LETRARTE 2006

Julio Carabelli - Buenos Aires - Argentina

2008-04-29T18:37:00.000-07:00

La espera

Mi visita al médico no fue muy positiva o mejor nada positiva aumentando la confusión general en la cual nos debatimos todos y al decir todos incluyo a los conocidos o desconocidos ya que hay gente a la que uno saluda por cortesía o por costumbre siendo tan desconocidos como los otros y estoy eludiendo el tema que en realidad era contar mi tercera visita al médico quien me miró poniendo ojos de limón hipocondríaco para decirme en voz muy baja lo que me dijo no habiendo allí otra persona a la cual confiarle esas palabras que me estaba diciendo a mí penosamente porque le costaba hablar a aquel buen hombre lo que no sucedía con su secretaria a quien debo confesar no le dije nada a pesar de observar con sus ojos de naranja expectante mi despreciable reacción ante una noticia que el mundo entero consideraría trascendente porque ella esperaba algo así como una cara compungida con lágrimas de colesterol o sin ellas pero compungida o mejor un vahído que me tumbara en el piso de frígida cerámica y pienso que he sido muy desconsiderado al no pensar en ella tan merecedora de un vahído o de unos temblores epilépticos en lugar del tan insípido e incoloro proceder con el que proseguí durante la entrevista o el tiempo necesario para poner mi nombre en la agenda ya que no se me escapó ni un suspiro y mucho menos un lamentable lamento que pudiera conformarla a ella o al médico tan amablemente consolador hablando de lo mejor que uno puede llegar a estar en la otra vida mediante una excelente trasmigración en primera clase u otras sandeces que por suerte o timidez no dijo tal vez porque ellos nunca saben la explosiva reacción capaz de estallar

ante un pensamiento filosófico profundo en un paciente que pacientemente se despide agradeciendo con cierta torpeza ya que uno da las gracias aunque las nuevas no hayan sido buenas por eso de las buenas costumbres y la mejor educación que un buen paciente debe demostrar aún ante noticias desagradables que eso es ser una persona educada incapaz de decirle a todos los que esperan que se va a demorar mucho o poco teniendo en cuenta que siempre me molestó como una espina hacer esperar al respetable público como irremediablemente deben esperar los amigos y los que un poco más impacientes se preguntarán para cuándo o dirán en un murmullo este tipo no tiene nada o nos está jodiendo sin saber que uno a los que quiere joder es a quienes te saludan con un abrazo de madreselva plástica preguntándose cuándo se va a morir este hijo de puta porque hay gente que no por no quererte desea que te mueras de una buena vez sino que les fastidia sobremanera estar pendientes de tu minúscula muerte con todas las muertes importantes que sólo por capricho se hacen esperar de lo que puedo dar fe ya que eso de estar pendiente de una muerte no sólo vulgar sino también ajena no deja de ser un verdadero cáncer.

Myriam Leal - Tucumán - Argentina

2008-04-29T18:34:00.001-07:00

Hoy
repentinamente hubo silencio
afuera
detrás de mí
de la pared
de la ventana
Hoy
tu cara en el espejo
en el agua del lavabo
en la lluvia
en los vidrios
tu voz llamando
tus ojos llamando
tengo miedo dije
y tus brazos abanico
amor
pánico
mi rincón
Voy

.......................He is an obsolete gesture,
.......................iciting a breach of harmony
.............................William Shand

Cuando llegues
saciada tu sed de caminos
dormirán mis manos canto
tus sienes arrebujadas
en el fuego níveo de mis senos
Cuando tu humanidad errante
agote los zapatos y el aliento
y con paso cansino llegues a casa
en busca del reposo necesario
al final de la noche
mientras florecen las vetas de mis ojos
te arroparé en el umbral del sueño

III

vuelan pequeñas primaveras
y mis dedos pétalos
llueven el contorno de tu nariz
en aquella foto que amarillea
como tu aroma
perenne
en el vértigo
en el músculo que late
ahora silencioso
en la imagen
para siempre detenida en el espejo

II

El desperezaba sueños
tenues hilados musicales
y el añejo sabor
a naranjas
de aquellos labios
Ahora
en el piano
llueven sus dedos conjugando
la exacta cicatriz que duerme
en el lado izquierdo de la cama.

Un pensamiento amarillo
como el sol negro de sus ojos
deshoja la sombra de su sombra
pequeños murciélagos
reptan en sus venas y se abren paso
en la cíclica lluvia de los días

TANCAS

Septiembre cae
deshecho en pétalos
fundando tardes.
Abro mi manopólen
fructuficada en tu sien.

II

Hay brotes nuevos.
Aún en el otoño
se abren aromas.
Hasta en los baldíos
florecen los lapachos.

III

Cerviz vencida
nace alba en el durazno.
Siempre hay caminos.
En mis manos pude ver
la raíz del verano.

Solana Peña Lassalle - Buenos Aires - Argentina

2008-04-29T18:21:00.000-07:00

POEMAS

1

callar
algunas cosas
hay que callarlas
dicen
entonces
escribo
así
disimulando
como quien borra
su cuerpo

2

de carne huelen
mis sueños
picados
de tanto sol
el cuerpo
yace
oxidando al mar
el mar
se cierra
sobre mi sombra
y mis ojos
se abren
sobre tu rostro

te hablo
por que escuchar
un grito
ofende
a la especie
les recuerda
que en un principio
fueron
aullido

3

tiempo
que se acuña
en la tierra
la voz
desnuda
jadea
y el instante
deshecho
hace
la noche
entre los labios

5

la expulsó
el corazón de la lengua
caminó
entre paredes de hilo
lleva un tajo
en el centro de su sonrisa
y mendiga palabras
en un reino
donde el hombre
insiste
en llevar
tumbas
a las flores

9

por haber elegido
hacer nido
en el silencio
él insiste
en liberarme
anudando
mis palabras
como a sábanas
de presos

él insiste
diciendo
hay que hablar
solo
del silencio

19

sangra la luz
no quiero
encender el día
todavía espero
lo que el sol
cosecha
de las sombras

21

en mi cuerpo
llevo
el registro
de cada grito
escondido
la herida
mojada
empapa la boca
la boca mutila
cada palabra
y los pájaros
siguen
picoteando
el nudo
en mi

garganta

Gustavo Córdoba - Catamarca - Argentina

2008-03-04T07:10:00.000-08:00

POEMAS

Este abril

Este abril me llena de temores,
presentimiento oscuro,
abril sin rosas rojas,
abril, con este corazón
que aún late, herido.

Abril: otoño mío
preñado de hojas secas
y de cobres,
la savia se duerme entre los vasos
de un algarrobo, Taco, junto al río…

Huelo en el aire un desamor
de soles, y el saber
que he de quedarme solo
a la vera de un tiempo, detenido;
hurgando en los recuerdos
una sombra
que me acerque de nuevo
hasta tu sitio…

Este abril me llena de temores;
siento un otoño final
¡muy dentro mío!

Interrogantes

¿Quién puso en tu vida, una pausa?
¿quién te mostró el camino
para hallar el horizonte?
¿quién te enseñó a decir adiós?

¿Dónde está tu andén o puerto?

Te busco en todas partes
y sólo encuentro en mis trenes
los asientos vacíos…

Ya no me quedan días,
sólo guardo noches, en los desvanes
de la vida mía.

Me olvidé de rezar
a fuerza de pronunciar tu nombre;
lo grito a los cuatro vientos
y el viento me responde
con lágrimas de lluvia,
que tu nombre está lejos,
allí donde la palabra no llega;
donde la lágrima no basta
para mojar de sal,
¡esa distancia!

¿Qué tengo que hacer? dímelo tú
¡oh! Dios Universal de los silencios
para encontrar el sitio
de su norte.

Cuántas lunas hacen falta
para alcanzar en otra Entidad
mis cuarenta semanas de gestación
en esta espera angustiosa
de la común unión,
definitiva,
eterna y anhelada?

¡Oh! noche mía;
oscura, ingrávida y silente,
¡ora pro nobis, noche!...

Exilios

Constantinos Kavafis, esta noche
estoy parado
entre tu ayer, mi hoy
y tu distancia;
junto al palo mayor,
mi vieja barca
ya no resiste el embate
de mis tiempos
y siento que no puedo
¡regresar a Itaca!

Penélope, o quien sea,
en esta hora
ya no teje en la urdimbre
de los días,
ni los sueños, ni el amor
ni la esperanza.

Es que, sabes?
no hay peor exilio
que la vida prolongada más allá
del horizonte,
¡hacia el confín eterno de la nada!

Constantinos Kavafis,
ruega por nosotros
en este día, en esta noche,
en esta hora;
por los que aguardamos
al final
de la jornada,
aunque sea en semilla,
¡volver a Itaca!

Ramiro Silber - Buenos Aires - Argentina

2008-01-15T12:41:00.002-08:00

Ediciones El mono armado

Valeria Graboski - Salta - Argentina

2008-01-15T12:41:00.001-08:00

POEMAS

Donde Vivo

En donde vivo
el corazón es una cosa seria.
Hay muchas llaves y paredes gordas
mostrando los adobes
de los buenos tiempos.
Cuando a las doce
paso por la ruta
que separa el pueblo,
me escandaliza
la desnudez del sol
Y todos esos niños
que esperan su turno
en las veredas.
La memoria anda suelta
con las casas a cuestas
Y todos los recuerdos.
En las siestas
llenas de moho
Y silencios,
El duende juega
en el bar del Chileno
mientras escribe los sueños
de la gente.

(de: Cuanto vale mi pueblo)

Búsqueda

Padre, pongo los remos al viento
Y el cielo abierto a la distancia
Abro esta esperanza,
pequeña como yo,
Y con el miedo tuyo
alumbro tu regreso
Donde estará el mar y el camino
Que marco tu pie;
En que memoria
el mapa me olvido
Que convive conmigo y tu recuerdo.
Esta historia que deje
Los días y la sangre
Y esta ausencia clavada en mis orígenes.
Con esta carga viva
Del apellido a cuestas
Transcurren mis afanes,
Como si fuera un ancla
De mis sueños.
Mi madre, como siempre
me ve desde su piel morena
- pura pena y nostalgias -,
y con su corazón y sus silencios
remienda las respuestas
que nunca puedo darme

(Del libro: El aire de la vida)

Tarde

Bebo en el vientre
De la botella
La angustias / la ausencia
Un has de luz
Es la mano que consuela
Mi espalda
Te vienes / alejas
Tu nombre suena
Horroroso de bello
Ya caen
Sobre la mesa
El puño / el recuerdo
Con dos insulso
Borrachos.

(inédito en libro)

Nelly Elías de Benavente - Tucumán - Argentina

2008-01-15T12:41:00.000-08:00

POESIA

INSEGURIDAD (1)

¡Despierta, gigante!
que la aurora estrecha
con sus brazos de luz
mientras yo extraviada
camino por el abecedario
un “cuco”
deambula por mis calles
comiéndose las malvas
manchando los azahares
se ampara en el espejo
de mi jardín
y nadie mira sus reflejos
-insistentes y traviesos-
bogar por la parca.-

INSEGURIDAD (2)

Un rumor crece
en el vacío
suma la noche trampas
y un círculo de miedos
aferra mi garganta
con sus manos de acero.-

Paula Yende

2008-01-11T16:03:00.000-08:00

poema del triste pan duro

deja deshacerte en las encías
el melancólico magullo de la coca
entre dientes marrón de otoño sucio
amargo y suburbano sueña serge
que chet baker le sopla los versos
desde el night club hasta su walk-man
llueve fino quejumbroso la lluvia siempre da sed
de casa calor sin t.v vaso lleno de pensar
penando el poema como el pan de ayer
verde que te quiero verde lorca es un poeta
de new york de aquí de allá como todo triste
invierte el orden cree en la revolución de la neurona
santifica las rutas marea bares en bicicleta hasta el día
en que se hace alma de farinha azúcar impalpable
esos días donde hace cola habla poco y la humanidad gris
no percibe la alteración de los yuyos bajos del fondo
de los ojos una dureza de pan brillante acostumbra
cruzar la vía el círculo de tristeza que dejan los circos
que desaparece y aparece melancolía y poco dinero
dicen ser tanto´s cuesta uno y lo otro de cualquier modo
o moda del infeliz que se siente satisfecho en un corte de luz
general por suerte no aprendimos la ceguera sino el tacto
de volver solo al caos del universo interno o externo
fuimos amasados entre bollos de agua manos que no escribieron
de ignorancia la tristeza la locura de dios es el amor
la panza de miga de pan de hermeto el piano de chopin
prevert tus palabras en la cama la dureza de las noches frías
cáscaras de cangrejo entre sábanas como telones del corazón
canta chavela dura de arrugas no más de pura terquedad vive
todos nos vamos y desaparecemos al pan duro lo rallaron
y la tristeza la tristeza aúlla en un poema ginsberg

y es una estela en la voz de elis
y se anida en la piel como un crepúsculo te amanece te deambula
la duda en copas pequeñas te sopla un susurro un guiño una ampolla
en un dedo puede volver el camino largo un tren de retiro
hasta la bahía entre las sierras el morro una ventana
un campo amarillo es cuántos vincent o andy desde la plataforma
marítima es la tristeza naufragados

en un poema la botella de vino es una meada de palabras
esto no es poesía poesía tengo una cascada en el inodoro un agujero infinito en el bidet
duchamps estaría orgulloso de no cobrar entrada en los museos y de que borges no haya sido feliz
porqué él debería haberlo sido siempre pregunto

hasta cuando va a doler crecer de noche
mudarme usar la cabeza de meduza cruzar el río en una cáscara de nuez
con las velas a media asta sopla que te sopla el viento sudaca
patágonico como novelli poeta del hastío

