.
Juntos hicieron la naturaleza generosa.
Artesano tú haces con tu pincel el alba, la tarde.
Juegas rondas al compás de las estaciones.
El verano te visita en sus soles,
te canta el trigo y el maíz.
Dejabas la puerta abierta de tu casa
para que pase la vida por que querias pintarla,
Intérprete perfecto de su obra.
Creador de montañas, de bosques
de vuelos mágicos, de colores.
Pintabas el ocaso, la oración silenciosa
que solo conocen en profundidad
los que viven en el campo,
Pintas de negro la noche
y la iluminas cuando quieres
dibujando lunas que platean las casas.
Volviéndolas fluorescentes cuando lanzas
puñados de bichos de luz, tucos y luciérnagas al aire.
Tantos ríos, árboles,
tantas hojas sometidas a los vientos
tuvieron refugio en tus cuadros.
Amigo del monte, de la hierba.
Compañero de los pájaros
que buscan tus manos
para que les destines el color de sus alas.
En la loma, allá arriba en tu casa,
Cruje la hojarasca, bajo tu pisada de mago,
un remolino de pirpintos blancos inquieta el paisaje,
y en silenciosa reunión
se acomodan para escucharte alrededor de un charco.
Rindiéndote tributo se inclinan tras tu paso
los girasoles de campos lejanos.
Los arrayanes rojos y las amarillas talas, se acuerdan de ti
y cuando cae la lluvia sigilosa
una corriente ocre, anaranjada
corre cuesta abajo para abrazar tu morada
De sur a norte tu nombre
como una flecha de viento sostiene una calle
y en la esquina mas bulliciosa
crece una palmera, que mira siempre al cielo
Por el Oeste la custodian las montañas
con sus alpamatos y alisales.
Por el Este el sol, temprano
le regala una sonrisa dorada.
Brújula de los pasos del caminante distraído de Yerba Buena.
Por senderos lejanos andan cabalgando jinetes
que el tiempo les ha robado las palabras
a ellos, tú les diste albergue en tus retratos.
duendes en las siestas se escapan de tus cuadros camino a los higuerales.
La neblina juguetona con su velo humedecido
Que a veces te cubría los cerros que tanto amabas,
baja estos días preguntándose por donde andas
Nunca hablamos.
Pero seguro que nuestras miradas se encontraron
en los amarillos y rosas del lapacho
y en los morados racimos de los tarcos
Luis Lobo de la Vega
como dice unos de tus hijos,
Ellos miraran eternamente de qué color están los cerros cada mañana.