trejo pessoa boudelaire ellas pizarnik cristina césar la campazzo
y patty & violeta en el hastío reaccionario habitan como un recuerdo
de a ratos al alzheimer le huyen

corremos tras la pérdida aun sabiendo que es una perdida
siempre enamoró la turra en algo el morbo del cine en las tetas
la teta que te mamó aquella angustia oral se convirtió en poema

y así hasta la multiplicación de los panes de los peces penes en las vaginas de las vírgenes del mar
algas duras caracolas desintegradas de la nada y el ave del himen que no dice amen
iglesias dejad de maquillarse el sufrir es otra cosa no es buen matrimonio hombre & poder

ay si pudiera decir tuyo mío tus mi plurales y no endurecer tanto el nosotros
triste yo el artista singular multifacético solista de él mundo ombligo

lingüístas estrangúlense con la lengua en los tobillos de bukowski
poetas manifestarse en la bebida así como en todo desorden de la vida
mandalas podríamos ver en las pinturas artesanos el corazón de las maderas los metales
el barro en los ladrillos de las manos del obrero al grafito al maquillaje del actor
músicos pide caricias tímidas el instrumento el pulso da una pasión en las pestañas
instankarmas
un segundo de cada día absolutamente todos estamos duros como pan de poema
de ayer sonriendo tristemente hasta mañana

empate casi siempre

la tristeza se junta
y esconde como una meada detrás de los árboles
cierto placer nocturno
empate digo
felicidad pestañea
y se derrama
con el vino en el mantel
hasta el más desequilibrado
hace equilibrio
morir o nacer
es cosa natural
invierno es un tango
verano es amor
y paz no es nada
hoy
en el mundo
el arte de la pérdida
justifica
con piedades electrónicas
al empate humano
por la suerte del mono
o la virtualidad de dios
el vino es real
profunda la piel
de los labios que permiten el roce
al vaso o al beso del lenguaje fino
le debo esta melancolía
como dos botellas de vino a cristihan
que cerca está a la vuelta
de la vida al poema
empate

esto

tenemos telas de araña
ojos de buey malherido

parsimonia milenaria para crecer

ver en la verdad
mezcla oculta de tristeza y verborragia

arrojamos la piedra
nos lavamos en el mismo río del naufragio
otras las aguas que hoy lo mueven?

somos siempre el barco

llevamos el revólver del suicida
la palabra prohibida del poeta
la voz quebrada

en la fuerza de una vela
el sub existir

andamos descalzos
con pan en las encías en la noche
la boca entera

el cinturón de orión mal prendido
esquivando calendarios

oficinas del orden impúdico
donde establecen las jugadas

estamos en los bares
las plazas desnudas
en los ojos del perro callejero

temblamos desde la luz
el espíritu
hasta la carne del otro

lo que quede por nacer
partirá

hasta el hartazgo
entonces

Susana Uda de Dellepiane - Tucumán - Argentina

2008-01-11T15:59:00.000-08:00

Colalao

Colalao, en tu plaza
el viento se hace galope,
ruido de cascos, da vueltas
re hace verde, mueve las ramas.
Y del corazon de los arboles
el canto de los pajaros
es una caja musical
que se abre en el alba
Antiguos habitantes
te cuidan de lejos
con mirada de montañas.
En la tarde de lluvia
es una humeda manta
que cae del cielo
y en vuelo horizontal las palomas,
tejen figuras con sus alas, lanzaderas de plata.
Por tu dos rios
viene tropezando entre piedras
la voz del agua
Callados los arboles
descuelgan su sombra
cuando el sol cae
pesadamente sobre sus ramas
Temprano el silencio
abraza tus casas con sus veredas altas.
En los montes los nogales
guardan la redondez de la nuez
pequeñas lunas verdes
pendulo vegetal,
reloj que marca el tiempo de la abundancia
Colalao,
Yo he visto al verano perdido
queriendo anidar en tu casa.

La niña de las cuatro estaciones

A Fernanda, mi hija

Que linda estas ahí parada
a un costado de la tarde, mirando el verano
mientras suelta su áspero perfume la lantana
en abanicos grises se abren las hojas de los álamos
Persiguen tus ojos la huella azul de un pájaro
rumbo al Este donde la luna es a veces grande, colorada
Que negro tu pelo para este otoño de confundidas hojas que se marchan,
se arrodillan algunas junto al cuerpo desnudo de las plantas
y caen del tarco extraños peces esparciendo en la tierra sus escamas
Que blancas y desafiantes tus manos
no le temen al frío, se burlan de las heladas,
Afuera la noche se agranda
después claro silencio,
primera mirada en el alba
Que hermosa tu sonrisa
esperando la extensa primavera,
estallido verde de volcánicas semillas
avalancha de pétalos de ardiente lava
Y mágico el eucaliptus suelta trompos de sus ramas
El viento trae a los patios la risa morada de un árbol
de menta y laurel al aire
Callada
las palabras se te hacen cada vez más lejanas
imposible de alcanzarlas
Que linda estas ahí parada a un costado de la tarde
Con las cuatro estaciones en la mirada.

Luis Lobo de la Vega

En amistad intima con Dios,
Él con el Verbo, la palabra,
tu con tus manos creadoras.
Bendiciendotelas, te entrego los colores.
Juntos hicieron la naturaleza generosa.
Artesano tú haces con tu pincel el alba, la tarde.
Juegas rondas al compás de las estaciones.
El verano te visita en sus soles,
te canta el trigo y el maíz.
Dejabas la puerta abierta de tu casa
para que pase la vida por que querias pintarla,
Intérprete perfecto de su obra.
Creador de montañas, de bosques
de vuelos mágicos, de colores.
Pintabas el ocaso, la oración silenciosa
que solo conocen en profundidad
los que viven en el campo,
Pintas de negro la noche
y la iluminas cuando quieres
dibujando lunas que platean las casas.
Volviéndolas fluorescentes cuando lanzas
puñados de bichos de luz, tucos y luciérnagas al aire.
Tantos ríos, árboles,
tantas hojas sometidas a los vientos
tuvieron refugio en tus cuadros.
Amigo del monte, de la hierba.
Compañero de los pájaros
que buscan tus manos
para que les destines el color de sus alas.
En la loma, allá arriba en tu casa,
Cruje la hojarasca, bajo tu pisada de mago,
un remolino de pirpintos blancos inquieta el paisaje,
y en silenciosa reunión
se acomodan para escucharte alrededor de un charco.
Rindiéndote tributo se inclinan tras tu paso
los girasoles de campos lejanos.
Los arrayanes rojos y las amarillas talas, se acuerdan de ti
y cuando cae la lluvia sigilosa
una corriente ocre, anaranjada
corre cuesta abajo para abrazar tu morada
De sur a norte tu nombre
como una flecha de viento sostiene una calle
y en la esquina mas bulliciosa
crece una palmera, que mira siempre al cielo
Por el Oeste la custodian las montañas
con sus alpamatos y alisales.
Por el Este el sol, temprano
le regala una sonrisa dorada.
Brújula de los pasos del caminante distraído de Yerba Buena.
Por senderos lejanos andan cabalgando jinetes
que el tiempo les ha robado las palabras
a ellos, tú les diste albergue en tus retratos.
duendes en las siestas se escapan de tus cuadros camino a los higuerales.
La neblina juguetona con su velo humedecido
Que a veces te cubría los cerros que tanto amabas,
baja estos días preguntándose por donde andas
Nunca hablamos.
Pero seguro que nuestras miradas se encontraron
en los amarillos y rosas del lapacho
y en los morados racimos de los tarcos
Luis Lobo de la Vega
como dice unos de tus hijos,
Ellos miraran eternamente de qué color están los cerros cada mañana.

Poema II

Siembra en mi corazón altos ecucaliptos y retamas,
pon en mi cabeza pétalos de extrañas flores,
tiende tu mano y en el surco de tiempo de mi mirada,
cultiva semillas nuevas, hortensias silvestres y magnolias,
flor lejana de la infancia.
Suelta dentro mío bandadas de pájaros,
que mi alma inquieta quiere ir al campo,
a mirar de frente el cielo,
casa de las estrellas, colmenar de astros,
panal infinito, que derrama miel dorada en mi piel.
Deja que el día pase lento,
llena de gestos a la tarde.
Abrazame como si abarcaras el universo con tus manos.
regálale a la tarde acodada en las tapias,
tu sonrisa de atardecer de campo.
El viento quiere darme un soplo de poleo y menta,
haz la primavera con un gesto,
la creacion responde a tu mirada y crecen de la nada,
colores y perfumes.
Y todo es perfecto en el mundo,
cuando estas a mi lado contemplándome sin apuro.

Mirta Sema - Tucumán - Argentina

2008-01-11T15:50:00.000-08:00

POEMAS

Herbario

A veces me alcanza la serpiente
casi llegando a la ristra
en los arañazos de la vida.
Y ahí estás vos esperándome
con tu manera de ser viento,
de volverte risa,
frescura de río, caricia de begonia
en ese herbario
para el que el tiempo es un ladino
con brazos de eunuco y cimitarra.
A veces sondeo dentro del espejo,
en el infinito,
choco con el lado negro,
me dejo atrapar por el misterio.
Y tu voz está ahí llamándome
al lado blanco de la vida.
Vuelve la calma al río.
La luna despliega a un lado
sus sábanas de nimbos
oscuras crestas que se lleva el río.
Nos abrazamos, juntamos los espejos rotos
Ellos se vuelven cielo,
vuelo de pájaros,
navíos.

Lienzo vital

Empapada en su ternura
quedé atrapada
en el naufragio de sus ojos de abejas.
¡Tanta miel desperdiciada
en la espiral concéntrica de una biografía!.
En la bóveda afrodisíaca de un beso
no hay ayer.
Un mañana inagotable de promesas.
Brotes de conspiraciones clementinas.
El olor de nuestra piel y de la tierra.
Un método se desprende de lo esencial.
El sigiloso cuidado de reconstruir
el lienzo vital
del hombre casi perfecto,
de la vida regular.
De que el último sueño vivido
a la luz primera del día
sea polen que vuela sobre la colmena,
pez mordiendo el sedal,
el tejedor en el punto justo
de la obra concluida,
la llegada de las grullas en el telar.
Beso que acaricia la sonrisa.

Líbano

A la memoria de mi abuelo Don Ramón Sema
El Mansura* profetizó en sus venas
los designios de un destino
que se escribieron con sangre.
Calaron hondo en cada perfil de su memoria.
Escoda fina las palabras de su madre
al despojo definitivo de esa tierra.
Desde el barco
la ciudad se hizo tatuaje del horizonte,
una estampilla postal,
restos de una ciudad sumergida,
niebla de mar.
Su mirada
la perpendicular inmóvil
que fotogrababa el destierro.
Registro inexacto en la vertical del tiempo
que oscilaba entre los mares,
los continentes, los cielos.
Allí estaba él cuando, ya viejo,
buceaba en sus pensamientos.
Campana sin tañido.
Aldaba sin sonido en aquel puerto
en que mutaron su apellido.
Vagó su pensamiento solitario,
dolorido como un gemido,
huérfano de patria, de casa,
de nombre.
Líbano era un águila
que se agitaba en sus latidos
que estuvo en aquel puerto
y lo acompañó siempre en su vuelo.
Su nuevo país
un grito selvático en el pecho,
una lengua desconocida.
Arado de incertidumbre
con refugio de pájaro
con futuro sin vista, ni voz, ni oído
con gusto a desconcierto y tacto de ciego.
La paz,
ese ungüento balsámico del ánimo
se fue acomodando lentamente en su espíritu
dormitando cielos.
Sus manos fueron cuévanos en las vendimias,
trote de potro en el campo,
peces entre las espigas
y el grano se hizo duna
en la tierra del ceibo
con horizontes sin fin.
Tan infinitos que tocaban a los cedros.
Él aquietaba su mirada melancólica
en aquella perpendicular.
El recuerdo fue una serpiente herida
que huyó del corazón del desierto
para zigzaguear a escondidas
en la alborada.

*Mansura: Río de Líbano que pasaba por la finca de, Don Ramón Sema, y su familia donde fue asesinado su hermano Abdala por resistirse a ser secuestrado por los turcos con el fin de llevarlo a otro país para luchar en la guerra.

Diez anturios

A la memoria de mi abuela Doña Dora Diez de Vidal
Agua de alba en las pisadas frescas
junto a la acequia de las granadas.
Su presencia temprana
afinaba el concierto entre las aguas
y el canto de los picabueyes
que acompañaban al ordeñe.
Ritual mañanero de brebaje espumante
blanco como las calas
-que clareaban con la luna
los alambrados alrededor de la casa.-
Ella era el espíritu de los campos,
de los robles
que ennoblecían su sangre española.
Nueve partos marcaron su cuerpo delgado.
Diez anturios* contaron su almácigo.
Nueve niños detrás de sus faldas jugaron.
Ellos perfumaron las tierras
de cañaveral y mazorca
que se fundían cuesta abajo
con la cintura del río Marapa.
El picafuegos atizaba las brazas.
El tintineo de la tapa de la pava
era la acústica esperada
cuando sonaba en el patio el maíz
que comerían las aves.
Nueve partos marcaron su cuerpo delgado.
Diez anturios contaron su almácigo.
Nueve niños detrás de sus faldas jugaron.
Su presencia era Castilla.
En las noches,
su mirada se perdía en el campo
detrás de la fogata,
ella atravesaba el monte de los piquillines
y de las algarrobas.
Se regocijaba en las matas
de maravillas de cien colores
que de noche fosforescían y daban luz
al ala este de la casa
y en las parcelas infinitas de negra resaca.
Encandecían la oscuridad
millones de esmeraldas colombinas,
tucos que alimentaban los mitos
hasta que las hadas del sueño,
coronadas de pasionarias y de lilas,
lograban que reinara el silencio,
porque a la mañana siguiente,
otra vez con las luces del alba,
ella caminaría erguida por la casa.
Nueve partos
aunque diez anturios contaron su almácigo.
Solo nueve niños detrás de sus faldas jugaron.

*Anturio: Planta y flor tropical originaria de Venezuela, de hermosas hojas acorazonadas aterciopeladas de color verde intenso. De flores rojas o rosas semejantes a las de las calas, pero más pequeñas. Las hojas y las flores se dirigen en todas direcciones como si todas nacieran de un mismo útero. Es una planta multípara.

Norah Scarpa Filsinger

2008-01-11T15:46:00.000-08:00

POEMAS

Nocturno

Luna llena:
como una música solemne catequiza
el sideral espacio anonadado.
Deslumbramiento
de bestias enceladas. Estalla en llamas
la corola amarilla del lapacho.
Silencio.
Duermen los pájaros plenos de presagios.
La tierra, demencial, se mira en ese espejo.
Se ha dormido la luz sobre los árboles
en ejercicio de eternidad.
Distante,
sólo la música virtual del universo.

Jardín de la República

Eran las diez de una mañana de sol oscura luminosa
cuando bombardeaban los cerros.
Tan sólo azul dibujando el viento mejillas brazos manos
daban ganas de vivir.
Había seguramente perfume de azahares en el aire
y cuando en Tucumán florecen los azahares
rincones calles hasta la apretada selva se inunda con su fragancia
que se enreda con los olores de jazmines del pedemonte.
En mi casa la Gloria Dei de mamá
extendía a lo largo de sus tallos
metralla de rosas encadenadas
a veces amarillentas a veces rosadas.
Posiblemente era también época de molienda
y sobrevolaba con los aviones el aroma de la miel de caña
y quemaban en los surcos las malhojas
y sobrevolaba con los aviones la negra ceniza
penetrando por los resquicios de las casas
junto con el sonido de las explosiones
ensuciando los frontis los patios interiores
con madreselvas y parras reverdecidas
en la pura promesa de la uva mato
las sogadas de ropas recién tendidas.
Pero pese a la ceniza ese día Tucumán realmente era
-como alguien dijo- el Jardín de la República.

Futilidad de la rosa

Consternada la rosa
ve pasar el otoño.
Fugaces ayeres declinan
y la memoria de soles
en la clepsidra
huye.
Ciñe el espanto su corazón devastado
como un pájaro mudo.
La rosa sueña.
Presiente apenas su inconclusa existencia.

La noche circunscribe
su perfil.
La turbia palidez
lastima
la oscuridad que avanza
en aguijones de sombra.
Desvaría la rosa.
Sueña ser luz y seduce a la noche siendo aroma.

Reticente, la rosa
soslaya un nuevo amanecer
La subyugan
libélulas errantes. Su giro intemporal
enrostra al viento que la incita
y despoja.
Insomne, se ensimisma
en ajenos ensueños,
como una flor del agua.
La rosa, alucinada,
olvida que es tan sólo memoria de una rosa.

La casa

Esta casa de firmes cimientos
que sobrevivió a unas cuantas generaciones,
que no abatió
la piqueta de la ira urbana,
casa con ojos
para ver la calle al cerro
y el cerro mismo
y no mirar hacia adentro
antiguas y pesadas
agonías,
aunque albergó además años de paz,
de juventud, niñez y esas cosas,
esta casa tan llena de recuerdos
y de moradas uvas
hoy se halla vacía,
ya nada nos dicen sus paredes
desprovistas de todo,
pero hay algo aún,
el aire que en ella se respira,
será su alma
o la voz de mi madre
que aún repica.

Esas cartas

Esas cartas ocres de tiempo,
cartas que ordenan los silencios,
con vidas
de los otros
pero sin mí
o con mi posdata,
en las que no me leeré
ni me leerán,
cartas en blanco
llenas de palabras,
de enmarcadas ausencias
en retratos también ocres,
cartas sin muertos,
no hay muertos en las cartas,
la muerte no existe,
está en otro universo
no en el universo de las cartas.
Sólo las cartas están muertas.

Nogalar de Tafí Viejo
en el nogalar agostado
de reclamos pretéritos
todas las hojas
yacen olvidadas
el sonoro silencio
se adentra en el alma
de los árboles
ni un zorzal canta
ni copulan los pájaros
tan sólo la memoria del bosque
en la intrincada luz
que apenas roza
los troncos oxidados.

Pedro Raúl Sánchez - Tafí Viejo - Tucumán - Argentina

2008-01-11T15:39:00.000-08:00

POEMAS

PRESENCIA

Que se vino de pronto entre galaxias
con un suspiro tenue, imperceptible.
Que se vino de lejos entre asombros
con las manos rebasando de súplicas
para hendirlas en nuestros poros
con la distancia muda que se quedó
/ agazapada
esperando la acción.
Que se vino y quedó anclado a nuestros
/ desenfrenos
obturando la vergüenza con palabras.
Que llegó para encontrar el eco gemelo
de los pasos, de las manos, de nuestros
/ sentidos
con el eco de sus labios: era Dios.

VIENTO

El, ávido de todo mi ser,
horada la médula ósea
repartiéndose en ecos en mi interior
y se bifurca
lastimándome el instintivo don de la paciencia,
para desperezarse en un furtivo e intranquilo aliento
de sonrisas pasajeras.
El, me recorre ahora exteriormente,
la piel endurecida de los amaneceres sin bostezos
me protege.
El, se aleja cuando las lágrimas de dios
me empapan:
entonces ya no pienso y la naturaleza calla.

Cecilia Párraga - Tucumán - Argentina

2008-01-11T15:37:00.000-08:00

A mi padre

1)
Di, judío
Humo envuelve
Y no me reconozco
No entiendo la no mirada
Es que no te ofreces para mí
La arenilla me torna otra
Ya no soy más esclava ni torturada
Dime judío, ¿cómo encuentro el camino?
Dime judío, ¿cuáles son tus horas?
¿Qué habla de ti el espejo?
Te quiero por tus guerras
Te quiero por la sangre derramada
Por tu dolor y tristeza
Y el de tu gente
Porque asomas al mundo…
Sabes de una cultura milenaria, rica
Porque lees lo que yo…
Pregunto por el absurdo,
No respondes
¿Por qué escondes el mirar?
Escondes a la luna y a ese planeta,
Entre ojos de hielo,
Brillantes, locos, pacíficos?
Dime judío lindo, de porte
¿Quién te sana en esas noches?
¿Qué ocurre en tu cabeza?
¿Y el devenir?
¿Cuál es la otra cara?
Quiero verme en ella

2)
Hombre…
Hombre que te quiero ver
Hombre lejano, expectante
Hombre mayúsculo, niño
Hombre de círculos pequeños
Hombre que hace muecas
Hombre parco, inmejorable
Hombre atragantado
Desde que el final comenzó
Hombre inseguro, vas
Por qué no lloramos juntos
Nuestras fechorías
Nuestro dolor intenso
La quemazón
Por qué no bailamos
Acaramelados
Ya no soy más seca
Insaciable como las demás
Por qué no partimos
Hacia aquella ciudad
Y nos amamos
Suavemente, con serenidad
Qué más da
Dos solitarios
Aguardando tiempos mejores
Por qué no jugamos a que soy tu dueña
Y tu mi esclavo
Yo, la mujer de tus sueños
Tu un feroz gigante
Y somos tres o cuatro
Somos todos amándonos
Tu mirada es huidiza…
Y mueres por dentro
Contemplamos los mismos colores
Nuestra mirada
Puesta sobre la misma acuarela
Sobre iguales cicatrices
Nuestro atardecer es pleno
Y tus ojos celestes
Oh! Que desmayo
Me quiebro
Por qué no damos el primer paso
Y tu rostro no hace su sonrisa
Y me la obsequia
La neurosis…
Posiblemente
Qué de la mía…
Se impone dejar que todo suceda
Pero poniendo de nuestra fe
Por favor no seamos calvario
Y tristezas
Dejemos atrás a la sociedad
Que nos come la piel
Se entrevera con nuestra estampa
Y nos hace añicos
Seamos uno o mil
Y… Haz tu música, obséquiamela

3)
La tarde
Que no me lleve la tarde mi amor
Las hojas movedizas y clarea mi garganta
Es la siesta, arboleda hace de mí aguijones
Caerá la tarde en que vaya a tu regazo
Segura mis lanzas estocadas, surco preparado
Aromas, licor de la carne
Entregada aún así vigílame harta sentida
Arañada, ¿honesta?
…Son velas compradas en el mercat un día europeo
En que el tren pasó ni huella dejara
Son pajarillos y su j ojo de bien
El cardón y la lucha del sin techo,
O amigos
De los que murieron en la Plaza dos mil uno,
Santillán y compañero
Son recorridos que hace la mente
O errores graves y tu deseo de la carne
Cama vacía a sabiendas de que,
Y fuese de ti azulejos tanta fiebre
Son dolores…
He pegado ojo, solo que mi hombro, mi mano
No me parase entre mi pierna derecha
La diabla quiere mover cual hoja y capullo
Que le manda el viento nubes, hicieran estragos
En sitios como estos
Fíjate que de siete no enrollo cartulina o…
Miro gorda a través del crista y reflejos las rejas:
¿acaso impedirán que me mire como nunca antes?
¿rejas tesoneras solicitando me mimase
tal y como no quiero?
¿rejas de hierro o madera, nunca, algodones, fragilidad?
Masa de torta de quien cumple, ¿o qué?
Vuelve turbia o queridísima lluvia estival
Seguimos siendo dos a la mesa
Un comensal invisible, mi pánico
Yo, diosa abroquelada inciensos aún bruta débil…
Soy débil
Lo soy a la mañana en que debo ser, no hay remedio,
A la hora en que compartiremos y me avergüenzo
-es timidez enferma o desgano,
Pasé varios años junto a ti soñada-
Lo soy cuando me veo en esa acera caliente
Calle Balcarce en Buenos Aires, ciudad pelada
Lo soy antes de conocer,
Saber siquiera un primer nombre,
O si eres quien relata la voz
Que huyó otra vez de mí
Me dejase tiesa voluminosa, si, voluminosa,
Apretujada, ah! la pulsión…
Me aguardara miel desde siempre la bondad;
Lo soy antes de cruzarme de boulevard
Una sensación rayana en lo irracional me consume,
Creo no conseguir salir del paso
Y canto,
Me veo país tras país representando
A mi pueblo
Jugando repaso mentalmente las calles de esa ciudad
Añoro
Buenos Aires re-conoce secretos, mi altanería,
Agrio momento vivido,
Mi descender hasta el pozo más profundo
En que la vida me ha dejado de resbaladera
Alguien está en deuda conmigo amiga
Decía, soy débil
En tardes en que creo no he de verte jamás
Y no es cierto, (mandas tu)
Lo soy si me debato triste histérica
Bajando los brazos, sumergida subsuelo
Esos tabloides o edificios en altura
-vi a uno derribarse caramba-
… Entre fobias que harán de amigo en las vísperas
Reías, y yo desesperando.
Mi debilidad dejo a cuenta.

4)
Niños
En primer lugar, niños
En segundo lugar, niños
En tercer término otra vez esos ángeles descalzos
Botados del sistema, enfermos, apestados
¿A quienes se atiende de veras?
¿Dan furia, terror? ¡Pues no alegran tu día mujer!
Bastante tienes con los tuyos, rubiecitos, gemelos,
Cisnes de tu útero bien hecho, gloria de tu lugar inferior,
Que a uno le diste a nacer entre aguas dulzonas y ¡plaf!
¿Placenta previa? ¡Salió limpito, luces, tu Xavier!
-Agradeces a la vida porque naciese
De vientre común, genéticamente de píldoras doradas,
Las otras las tragó el dragón diabólico,
O la trompeta con la que arde juega tu ornella-
En cuarto lugar, niños despojados aún de lo material
Algunos eran gente como vos o yo
Un pasar de almuerzos y cena techo monedas
Bienaventurados…
Hoy se sale a la calle a gritar!
-Y somos todos una causa lo increíble-
Por un pan de 365 gamas de colores
Cuatro escenas de consuelo
Veinticinco galletas de esperanza
Dos margaritas que se adorasen
Una enagua y que viejita acompañase a tu trote
Líquidos que atenuasen altas temperaturas,
Sales
-el costo de vidas antaño-
Vas a la calle en busca de ti en ellos
Vas a la calle sabida de la dolencia del otro
Que das en hacer tuya
Sales y no es precisamente a cacerolear
Como en tierra del centro federal
Llevas de mano puñal de rosas encantadas
Filosas, ya miras de internacional
Cuánto hambre global!
No puedes cerrar tu boca, el flagelo
Y el poderoso a quien no aflige la desesperanza,
Que tozudez mecanicidad e incomodidad son suyas
Es arlequín bah…
En quinto lugar, enfermos, niños
En sexto lugar las madres, los ancianos
Resta hicieses de ti misma el sueño
Un espacio

Lucio Erazú - Salta - Argentina

2008-01-11T15:34:00.000-08:00

POEMAS

Templado acero

Fuego y canción, taller arrabalero
firme el golpe, oficio y melodía
van doblegando un corazón de hierro
con martillo y fragua no hay porfía.

Alto el sol, sudor, silencio y bigornia
cargan pesada sentencia bíblica
entre mosaicos florecen Begonias.
clavos son los que a Cristo crucifica
La pared con retrato de la amada
atiza sueños, amor y consuelo
irrepetible y nunca traicionada
Guillermo Viñabal, templado acero
la tarde tenaz, retumba en el cielo
Llueven chispas, los ojos del herrero

Versos en la calle

Registro de multitudes
criticados por señores
se festejan en bodegones.
Crecen de golpe
y ha golpes se corrigen.

Verso con uniforme obrero

de tardes inmaculadas
altiva flor
desvelado cielo.
Versos en la calle
Ciudadano cavernario
por un beso esquivo
vuela corazón herido.
Versos en la calle
aparentemente inútil.
Ocioso
Iluso
Náufrago.

Breve historia
sendero de vida
Antiguo sobreviviente
del hastío y la fatal rutina.

José García Bes - Salta - Argentina

2008-01-11T15:29:00.000-08:00

POEMAS

DESESPERANZA

Los zapatos dicen
la oscuridad del bolsillo.
Con la lámpara buscando
ojos, bocas.
En este esqueleto.

LUZ DE LUNA

A nuestra luna
la come un tigre
cuando la muerde
menguante
cuando la traga
nueva
cuando la vomita
primero creciente
después llena.
Mataremos al tigre
enlazándolo
empacado por los perros
hocicos parados
aullidos cavernosos, testiculares
afilados lamentos
desgarrando.
Entonces,
nuestra luna
se hará con agua,
lluvia,
ciclo de hembra fértil,
preñez redonda
dando a luz multiplico
amor
amor humano
En este momento
agoniza el tigre.

David Alberto Fuks - Rosario - Santa Fe - Argentina

2008-01-11T15:27:00.000-08:00

POEMAS

LUNA DEL PATIO

¿Por qué rota el mundo
y la luna pertinaz,
enlutada de niebla
el espectro de su halo difuso
remolca
detrás del alero esquinado de la terraza?
Su estúpida comitiva abriéndose paso,
prepotente y dilatada
la invita a olvidar.
Musita su vulgar zumbido:
-“Ya no hay porque afligirse.”
Persiste en cortejarla
-se ahoga en su propia y excesiva esperanza-
como si se dirigiese a un interlocutor impersonal.
-“Escóltame hasta aquí
pero no atribuyas a mi generosidad
un reconocimiento de resguardo.”
Y ese cándido albor desaparece
del ángulo superior izquierdo
en el cielo del patio.
Los escalones sesgados,
el patio ajedrezado,
la ventana iluminada de la cocina…
Tanta geometría…en fin
no atajan su efímero paseo de aparecidos.
A punto de extinguirse de nuestra mirada
La luna se detiene y susurra hacia abajo:
-“ Esta discusión
acerca de los riesgos
de pretender conducir el cosmos
repudiando su historia
nada tiene que ver con ustedes.”

Lucero

Ante tanta presencia
de soliloquios
despoblando su clausura,
concibió
un resplandor
que lo espera
-inquebrantable-
al rayar el alba
para desearle buendía.
en el cielo de su casa.
Sol de noche,
se despereza avieso
mientras,
ebrio de soberanía,
relame su fallo:
¿Será propicio
el destello de su augurio
o tal vez
aciaga luz cero?

Emma Perez - Tucumán - Argentina

2008-01-11T15:22:00.000-08:00

POEMAS

SE QUE EXISTES

Estas allí
Te siento y no te veo
Se que existes;
Vibras en el aire
Cual mariposa
Al pasar
¿Se esfumo tu materia?
¿O eres un hada invisible quizás?

Quiero tocarte
Y no puedo
Presiento que estas
¿Ilusión óptica o fantasmal?
Un pétalo de rosa vibra
Y no todos los demás

¿Una onda sonora
Te hace temblar?
Se apaga la música
Y sigues estando ahí nomás?
Acaso existen las hadas
Los nomos o tu alma vibra sin cesar?
Tal vez el pensamiento de alguien
Que quiere trasmitirlo ya
O el ferviente deseo
Que una ilusión se haga realidad.

LUZ DE LUNA

Piel desnuda en el silencio
Luz de luna
Que acaricia
A través de la ventana,
Manos tibias,
Se entrelazan,
Suaves besos
Que te llenan
Todo el cuerpo.

Luz de luna
Y el silencio,
Que se quiebra
al despertar
Tu dulce sueño
¡SIGUE ADELANTE!

En cesto desbordante
De amor, naciste.
Hermoso y cariñoso,
Sencillo y puro de corazón creciste
Por lo que miradas celosas
Se entrelazaban.

Y no lo comprendías
Tu bondad era burlada
Confusión de sentimientos, existía
Razones envidiosas, te mostraban.
Y a cada instante te herían.

Ya eres joven
Amaste intensamente
Pero siempre alguien te frenaba
¡Como te golpeaste!
Pero sigues adelante
¡Eres hombre!

Amor como el tuyo
¿Quien no quisiera?
Tu pasión desmedida
Por inventos novedosos
Te robaron el tiempo
Para amar intensamente.

¿Acaso temes que el corazón se arrugue,
Ante el ardor de un nuevo amor?
Eres hombre
¡Sigue adelante!

AMOR DE INVIERNO

Tibio sol de invierno
Y pintoresco paisaje
Atrae a gran cantidad de turistas.
Entre ellos tu,
Que de lejos viniste
A devorarme con la mirada
Y penetraste en mi corazón.
Como por arte de magia
Me llenaste de dicha
Tan sólo con una mirada.
Recorrimos juntos la ciudad
Como si fuese un viaje
Alrededor del mundo.
Todo era fantástico;
Hasta la mínima gota de rocío
Que mojaba un simple trébol
Caricias, besos, alegría
Que inunda el corazón
Como un bálsamo de amor
¡Cuanta ternura!
Pero solo unos días.

Quisiera detener el tiempo
Eternamente….
Para que no te esfumes
Entre las nubes.
Pero como el pensamiento
Que fluye uno detrás de otro
Ya no estas.

Fija la mirada en el horizonte
Admirando el crepúsculo,
Diviso una figura,
Es la tuya….
Pero solo dura un instante
Te perdiste en el infinito
Es simplemente….
Nostalgia del recuerdo.

ENTRE LAS NUBES

Te yergues desde lo alto
Como protegiendo la creación
Recorriendo la espesa vegetación…..
…..ya, en la planicie……….
Un matizado colorido de
Lapachos y naranjales
Bordeando las aceras.

¡Cuantas carreteras
Y caminos polvorientos se divisan!
Pero nada es estático
Todo es movimiento
……animales…vehículos
Y el hombre que trabaja
……el niño que juega…
Y el anciano que descansa.

El hombre entrampado
Entre edificios y plazas
Y, tu desde lo alto
Proteges sus pisadas
Bendices sus coartadas
Sea bueno, sea malo,
Sin esperar de el n
Ni siquiera una alabanza

Entre el cielo y la tierra
Allí entre las nubes
El silencio te acompaña
O quizás el alma del artista
Que gozo dándote forma
Y un trinar de ruiseñores
Que rompe aquel silencio
Que parece inquebrantable
y el revoloteo de alas,
Que contrasta con la quietud de tu mirada.

Elsa Lamberti - Tucumán - Argentina

2008-01-11T15:11:00.000-08:00

POEMAS

Plenitud

La ciudad está floreciendo,
hay hierbas y granos en abundancia,
los árboles están llenos de frutos,
los océanos ofrecen sus riquezas,
el universo está feliz.

Ritmo en A

El aire
que besa la tierra
entrega una rosa encarnada
carente de artificio
nacida de la nada.
Resonancia inquieta
joya de elegidos
bálsamo universal
que renace
en maravillosa alegoría,
luz verde
en clamorosa primavera,
gran misterio
encerrado en un poema.

Atajo

Golpe de frío
amenaza
la buena cosecha,
por el orgullo
se realiza
una travesía con altibajos
en la loca carrera
de desandar lo andado.
Cruce peligroso
en el avance
efectivo del tiempo.
El sabio
con el viento en popa
encuentra
en las raíces mas profundas
el firmamento.

Origen

Por la bohemia
están tus ojos
cansados y tristes.
Tu orgullo
cual corcel
cabalga enardecido,
surges con animo
renovado
por las cartas que se queman.
Luces de esperanza
destellan.
¿Cuál es la distancia
en el calendario?
El tiempo
destruye el sueño
que se desmorona
y se pierde en el recuerdo.

Elegía a una piedra

Te encontré solitaria
en un rincón del camino
donde te recogieron mis manos
¡oh! pedrusco perenne
y te llevé conmigo.
Encontré un lugar en la casa
donde luminosa
adornabas un espacio del jardín
rodeada de jazmines y de rosas.
Se que no fuiste siempre piedra
tu historia es milenaria
juguetona de los duendes
que te siguen y te cuidan
siempre estarás presente en mi memoria
blanca y majestuosa.
En mi interior persigo tu ejemplo
de dureza
e inmolo en mi vida
implantado a cada instante
el derecho de vivir con entereza.
El sabio
con el viento en popa
encuentra
en las raíces mas profundas
el firmamento.

A mi primogénito (elegía)

Yo alimento la savia
del recuerdo
llevando tu imagen
fresca en la memoria.
Viajero ahora
del tiempo y del espacio,
eterna juventud
en su amplio vuelo.
Arrastras lo verdores de tus años
flores esparcidas en el suelo.
Clamo tu nombre
en las noches largas de vigilia
llenas de silencio.
Espero una respuesta a cada paso
en la voz interminable de mi pena,
canto triste y melancólico,
lamento inútil de un consuelo
que no alcanza
a mi alma desolada.
Esparce el viento
tu risa cantarina
que suena en mi oído
cuando rezo,
y tu recuerdo llega
a cada instante
envolviéndome toda,
en el momento
en que el Cristo
entrega
el pan y el vino
de su cuerpo.

Lucila Lastero - Salta - Argentina

2008-01-11T13:57:00.000-08:00

CUENTO

Variantes de la normalidad

Mi mundo es confuso, cambia de estación, y no soy maestro del pensamiento
Federico Fellini
Quizá fue producto del estrés, no sé. Sólo sé que los sucesos extraños comenzaron con lo del espejo: descubrí que el reflejo que me devolvía esa maldita lámina de metal no era el mío, era el de otra persona. Si yo guiñaba el ojo izquierdo, la imagen me respondía guiñando el derecho y, si yo movía la mano derecha, el otro movía la izquierda. De aquel lado, había alguien, ¡alguien que me llevaba la contra! Luego llegó la época en que comencé a tener sueños anormales -más que sueños, pesadillas-, soñaba tener todo lo que deseaba y cuando estaba a punto de ser completamente feliz, me despertaba y la dicha se acababa. Era terriblemente angustiante. Pero voy a contarle lo más horrible: la inmiscusión de un fantasma en mi casa. El señor Oculto, como le llamé, era un algo que rondaba mi espacio, a cualquier hora del día, una energía, un delirio místico, no sé. Estaba siempre, en todo momento, pero sólo se presentía, no se dejaba ver.
Su misión era recordarme la soledad. Cada vez que estaba, me hacía saber que el dueño de casa era él. Yo estaba de más. Sin embargo, cuando él no estaba, me sumía en un estado de soledad tan inmenso, tan inmenso, que entonces deseaba que estuviera para poder percibir la presencia de alguien. Usted comprenderá, lo más terrible de la inmiscusión del señor Oculto no era que él estuviera sino que estuviera sin estar, ¿me entiende?. Con lo mucho que yo hubiera querido conversar con alguien.
Hasta que Carmen advirtió mi estado y recomendó que nos mudáramos. Ahora estamos en la nueva casa. Ella me sonríe, como siempre, desde la repisa. Mis sueños ya no me perturban, la imagen en el espejo volvió a ser mía y, lo mejor, ya no siento la presencia del señor Oculto deambulando entre las habitaciones de mi casa. Ahora viene una vez por semana y se sienta a charlar conmigo.

Santos Vergara - Orán - Salta - Argentina

2008-01-11T13:55:00.000-08:00

CUENTO

MIEDO

Un niño ha quedado solo, sentado en el cordón de la vereda. Tiene los codos apoyados sobre sus rodillas y con las palmas de sus manos sostiene la desolación de su rostro. Junto a él llora un árbol de hojas livianas, y por el fondo crece la tristeza de un cerro en la intemperie. Hay una sensación de que todos se han ido ¿dónde?. El niño mira la calle larga y puede ver en la distancia a la multitud que se aleja llevando carros cargados de ropas y animales. Es inútil; su llanto ya no puede alcanzarlos.
Quisiera huir de este sueño pero sé que del otro lado de su dimensión está mi dolor verdadero. Quizás me despierte en la celda de un convento amarillo, con galerías llenas de sombras, y mire por esta misma ventana un cerro y un árbol que llora, y sepa entonces que he quedado definitivamente solo.

EL PUENTE

Bastó una palabra y toda la luz de tu paisaje se encendió dentro de mi sueño. Vi tus cerros de verdor incomparable trepando la amplitud del cielo, vi tus ríos de aguas transparentes y musicales invadiendo las piedras de la memoria, vi los rostros y las manos infantiles que dibujaban un adiós desde el patio de la vida, vi los abismos del vértigo en los bordes del camino por donde iba nuestra felicidad sonriendo entre los dos. Todo eso vi en un tiempo que luego fue un instante, y un olvido. Ahora no basta tu silencio para romper el puente que cada noche me lleva hasta el umbral de tu mundo, como un pecador arrepentido. No me basta el puente.

Rafael Gutiérrez - Salta - Argentina

2008-01-11T13:52:00.000-08:00

CUENTO

ASEDIO EN LOS VALLES

La lluvia y el sol se sucedían en forma continua; sólo el tiempo que se daban para la alternancia indicaba cuando el invierno había dejado lugar al verano.
La sucesión de un par de días de lluvias torrenciales y dos de calor calcinante indicaban el verano, el seco invierno alternaba las precipitaciones de agua nieve con semanas de cálidas tardes y frías noches.
En ese sucederse de dos estaciones que nos paseaban de la escarcha a la canícula despiadada, cualquiera podía pensar que las piedras se deshacían en un desierto de arena, sin embargo, el valle era un vergel, pródigo en ríos, bosques y animales que se guarecían entre los árboles del asalto de la lluvia o del azote del sol.
Ahí, al abrigo de las montañas, esperábamos nosotros jugando a macabras escondidillas con nuestros perseguidores.
Ellos aseguraban que ya no existíamos, que sólo éramos un mal recuerdo de un pasado que a todos convenía olvidar. Sin embargo, año tras año, con una regularidad semejante a las de las aves en sus migraciones, emprendían campañas de rastreo y exterminio.
Al principio, cuando sucedieron las primeras matanzas, dijeron que nos habían acabado y para probarlo exhibieron nuestros cadáveres.
Luego, cuando volvimos a aparecer, muchos creyeron que los cadáveres insepultos resucitaron. Fue entonces que, para disipar esa creencia, comenzaron a descuartizar los cuerpos y a esparcir los pedazos.
Aún así, reaparecimos caminando entre valles y montañas. Entonces creyeron que nos regenerábamos de los miembros dispersos por los campos. Será tal vez por ello que desde la última campaña comenzaron a quemarnos en la plaza de los condenados.
Lo que no saben es que con las próxima lluvia renaceremos de las cenizas y de los huesos calcinados.

EL FUMADOR

Fumaba de un modo frenético y compulsivo, obviamente no podía controlarlo o, más bien, el cigarrillo ya lo tenía bajo su control.
Difícilmente se lo veía sin un cigarrillo en la mano o en la boca porque n podía permanecer sin uno durante más de diez minutos.
De noche se dormía mientras fumaba, lo que se notaba en las quemaduras que había en sábanas, colchones y almohadas. Esa típica circunferencia irregular de bordes entre marrón y amarillo eran la denuncia de los incipientes incendios, contenidos por vaya a saber qué esfuerzos.
Algunas veces su sueño se interrumpía y automáticamente tanteaba el paquete siempre al lado o debajo de la cama.
Si faltaba la brasita entre los dedos se lo veía temblar, los ojos se le ponían rojos y se mesaba los cabellos alternando una mano o la otra.
El índice y el mayor de cada mano estaban amarillos y sus dientes amarronados. Alguna vez tuvo bigote pero renunció a él porque la mancha amarilla a cada lado lo convertía en un apéndice payasesco más que en un rasgo de masculinidad.
Desde que se pusieron ordenanzas restrictivas a los fumadores cada vez fue aislándose y retrayéndose más.
No podía viajar en colectivo porque los choferes y los inspectores lo reprendían, ya sea que los pasajeros lo denunciaran o no.
Peor aún le sucedía en los aviones, por lo que renunció a todo viaje.
En los cafés, sólo los días agradables podía compartir algo en las mesas de la vereda.
En los cines discutió con los acomodadores hasta el extremo de que una vez interrumpieron la proyección y fue sacado de la sala por un policía.
Para visitar a alguien caminaba, pero estaba tan falto de aire que limitó su radio de recorrido a diez cuadras alrededor de su casa.
Por eso, casi siempre se lo veía solo, sentado en la plaza, donde su humo se disipaba sin ofender a nadie, o en su casa, encerrado, escuchando música y leyendo, en compañía de su brasita esclavizante.
Una vez le preguntamos si quería dejar. La respuesta fue precedida de un incómodo silencio en el que levantó la mirada vidriosa mientras la mano sostenía el cigarrillo que se consumía, hasta que un cilindro de cenizas informe se estrelló en el suelo y esbozó una mueca que trató de ser una sonrisa. Entonces dijo que no había elegido una forma de morir sino de vivir.

Daniel González Rebolledo - Paraná - Entre Ríos - Argentina

2008-01-11T13:50:00.000-08:00

CUENTO

EL HALLEY

El rancho nadaba en un mar de patos blancos, grises, picazos y algunos negros. Se despiojaban a la luz postrera, aleteando ruidosamente, y ya secos, como disfrutando de un rito, de un gozo inacabable, volvían una y otra vez a romper en mil brillos la gema verde del tajamar y la pelusa de sus plumas ascendía por el aire tibio de la tarde.
Golpearon las manos contra el alambrado y dos perros hicieron un claro de ladridos seguidos por la vieja.
-¡Juííra… Juíííraa carajo! ¿Qué se lej ofrece?
-Un poco de agua, abuela, y descansar, caminamos desde la ruta porque veníamos de Paraná haciendo dedo, y como se nos venía la noche tratamos de encontrar una casa, somos estudiantes…
La vieja dejó que se acercaran conteniendo a los perros, el mar de patos, expectante, se había cerrado otra vez. Los estudiantes siguieron dando explicaciones de hacia dónde y cómo se llamaban, la vieja y los perros olfateaban, medían, hasta que los perros salieron súbitamente disparados campo afuera y los patos volvieron a sus plumas. Las de la cola, sobre todo, daban mucho trabajo, crraaauuaaaac, el serrucho del pico alisando las más largas. Gritos de alguna hembra desbordada por el asedio voraz de varios machos con sus penachos erizados. Crraaauuaaaac, el serrucho bajo las alas, las plumitas diminutas esponjando los reflejos violetas del paisaje.
Después un viejo banco, la noche entrando en la charla y el milagro, límpido, destacando primero su gran cabeza y después la miríada de su cola, el cometa se columpió ahí nomás, sobre el alero.
Los estudiantes se pusieron a explicar cifras, radios, longitudes. La vieja trató de agarrar un pato para la cena sin escuchar demasiado, con sus años era la segunda vez que veía al Halley, muy chica, había sido alzada por su padre para ver el prodigio enmarcado entre los sauces y ahora estos gurises diciendo cosas tan difíciles siendo que este pato no termina de quedarse quieto, carajo, y estas manos flojas de puro reuma, y las largas alas del pato levantando viento y plumas y otros patos alborotándose, y otros vuelos haciéndole volar la pollera, qué vergüenza, pero si lo suelto, y los pies sin el suelo desde donde los perros cambiaron ladridos por aullidos y la pelusa que asciende y la bandada siseando en el vuelo silencioso y la vieja toda plateada y el rancho encendido de azul, y los dos chicos sin cifras en su banco celeste, todos entrándose en la cola fantasmagórica del cometa.

David Goitía - Tucumán - Argentina

2008-01-11T13:47:00.000-08:00

CUENTO

Maestro de títeres

Acaricio las cuentas de mi rosario. Pienso en la eternidad que me secunda. Comienzo a rezar un credo… Creo en Dios padre todo poderoso… un halo de sublimidad recorre todo mi ser… concebido por obra y gracia del Espíritu Santo…nació de Santa María virgen… imagino un millón de eternidades para mí solo…Creo en el Espíritu Santo, en la Santa Iglesia Católica… ¿Creo?.. la vida perdurable, Amen. Reflexiono sobre Dios. Dudo. Vuelvo a masticar sobre la idea de dios. Me da bronca. Me indigno. Recojo el rosario sobre la palma de mi mano, aprieto el puño fuertemente y lo trituro entre mis dedos. Coloco el cordel de las cuentas sobre los dedos pulgar y meñique, y a modo de titiritero muevo balanceando por el aire la imagen de nuestro santo redentor, explicándole como si fuera un extraviado, que ahora soy yo el que maneja los hilos.

Síndrome de María Kodama

Es la pobre y sufrible incandescencia humana. Una mirada severa que no perdona, y siempre alcanza todo con un atisbo cómplice e indulgente. Tirana, centro de todos los centros, como un centro alado de vocablos. Es un holocausto de sí mismo. De mí mismo; a mis pies cuadrados de su presencia inertemente florida. Una hecatombe de mariposas. La intransigencia hecha carne, habitando entre nosotros. ¡Qué difícil debe de ser quien es!
No entiende del hambre que provoca el arte, pero sabe tipear, cocinar y otros hechos de la concupiscencia… espera la fama, los aplausos y las fotos, adhiriendo estúpidamente a las florituras lexicales.
Escupe mis vinos y rompe los silencios; esos que aturden junto al humo del cigarrillo, mientras se elevan los pensamientos a cualquier parte.
Salpica el horizonte con ocurrencias cotidianas y me hace levitar con todos los hules que encuentra en su camino. Me ahoga en un vaso de agua. Me ahoga…destruye los tapices, al igual que un Van Gogh; orina los retretes y se acuerda del Sena; opina de filosofía consultando un libro de cocina. Es un dos por cuatro al escabeche.
Es la peor de todas. El animal más sanguinario.
Es la mujer de un escritor.

Julio Carabelli - Argentina

2008-01-11T13:45:00.000-08:00

CUENTO

La espera

Mi visita al médico no fue muy positiva o mejor nada positiva aumentando la confusión general en la cual nos debatimos todos y al decir todos incluyo a los conocidos o desconocidos ya que hay gente a la que uno saluda por cortesía o por costumbre siendo tan desconocidos como los otros y estoy eludiendo el tema que en realidad era contar mi tercera visita al médico que me miró poniendo ojos de limón hipocondríaco para decirme en voz muy baja lo que me dijo no habiendo allí otra persona a la cual confiarle esas palabras que me estaba diciendo a mí penosamente porque le costaba hablar a aquel buen hombre lo que no sucedía con su secretaria a quien debo confesar no le dije nada a pesar de observar con sus ojos de naranja expectante mi despreciable reacción ante una noticia que el mundo entero consideraría trascendente porque ella esperaba algo así como una cara compungida con lágrimas de colesterol o sin ellas pero compungida o mejor un vahído que me tumbara en el piso de frígida cerámica y pienso que he sido muy desconsiderado al no pensar en ella tan merecedora de un vahído o de unos temblores epilépticos en lugar del tan insípido e incoloro proceder con el que proseguí durante la entrevista o el tiempo necesario para poner mi nombre en la agenda ya que no se me escapó ni un suspiro y mucho menos un lamentable lamento que pudiera conformarla a ella o al médico tan amable que posiblemente quería consolarme hablando de lo mejor que uno puede llegar a estar en la otra vida con una excelente trasmigración en primera clase u otras sandeces que por suerte o timidez no dijo tal vez porque ellos nunca saben la explosiva reacción capaz de estallar ante un pensamiento filosófico profundo en un paciente que pacientemente se despide agradeciendo con cierta torpeza ya que uno da las gracias aunque las nuevas no hayan sido buenas por eso de las buenas costumbres y la mejor educación que un buen paciente debe demostrar aún ante noticias desagradables que eso es ser una persona educada incapaz de decirle a todos los que esperan que se va a demorar mucho o poco teniendo en cuenta que siempre me molestó como una espina hacer esperar al respetable público como irremediablemente deben esperar los amigos y los que un poco más impacientes se preguntarán para cuándo o dirán en un murmullo este tipo no tiene nada o nos está jodiendo sin saber que uno a los que quiere joder es a quienes te saludan con un abrazo de madreselva plástica preguntándose cuándo se va a morir este hijo de puta porque hay gente que no por no quererte desea que te mueras de una buena vez sino que les fastidia sobremanera estar pendientes de tu minúscula muerte con todas las muertes importantes que sólo por capricho se hacen esperar de lo que puedo dar fe ya que eso de estar pendiente de una muerte no sólo vulgar sino también ajena no deja de ser un verdadero cáncer.

Ramón Canalís - Haedo - Buenos Aires - Argentina

2008-01-11T13:37:00.000-08:00

CUENTO

¡Pucha que es vivo el Moncho!
No ha cumplido los diez años y quién lo ve, tan avispado...
La última inundación, allá en el Chaco, le llevó a su padre el poquito de maíz, dos vaquitas, una chancha con su cría, los colchones y las ganas de seguir viviendo, de seguir sufriendo.
¡Se colgó el hombre!
De la rama de un lapacho negro.
Se colgó el hombre.
Sin tener qué comer, ni dónde dormir, se largó la China, con sus dos hijos, para Buenos Aires.
La esperaba un cuñado.
Aquí, en la villa.
En la Carlos Gardel .
¡Linda y hambreada la China !
Y con dos hijos: Moncho el mayor, y Claridad, de cuatro años.
Debió pagar cara la pieza en la casilla.
El cuñado se las cobró en especies.
¡Carne sabrosa la de la China!
¡Hembra cómo pocas!
¡Labios y muslos ardientes!
¡ Casi una diosa!
Pero... Se cansó el hombre.
La obligó a ir de puta a Liniers. Debajo del puente.
Si, ahí, dónde Rivadavia se hace provincia.
¡Mala época! No se acercan ni los perros.
O lo que es peor: algún borracho tirado.
Menos mal que el Moncho se las rebusca.
Vende diarios.
Empezó en Ciudadela. Frente a la estación.
No pasaba nada.
A parte, una mañana le afanaron cuatro pesos.
El patrón no le creyó y lo echó a la mierda.
Le vino bien al Moncho que lo despidieran.
En esa parada no se vendían ni doce diarios por día.
Y hay que estar a las seis de la mañana, cuando hace frío.
El pibe se fue para Ramos.
¡Tiene clase este Moncho!
Se lo conversó al diariero del quiosco de la estación y aquel le dio laburo.
Eran dos canillitas. El otro sobre Avenida de mayo, él sobre Rivadavia.
¡Que bronca que le daba! El otro pibe vendía casi el doble que él.
Lo empezó a junar.
Se dio cuenta.
¡Claro!, El pibe gritaba los titulares.
Él empezó a hacer lo mismo.
Primero lo emparejó, pero después se lo comió crudo.
¡Es rápido este Moncho!
Ahora su hermanita toma leche todos los días y hasta le compra un alfajor de cincuenta.
Eso sí, le costó un poco la cosa de los titulares.
Claro, él no sabe leer.
Por eso se levanta a las cinco y los escucha atentamente en la vieja radio portátil de la cocina.
Después.
¡Con la memoria que tiene!
No se olvida ni una coma, no se olvida.
¡Diarios, a los diarios, diarios!

Carlos Amaya - San Nicolás - Buenos Aires- Argentina

2008-01-11T13:33:00.000-08:00

CUENTOS

Mare Nostrum

Un remolino de agua y espuma. Una lluvia azotadora, aplastante, que lo ahoga todo. Y la neblina densa, pegajosa. Dos promontorios imponentes presagian la tragedia del pequeño navío a la deriva. A la deriva de cualquier dirección adonde lo lleve la tempestad. La nave es un fantasma de siempre, navega sin rumbo, ni capitán, ni tripulantes. Con un palo mayor sin velamen, sin timón,… ni siquiera una bandera pirata. Sólo una cáscara escapando del cataclismo, anonimada en el tiempo. Hechizada por el embrujo de la soledad.
Cinco tentáculos que emergen desde las alturas, precipitan el caos, y lo empujan al hondo rumor del final.
-¡Carlitos, terminá de bañarte de una vez. Dejá de jugar con el barquito, que me salpicás el baño!

Pampa

Suri quería volar.
-Dejalo, no ves que es un soberbio. No le llevés el apunte.
-Sí, él siempre tuvo infulas de ser diferente.
-Já, Já. Volar. El muy tonto aún no se quiere convencer que para nosotros eso es imposible.
Y la bullanguera bandada irrumpía con sorna y desprecio, correteando alrededor suyo, abriendo sus alones, simulando tomar vuelo.
-Atención Torre de Control, aquí Rhea Americana solicita pista para despegar-, se escuchaba entre graznidos e ironías.
Pero el joven polluelo no se amilanaba ante las bromas de sus hermanos y primos, ya que a los pechazos y picotones defendía su honor. A más de uno echó corriendo lejos del nido.
Suri quería volar.
Volar rápido como las gaviotas, siguiendo la línea de la costa interminable, y planear sobre la espuma del mar. O volar lento pero majestuoso como el flamenco. O sostener el vuelo suspendido del colibrí entre las flores.
Suri quería volar.
Ansiaba la libertad de las alturas, y de las nubes iluminadas por el sol abierto.
Con el paso de los días su plumaje fue variando del gris sucio al blanco sublime. Y fue el origen de la admiración de sus semejantes. Las burlas dieron paso al silencio respetuoso y a la envidia callada.
Y comenzó la persecución.
Cuando el Pampa se estrelló en el estrecho de San Carlos, frente a los acantilados de la isla Soledad, alcanzado por un Sea Harrier pirata, Gustavo Charabón apretaba entre sus dedos una pluma blanca de ñandú.

María Zulema Amadei - Rosario - Santa Fe - Argentina

2007-07-06T10:20:00.000-07:00

CUENTO

Angelus

El ocaso. La tardecita. El anochecer. La caída del sol.El Ángelus.
Amanecer. La mañanita.El alba.
Media mañana. La hora del vermouth. Antes de comer a mediodía.
Media tarde. La hora de la leche.
Yo no quería. Pero sale todo bien, ahora estamos aquí.
Los ojos verdes, chispean , y va sacando una a una las prendas.....
Al llegar a los pies, masajea con calma sorprendente dedo por dedo.
“Es que son muchas horas y no me gusta estar sentada como una vaca, en el escritorio, como las otras...” . Es obvio que las vacas no le simpatizan.
Son tres turnos, breves espacios para comer o corregir. Su fama de “sargento” le hace acreedora a los grupos de burros consuetudinarios. Fama de correctora de asnos y revoltosos.
Los psicólogos no existen, a los psiquiatras van los locos.(Agua y/ o electricidad, pastillas para dormir. Pastillas no, bromuro...)
Pero estoy aquí, el lugar me gusta mucho, recorre con la vista la habitación pequeña repleta de libros y pinturas, radios, sillas desparejas, plantas...
El patio es lindo, con árboles añosos. Lástima que papá no pueda venir, ayudaría un montón, dice en voz baja.Ambas sabemos que no va a aparecer...
La brocha va y viene. “Si no queda bien, desinfecta..”. La brocha va y viene. Pared ávida, despareja. La pintura desaparece tragada por el viejo revoque.
Subo la escalera una y otra vez. Creo que no va a alcanzar con esto cuatro litros. Las arañas huyen despavoridas, el pincel arrastra sus telas finamente elaboradas.Pucha que son bonitas...
Se duerme en paz. Me atrae un deseo insospechado, violento. Sin hacer ruido me meto en la cama. Camisón de batista, rozo la puntilla, reconozco el olor, acaricio la carne suave,toco la cara, al fin sin los gruesos anteojos.
Al llegar a la boca, se curva.
Sonríe, laxa, laxa al fin. Recorro los brazos, llego a las manos suaves, pequeñitas, quietas por un instante. Se entregan al contacto, blandas...

Hay un movimiento.Abre el brazo izquierdo, me rodea.
Su pelo se mete en mi boca.
Todo oscuro, llueve , llueve, llueve...Puedo adivinar los charcos, el césped, las hormigas escondidas hasta que salga el sol....
Mientras me abraza, necesito ver a mi hija mayor, la rubia, ella, que me recuerda...
Fue imprescindible hacerlo porque mucha gente corría peligro.
Ya pasó, ya pasó, insiste, y estoy aquí....Te vas a Santa Fé, le digo.
Tal vez a Paraná. Antes te cuento algunas cosas....
Aparecen El Espinillo,El Quebracho, El Sauce. Anécdotas de los ocho hermanos, jocosas, terribles, sin solución....
El diálogo es interminable, delicioso. La piel suave y perfumada.
Sólo me despierto por la cara mojada. Hace tiempo que no me encontraba con mamá.
Relajada, contenta, lúcida. Esa, su piel transparente, los ojos verdes, el pelo lacio, orejas pequeñas y blandas, voz suave.
Y sus manos, sus manos alrededor de mis hombros....Descanso para mi alma.
Responsable de la imagen...¿tan fuerte será para los míos?
Corro hacia mi otra niña, me urge preguntarle.
La primera noche que dormí sola, en medio de la tormenta, mamá vino a visitar el Sauce, el mío, el verde....
Con la cara mojada, contentísima porque nuestros encuentros cada vez se espacian más.Temo, a veces, que desaparezcan...
Contenta de contarlo, porque a veces, como todo el mundo, no me acuerdo de los sueños.

Miguel Juan Culaciati - Rosario - Santa Fe -Argentina

2007-05-23T17:28:00.000-07:00

POEMAS

Nirvana

con la primera luz del día
el sol de dios ha estaqueado el tiempo

pueden amarse las horas al fin
cuando los destinos huelgan

y las melodías crecen
como praderas ojos dentro -

Tersura del sueño

todo desliza en la lisura
de la irrestricta calma que supimos conseguir

resbala
en la distención
de gestos
y manos

la ansiedad
es un animal pastando en los campos del sueño

andan los días
en su busca -

Soleados

I

la protección ambarina del Sol
abre sus alas

sube
por los murmullos de la siesta

bendice
la delgadez del aire _

II

sobre el disco amarillo del Sol
picotea un pájaro
desentendido
de la prepotencia de los hombres
desentendido
del tiempo
y de sí mismo _

Arcano

para encontrar
alguna forma
cabida
algún techo
cobijo y Dios

inventamos las palabras
nos miramos con asombro las huellas

buscando el orígen
de los pasos
el código
la pista

en la conciencia del
arcano
parentesco _

De Contracorriente (2000)
Contracorriente

en ojos líquidos

la pulsión

en los poros

un sentir desvestido y expuesto

contracorriente

nada nuestra entrega

para que el mismo territorio

que amanece miedo

nos aloje cuando anochezca -

La poesía I

donde y cuando el sistema

auspicia

todo tipo de desencuentros

todo tipo de desvaríos

desamores

y desvínculos

aparece la poesía

uniendo

lo destejido --

Estero

esta mañana

el aire amaneció

preñado de augurios

hay un pasillo de quietud

donde flotamos

sin referencia

ni soporte

el derramar violáceo de las aguas

dicta ahora

el itinerario

de las sombras --

Macarena

sólo de tu boca

la anunciación

de esa palabra

el exacto sonido

que espeja

la lejanía de Dios

Tierra Prometida (2003)

Alicia Grinbank - Buenos Aires - Argentina

2007-05-23T17:25:00.000-07:00

POEMAS

A veces hablo sola.
Mis palabras –babas del pensar-
suenan en el cuarto.
Pobres hilos de medusa
sin mar y sin veneno.

Parfois je parle toute soule.
Mes mots –baves de la pensée-
resonnent dans la chambre.
De pauvres filements de meduse
sans mer et sans venin.

TUCUMÁN

Hay un hombre en harapos
hollando el basural:
tal vez sea una oscuridad celeste sin retorno.

Y hay un muchacho de domingo
que come con vergüenza
en la fonda cercana del ingenio.
Su hijita rosa bebe de la madre
y él mira no mira
sumidos sus ojos remoja el pan
-la boca abultada-.
Hará otra hijita rosa
en la feroz ansia de la noche
y olerá siempre el mismo guiso.

Nunca leyó ni leerá un libro
Nunca vio el mar.

Ha criado un cuervo
en cada hombre que amó.
Les dio su propio límite
años que dejó pasar con total inocencia.
Se mudó a sus tierras
les juró eternidad.
Dejó abandonada su casa.

Hoy los días terminan a las 8 y media.
Calienta el pollo
se sirve el vino
y come la ración del silencio.
No hay nadie allí
a lo sumo un perro ladra lejos
y el verano acecha desde una enredadera.
Vienen los recuerdos solamente
aletean en círculo
negros saciados.

El calor de esta edad
no es arrebol ni tibio gato
no es el refugio de tus brazos
allá en la madera eterna
n i plumón de niño
ni leche que mana.
El calor de esta edad
- inefable número del tiempo –
asalta en la nuca y el escote
carcome tersura
engorda su fuego en mi caldero
y ciñe.

Feroz boa de invierno.

Para el primo Esteban

Se lo llevó el celeste envión
de sus ojos peligrosos.
En una curva del lago
fundió el horror de majestuosa calma.

Sembrados
quedamos
de astillas para siempre.

MADRE

A veces te nombramos:
alguno te soñó
otro creyó verte en la calle.
Eres jun co en el recuerdo.
Amarilla línea inútil.

Que no vas a volver es tan cierto.
Y nombrarte no te trae.

Marta Braier - Tucumán - Argentina

2007-05-23T17:15:00.000-07:00

POEMAS

Puertas Adentro

Ella revuelve el caldo en la cocina
con la mirada perdida en los trece años:
el abuelo sacaba la perezosa
y qué bien calentaba el solcito
en la vereda

Pero hoy Diana no ha salido a cazar,
la incomparable
Todo es penumbra, ¿oís?
y junto al fuego, adentro, resistimos

Sueña y reclama la piel
entre chispas de discordia
Hoy Diana no ha salido a cazar

Demora el caldo en la cocina:
es que nada se cuece en este invierno.

Nocturno Hindú

"...¿oyes?.
Alguien llora por la maldad del mundo
Antonio Tabuchi

Alguien llora
mientras escribo este poema
No es el rumor del agua
ni el viento entre las hojas

una rama en el río a la deriva

y el poema pregunta y pregunta
la dulce lámpara encendida
pero sé de la luz que se apaga

Alguien llora
y nada deja de suceder

una rama en el río a la deriva

( De "Ésta es la tierra, corazón" Último Reino, 2005)

Pablo Dumit - Buenos Aires - Argentina

2007-05-23T16:58:00.000-07:00

POEMAS

era

todo era de un color neutral
/la noche /el agua /el beso
todo era de un sonido lento
/el jueves /el despertar /las manos
todo o casi todo era de un rubor ajeno
las compañías / los viajes /el soplo con que una mujer
dice /soy /viajo /nombro
/todo obedecía a ritos de olvidados
/a conjeturas de ciegos /a gestas casuales con equivocados y dispuestos
/oscurecía en mi nombre
como en una ciudad sitiada por los pájaros
estaba solo en medio de una tarde
gustando de ver lloviznar
como llorito de un animal de la niebla...
/todo era /el sueño de un penitente
el pasado de un verdor /el misterio de unos ojos...
/en uno de esos cuadros se ve partir hacia la nada
mi última pregunta
/están tus mejillas allí... con luna de candela
y señal /otra señal
de que los tiempos son para sí /puertos de luz/
/tu presencia no detiene el paso de las horas
pero cambia mi mundo
como un beso /la velocidad de la sangre
como una mano /el latido de la otra...
como un dulce miedo de quererte /cambia
el azul de la palabra ayer
por el rojo de la palabra todavía...

milonguita

ahora que soy
la casa en la que vive tu corazón
y el mío es
un horizonte con fondo de ternura
ahora que se abre el día para que la memoria
eche al sol sus comezones
/sus pudores
ahora que todo está en orden y desorden
bajo este mundo claro
donde habita tu dolor
que todo se mueve en forma pendular
sobre la historia
en que vivimos
/el cuento en que somos
un par de vagabundos
mirando correr la luz
detrás del sueño /…y el sueño
ahora
quiero bailar con la niña de ojos de tango y piernas de ilusión.
es lo único que falta en esta milonga de vivir/

Barco

mi barco soñó con locura
un puerto
donde tus manos hicieran /alumbraciones
ruido / tempestades /señas de un amor
con que los mares pudieran descender a sus adentros
/besarse con los peces
/los marinos enterrados
/las sangres servidas de las guerras
/los infinitos calculados /desde las playas
por amantes y miopes
/mi barco soñó profundamente
soñó con el fondo de tu corazón
como si fuera el mar que lo tragara
con el fondo de tus ojos
como si fueran de mar.
/pero uno no siempre puede lo que su barco sueña
recorro los bordes de los charcos /con un sueño
buscando tu rostro /con el sueño de mi barco
haciendo horizontes en medio de las aguas
lluvias enteras que rozan mi ciudad
uno no siempre está donde su barco quiere...
uno se muere /donde su barco deja de soñar...

3 poemas de “tu cuerpo echa una sombra que cura la mirada” (2005)

esquina con florista (paisaje)

los que van de compras
/los que van a trabajar
/los que van de amor...
los que vuelven de comprar
con bolsas llenas
los que vuelven de trabajar /con el pecho dolorido
...nadie vuelve del amor/
hay una ciudad perdida en tus ojos
para que nadie vuelva del amor/
hay un amor en la ciudad /que todos encontraron...
y nadie sabe qué decir de tus dos manos
/de tu olor de olor...
la florista nos mira con un ramo en la voz
/ofrece rosas del amor conocido
/lilas de tu palabra
con música de bach/
los que van de compras... pasan
/los que van a trabajar... pasan
/los que van de amor... pasan/
ante el primer descuido
/aquel que se detiene
compra flores
para el amor de su casa
/flores con silencio
/semillitas de olvido
por si un día le faltaras...
muchos aprendimos
/que comprar flores
es un ejercicio doméstico
/que el gran amor
es una muchacha con tu pelo
/verdadera y de todos
y lo que espera en el hogar
/es una soledad tan espantosa...
la radio... y un florero
con el agua sin cambiar/

s/t

estos días
son oscuras pisadas de dios/
el otoño /vela sus armas en mi cuerpo/
cómo haría un dulce prisionero de tus ojos
para cruzar el frío sin matar a dios/
cómo hago
para secar la soledad
con tu pañuelo/
hay que matar a dios
/dicen los pájaros de tu silencio /atados a mis pies/
así cruzaremos la ciudad...
tu nombre y tu corazón
viven del otro lado...
cómo hace /un fiero guerrillero de la luz
para matar a dios
sin conocer tus pechos/
cómo hago para esconder los restos del verano
a esta hora /en que el país
es un misterio de tu cuerpo
y yo no soy
un héroe o un patriota
sino
un beso en el aire
/en el agua /en el vidrio
o un corazón mutilado
con olvido
y sin bufanda/

pistas

el cenicero
/un espejismo
con tus últimos labios
/con tu ardor /rojizo
dejado en las colillas
/barco apretado por un tibio mar de humo/
la casa
/un hueco en el invierno
/donde no buscás corazón o abrigo
para seguir viviendo.
lo hacés muy bien /sin mí
y lejos de este cuadro
...y eso que siempre
se vuelve al lugar del crimen/
aquí
mataste cosas
que yo no conocía
/criaturas que advertí
cuando comenzaron a heder...
/ejemplo
/la felicidad
/días después
huele
a camisón usadoo a sábanas de un mes/

de “el sol sobre las cosas perdidas” (2003)

Amira Juri - Tucumán - Argentina

2007-05-14T16:27:00.000-07:00

POEMAS

Poema 1

Anochece
los intervalos blandos
de la sensibilidad
condensan esa totalidad, el mundo
y tus manos acariciándome.

Poema 2

Quiero instaurar
un viento de lluvia
que lleve mis papeles
a la otra orilla
Almacén de antiguos olores, la noche
entrecortada
desparrama insectos en mis manos.

Poema 3

Un árbol verde

un tajo en el desierto

un acantilado de palabras

te abrazo

pero no te siento.

Poema 4

Emigrando

descubrí margaritas y monstruos

cabalgando silenciosos

en un café

un par de ojos espera

espera un hilito de agua

en su garganta.

Poema 5

Líbano, tierra de mi abuelo Asad

de sangre

el blanco de tus cedros

de llanto infinito

tus niños.

Poema 6

Líbano, te desangras

en la distancia

me dueles tanto

que las palabras

se escapan.

Daniel Posse - Tucumán - Argentina

2007-05-14T16:21:00.000-07:00

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CUENTOS

PREMEDITACIÓN

–No lo soporto más –afirmó frente al espejo del baño–. Esta noche lo haré –continuó mientras trataba de disimular el moretón en la mejilla con un poco de maquillaje y unos anteojos negros.
Lidia sabía que era una decisión difícil. Harta de esa situación de violencia, vivía cada agresión como una sentencia de muerte que se prolongaba de manera incierta. Nunca sabía cuándo llegaría el final.
Su rostro había pasado de la sonrisa gentil a una imagen tenebrosa en los últimos años. Sí bien primero pareció estar indiferente ante esa situación y después simuló resignación, la verdad es que desde la primera vez que ocurrió, con toda la rabia e impotencia contenida, había empezado a pensar cómo lo haría. Nunca sintió que fuera una cuestión de venganza, sino un acto de justicia.
Con cada golpe, la ira dejaba un saldo de mayor perfección en la planificación de cómo lo haría.
Por momentos entraba en una suerte de contradicciones que la sumergían en un estado de silencio e inmovilidad, con cargas de insomnio y desgano. Con el tiempo dilucidó que era efecto de las promesas de amor eterno que ambos se habían hecho. No era que no seguía amándolo, era justamente por eso que debía decir basta.
De lo que no tenía dudas era de que el acto sería premeditado, pero eso sí, sin alevosía.
Envió a los niños a la casa de sus padres, empezó a preparar la cena como siempre. Picaba la cebolla y trozaba la carne, ahí no pudo evitar reír y sentir algo de placer al imaginar qué respondería ante las preguntas de la justicia. Resolvió que en su declaración diría firmemente que creía que se trataba de un ladrón.
Terminó de cocinar, se lavó las manos. Recordó haber aceitado el arma, haberla cargado dejándola lista.
Estaba templado, la noche era una de esas en las cuales era ideal matar o morir. Arregló su cabello, se puso un vestido nuevo, rojo, que dejaba sus hombros al desnudo y la comisura de sus pechos al aire. Abrió el freezer e introdujo el champagne. Se perfumó y esperó con las luces apagadas sentada debajo de las escaleras. El reloj apuntó las 8 y 45, la puerta se abrió, solo por un instante sintió pena pero al mismo tiempo imaginó cuál sería la expresión de él al sentir las balas entrando en su cuerpo. No le dio tiempo a encender ninguna luz, los chispazos de los disparos irrumpieron y solo se logró escuchar el golpe del cuerpo dando contra el piso. Cortó la oscuridad encendiendo las luces del recibidor y descubrió que había matado a uno de sus hijos.

Silvia Weisz Cuellar - Tucumán - Argentina

2007-05-14T16:05:00.000-07:00

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POEMAS

MI COSTADO

Murmullos,
canciones
voces de luz
soles de estrépito
vienen de una orilla
mi costado.

Silencios
suma de hojas secas
vigilia de párpados,
desiertos de ensueños
se acercan
por otro.

Todo gira
en busca
del centro
de la fuente
que rumora
con sabor a trino.

Cómo decir
lo viejo
con boca
que palpita,
lo que existe
o sus ausencias
con sílabas e briznas
y río que fluye.

Y siempre la historia
se repite
sueños que devoran
a sus sueños
y el rosal
no florece
en el poema
sólo un vago rumor
rosa encendida.

Inabarcable
inaccesible
la palabra
pierde
el último pájaro.

de Castillo de palabras (1993)

LATIDO INCESANTE

Abrazo
las márgenes dormidas
del silencio

enhebro
brisas
de pájaros
que incendian
el día

las alas
del viento
quiebran
congojas
de un mar
que intermitente
repite
el latido
de la vida

y regreso
espuma
ceniza
hendidura
donde el sol
se derrama
y eleva
una plegaria

de Poemas a cinco voces (1996)

POEMA

Con el dolor amansado
conviviéndome
recorro
un infinito laberinto,..
estaciones conocidas
paradas desoladas
arribos
a un mismo punto
siempre,
donde todo parece
detenerse
estancarse.

Hasta que
El romance de los pájaros
que dicen sus amores,
el lejan o silbido de un tren
la pirueta de un duende
o el guiño de un ángel
pone en marcha
la rueda de la vida...

...y otra vez
los cantos de sirena,
los cristales inasibles
de la luz
y el soplo del aire
respirándome por dentro
me indican
que el telón
puede levantarse
nuevamente...y
que debo preparar
la nueva escena
de una trama
¿Terminal / interminable?)

de Las Semillas y el Viento (1992)

LA NOCHE

Aterida
por la soledad
la noche
cae,
ojo vigilante
en los jardines
donde la ausencia
derrama
vientos
de luz

La noche
agita
el corazón
de la vida
y se tiñe
con los colores
de cerrojo
y de muralla

La noche
escribe,
me dice
que hoy
todo es límite
más acá
alas
que se repliegan
en sus sombras

de Poemas y microrrelatos (2002)

POEMA XVI

Y fue en abril
cuando un relámpago cayó
y una música de alas
se desprendió
del paraíso

En un segundo
el universo
interrumpió
los sueños del viento
y en su marcha
la brisa aquietó
las aspas
de la luz del día

Un grito
partió
en dos
la esfera de la noche
y un silencio colosal
hizo brotar
un largo río de sangre
de implumes abrazos

La mirada azul de la tarde
humedece
las mejillas de un ángel
que perdió
para siempre
tu dulce compañía
de A cielo abierto (1998)

XIII

La voz
tu voz, padre
se ahueca y debilita
manto abrigado
huérfano de sol
que da y reclama vida

La voz
tu voz, padre
se despide
y me despide
filtro
que sostiene
la quejumbre rumorosa

La voz
tu voz, padre
zigzagueante de pasos
es candil encendido
sendero infinito
de palpitantes sueños
inconfundibles latidos

La voz
tu voz, padre
más hermosa
que el sonido del viento
sigue escribiendo mensajes
en el alma del mundo

Soy parte
de tus sueños

de Ventanas de sol, en nombre del padre (2003)

Marta Alvarado Aldea - Chile

2007-04-29T17:07:00.000-07:00

POEMAS

Otra esencia

Y será la esencia en la sombra de tu talle,
Horizonte que restablece al purificado de fuego,
En beso apasionado.
Y el río avanzará moldeando tu figura en cascabel de agua
Desembocando al mar
Para mañana descansar somnolencias en tu vestido de playa
Con caricias de sol enmudecido
Y volverás a ser mujer dorada
De un hombre soñador de cumbres, con marejadas de luna.
Y marcarás horarios al cambio de razón,
Y serán latidos en transplante de piel
En un colonizador de fe, esperanza y asombro.
Y de tu sombra, en el reflejo inmortal de otra sombra.

Y de otra esencia, a la sombra de tu talle.

Esencia libre

En la calle me voy tapando con las veredas,
Para no dejar rastro, mi invisibilidad quiero.
Y no tener imagen es como controlar el tiempo.
Es como introducirte en el blanco
Que sólo da espacios abiertos.
Entonces, atravieso las paredes y me interno al misterio,
Recorro esos planos increíbles del no ser,
Pero escucho el ruido de las raíces creciendo,
Y los pájaros, las conversaciones de los escarabajos.
Estoy en la planicie etérea
Del que se mueve sin pasos,
Nada detiene mi esencia.
Y soy libertad de montaña, de truenos y relámpagos,
De viento entre picacho y quebrada,
De cascada y lago,
Dejándose llevar por el río,
Cando amoroso canta baladas,
Entre piedras y guijarros que resbalan.
Que de musgos acarician las orillas resecas de pajas,
Donde se humedecen los labios sedientos de la tierra,
Como esperando un beso amante.
Y en mi paso de peregrina que no se detiene,
Pues quiere seguir bajando
Junto con el aterido frescor de la nieve,
Que es la estación dejada cerca del cielo.
De cuando se le nombró cascada en el eco de la palabra.
Y que feliz es ser un poco de aquello,
Cuando nada tienes que hacer en la tierra humana.
Por eso eres naturaleza que viaja,
Escapando absorbida por esencia de libertad.
Y no mas guerras, ni hambre,
Ni hablar en soledad de silencios
Y cierro ese espacio entre mi yo y lo real,
De la incierta mentirosa humanidad,
Donde tengo sólo una espada en el corazón
De mi identidad multiopcional
Y los semáforos rojos de la duda
Incrementan el aire de las paredes
De incredulidad que me asfixia.
Al lanzar mi risa en la atmósfera terrenal
Donde evaporo toda negatividad
Para retornar a mi calle
Destapándome de veredas
Buscándome en mi sombra
Para volver a acomodarme
En mi imagen de fragilidad.

Domingo de silencios

Desperté en el domingo de los silencios
Destino de futuros parecía,
Tenía los pájaros en primavera,
Me miraba el yo, libre, indefinido, infinito.
Jugaban las horas con el tiempo
Saltando de una blanca pared a otra.
Y revoloteaban en mariposas por los vacíos de la casa
Se formaban rostros delineados,
Esculpidos me observaban.
Y se deformaban escapando
En el túnel de un reloj
La luz no hacía su entrada,
Remolona se hacía esperar,
Dormía en suspensivo callado como adolescente en fantasía.
Golpeaba mi corazón
Y placer de libertad se entonaba con el viento
Me levante descalza
A ver la última estrella trasnochada.
Y aspiré en aleteo un final de bostezo,
Pintando mi hoy en paisaje de bosques.
Y se me sumía a la deriva el espíritu
En la búsqueda de mi átomo.
Infinitud alojada en recorrido de caminos.
Infinitud matemática que movía por enésima vez,
Los minuteros de escarcha.
Rastreaba mis sentimientos con lupa.
Escudriñaba cada rincón de mis raíces en mis nervios.
Alimentaba pensamiento, razón y alma
En itinerario de lunas nuevas,
En un sendero de iniciados.
Esperando quizás otro domingo de bosquejos

En albedrío de silencios.

Ese universo

Cuerpo y distancia,
Lejanía y tiempo.
El alma parte al desértico,
Lugar del encuentro
No hay palabras, solo silencio
Las gotas de la sangre se congelan
En el lugar de la tierra
En el lugar del agua
En el lugar del sol
En el centro del planeta fuego
En las constelaciones del aire.
Donde amalgama todo sentimiento
En ese mi universo.
Tiempo, lejanía, distancia, cuerpo.

Manuel Martínez Novillo (H) - Tucumán - Argentina

2007-04-29T17:01:00.000-07:00

POEMAS

La cinta amarilla

Roba para mí la cinta amarilla, lluvia veloz,
porque mañana para mí no será un nuevo día.
Que no hay suerte valedera, que no hay rima
Para el perdón,
Para el perdón por la vida,
Para el perdón por el sudor insípido,
Para el perdón por los días del invierno.
Roba para mí la cresta del sol, rabia feroz,
sólo tu y yo sabemos lo mal que huele mi cama
a la hora del amor.
Que dioses no quedan sino en los sueños, que poetas
Los hay muertos,
Y suntuosos,
Y bellos,
Que fuera de este claustro quedan aun versos por ser escritos.
Roba para mí la dicha de los cisnes, viento atroz,
porque estoy tan sucio que no me lastiman ni las garras encarnadas
en el corazón. Déjame ser testigo por hoy, Dios, déjame ver el fondo del camino.

A la hija

A la hija de mi vientre le prometo la caldera,
que será cielo de huracanes celestes,
caravana de cantores en la nocturnidad.
En la cosecha de las semillas que acarician
ha de velarse un follaje de maldiciones,
han de gemir los cardones anunciando tu llegada.
Suelta la barca, que la oscuridad es eterna.
Ni de dulces ni de esperanzas -hija mía-
me han llenado el legado de la vida.
A la hija mi de vientre le suplico me perdone,
por la vehemente piedad que he tenido
con los que no dejaron crecer al mundo de una rosa.
¿Con qué parte del amor me han amado?
Misericordia, calamidad de diosas terribles.
Ruiseñor del azahar y del divino pecado.
¿Con qué parte de la razón me han matado?
Pasión, cadencia de desalmados.
Perdón de los amantes que se han cansado.
Tengo menos de veinte años maltratando la cordura,
y no se cuantos menos de enamorado.
Acaba de escapar el siglo XX en la memoria,
derribado de traiciones nocturnas,
aniquilado de sustancias enfermas.
Ya se han muerto los hombres que lo hicieron cantar
en su momento de locura.
De gloria y vanidad no están hechas ahora sus tumbas.
Ya se han muerto las mujeres
que habrían de compartir su sangre con la mía.
Perdóname por la risa, hija del desamor,
que es lo único que me ha dejado la brisa.
A la hija de mi vientre le prometo una canción,
mas no ésta que se muere de dolor,
que es engendro del mundo y de la soledad.

De "Las vidas del amanacer"

Ana María Mopty de Kiorcheff - Tucumán - Argentina

2007-02-27T10:30:00.000-08:00

MICROCUENTOS

DIVORCIO

La tristeza verdadera está en las tazas, en los sonidos del platillo acompasando una canilla mal cerrada. En cuanto a las tazas, ¡oh! Las tazas, no se miran ni se tocan, los bordes se hacen ásperos y el líquido llega a labios vacíos de palabras: nada qué hacer, ni que decir en el desayuno de gargantas oprimidas sin apuro junto al diario.
Definitivamente se emborrona el recuerdo con el último sonido que decrece en e plato. Paralelamente queda, sobre la mesa, cada taza.

SEGUNDO TOMO

Cuando vuelvas de tus aventuras o desventuras, te acudirán los amigos desconsolados. Son pocos. Fingirás la ilusión de salir a acometer de nuevo y, tras los golpes, regresarás a un lugar de La Mancha.
La resignada pérdida de locura va quitándote la vida, aunque persistes en evocar un rostro, unos cabellos de mujer, un nombre, para pronunciarlo antes de que te alcancen la fatal cordura y la muerte.

LOS DOMINGOS

Sólo los domingos el patio se colma de visitas. Los que no son visitados, dibujan una línea en el piso y saltan para pasar bajo de ella. Del otro lado se incorporan golpeados y jubilosos, aunque sin lograrlo. Yo no entro en esos juegos y contemplo un biombo con diseños de helechos, de pájaros, de flores. Me lanzo a alcanzar los dibujos que se pierden entre las visitas. Los de delantal blanco me siguen con casi igual velocidad, cuando corro por los helechos que van detrás de los pájaros que persiguen las flores.

DESOCUPADO

Arrellanado frente a la ventana, el viejo recuerda el tren que antes pasaba por la estación desierta. Casi no han quedado vías y las hierbas crecidas las cubren con salvaje verde. El nieto de cinco años se le acerca con las manos colmadas de piedrecillas grises y se las ofrece para que jueguen, cuando en la ventana se borran también las chimeneas de los ingenios desocupados.

DIÁLOGO

La ciruela, me dijiste, debe ser comida con los ojos cerrados. Me enseñaste que podía acariciar la fruta y morderla sin ruido ni queja. Pienso que puede ser que en este momento, el laurel se quiebre sin que calles, cuando mezclas la espesura de la salsa sobre el fuego. Todo eso en la cocina. La noche calla y miro desde la ventana una lámpara, impregnando cuerpos amarillos. Te miro y me convences. Es verdad que el pretérito se hace presente en noches como estas, te digo, mientras van desanudándose en mis bolsillos las voces de los pájaros.

EL CÍRCULO SE VA A CERRAR

Abren el vientre del charco los vehículos que pasan por la esquina. Sin proponérselo, cada uno se lleva: consuelo de perros vagabundos, noche resguardada, estrellas, rocío.

LEGADO

Entre los papeles de Franz, carta a su padre y algunos poemas, quedó uno de escasos renglones en donde determinó la distribución de sus bienes, todo un proceso. No dejó firma. Una patita de cucaracha clausuraba el texto.

ENTRE NOSOTROS

Lo primero fue la palabra. La palabra se hizo Adán, se hizo Eva. Surgieron: tentación, inocencia, pecado, el cosmos. Y la palabra se hizo carne y habitó.

Ariadna Cháves - Tucumán - Argentina

2007-02-27T10:27:00.000-08:00

POEMAS

ALQUIMIA

Reposa eternidad entrañable
aquí, en el pequeño
vacío de esta cama,
mi leve madero.

Un terrible pétalo
en la alquimia de envolvente fusión
transforma la abrumadora noche
en certidumbre.

Sucede esta ley
por la realidad del sueño;
en laberintos increíbles se turban
los planos del espacio.

Aquí, donde estoy
anda la vida.

A ella pertenezco?
A cuál?
A esta donde el tiempo
me puede lograr en magnitud,
o a aquella que transmuta
su energía en m i cuerpo?

Difícil responder
si las dos por igual
me pertenecen.
Y si en mí suceden,
dónde me sitúa el amor?
dónde la muerte es mi ficción?
Los ríos confluyen
sólo para hacer su propio mar.

De la Serpiente

Música de las esferas
leve vibración de la materia
deslumbrante escala del amor.

El mundo amaneció
a su intenso trémulo concierto;
sagrado fuego ardía
a las puertas del misterio

Ellos
fueron dos,
sumaron
la unidad del uno.

Rebelión.
Calma en la ancestral
memoria de la especie.
El aliento de los cedros
cuán aliado es,
perfuma la unión inmemorial.

De la serpiente el mordisco
Carnal de la manzana.

Nicasia Baunaly - Tucumán - Argentina

2007-02-27T10:18:00.000-08:00

POEMAS

CERTEZA

De haber vivido, un día estaré muerta,
sembrada indescifrable en la memoria
que teje el mundo en su telar nocturno.

De haber vivido caeré a la sombra
en un día cualquiera y misterioso,
solo mío el morir, como ha sido
solo mío el vivir entre otros seres,
solo mía la cifra indescifrable,
solo mío el amor con que he amado
en cada oscuro tránsito del mundo,
en cada sueño que acechó el torrente,
en cada sol fugaz, en su caricia.

Del Poemario “Los ojos en la niebla”

LA DANZA
Inspirado en el ballet
“El Espectro de la Rosa “

Sueña que baila en un jardín nocturno
a la luz de la luna
una música tenue, invertebrada,
como el alma de un río,

en las hojas despiertas agonizan
susurros de rocío
y la noche se ahueca en el paisaje,

sueña
que no tiene esqueleto,
que lo que alza en el aire de profunda quietud
es forma pura,
es idea sin muros,
es alma adelgazada
como hebra de plata tendida al infinito,

sueña
que en su más alta esencia no es humana.

Del Poemario “Tarde o Temprano”

CIUDAD DE LOS CAIDOS

I

Rostro nocturno
derramado en la neblina blanda,

perfil – ciudad que deja
escapar a sus ángeles en el humo,

corre a tu encuentro el nuevo amanecer
¡pon en fuga tus sueños!

lo que dormía en ti será otra herida.

II

Quería atravesarte el corazón con mis palabras,
puras hebras de viento resignado,

perseguir tu sonrisa en la llovizna,
quedarme con tus hojas para siempre,
quebrar los adioses multiplicados que me diste,

los que quedamos
te queremos de a rato
desprolijos, insomnes, desajustados, solos,
sin olvidar tu tiempo de latido sangriento.

Del Poemario “Consolación”

CONTEMPLACION DEL ALBA

El alba de los pájaros:
limpia, serena, blanca,
alba clara en el cielo
sola y de sí creciente,
en la bóveda fresca y silenciosa,
en su puro existir en la extensión celeste,

alba en el trino de las aves mansas,
alba sin nombre
una y múltiple y siempre
alzando hebra por hebra su presencia
desde la antigua, irrepetible fuente.

Mi corazón te canta porque dueles
como duele en el alma lo imposible,
como yace en el pecho lo perdido,
con su dulzor, su pena, que es la vida.

Alba sin nombre, lenta en el paisaje,
en tu tránsito eterno te saludo
donde siempre estarás, honda y abierta
en el sino de Dios
cuando despierta.

Del Poemario “Tiempo por su Cauce”

CARCEL

Destruyamos las cárceles del orden

ningún corazón debe quedar intacto

el tiempo es una flecha de cristal

los ejes rigurosos
caerán al primer soplo del viento del otoño

cuando no haya manzanas

y nuestras vidas hayan sido trituradas.

Del Poemario “Consolación”

Graciela Puente - Buenos Aires - Argentina

2007-02-27T10:06:00.000-08:00

POEMAS

Á M B A R

En un farol encendido por deseos de las causas
liban el vidrio cuatro mariposas
transparentes.

El caminante se detiene ante el detalle de
escenario
y se conmueve al encontrar poesía entre las
calles.
Una mirada se prolonga en la melena de una
niña
que fue en los juegos sin saber que no volvían.

Siente un perfume de mieles con almendras
y la redonda sugestión de unas manzanas
coloradas.

Como la piel que se resiente en andenes de
nostalgia.
Como la mística aspereza que retuerce al tiempo
en el crepúsculo odiado.

Tejer, tejerse en escritura que no entienden.
Volcar los signos en las pausas que interludian
todo el ámbar.

"VALSE" DE RAVEL

Miríadas de estrellas se columpian en violines
que tiritan entre sublimes y posibles lentejuelas.
Son esas lástimas que anudan comisuras del
aullido
y no es posible levantarse sino en muerte.

En arabescos del crescendo surge el ámbito
donde el espacio descree de sus huellas.

Y sólo ritmo que encadena en su frecuencia
apicarada de motivos y vaivenes.

Silvia Manzini - Buenos Aires - Argentina

2007-02-27T09:50:00.000-08:00

POEMAS

Intervenciones Poéticas

Bagdad

Una mujer acuna música
Donde antes en su falda
acunaba a un niño

Una mujer envuelta
en llamas
lleva cicatriz de una piel
que ya no la recuerda
Una mujer envuelta
en llamas salta
obús viviente
atraviesa la pantalla
antes del zapping
se arroja una mujer
y no hay cenizas
bajo la alfombra persa
bajo el ruido de la guerra
bajo el ruido
bajo el ruido

de Notas del Extravío

La fortaleza
el sitio
la defensa
la muralla y los niños
nos siguen
la caminata en el desierto
la puesta de sol que no llegó
los pasos cerrados al prisionero
la escalinata a ningún lado
el mar de piedra
en la ciudad incrustada.
El canto de los que desertan
náufragos
la agónica belleza
lejanía
voces talladas
de los que resisten
y un viento de palabras

de Hojas de viaje

Fahrenheit 451

Dan vueltas en mi cabeza
retornan
pájaros de fuego
en la mañana
fragmentos de un poema
inconcluso
da vueltas en mi cabeza
tu ausencia cierta
el incierto olvido
dan vueltas
retornan
abro la ventana
y debo
una vez más
inventarlo todo
Dan vueltas en mi cabeza
se aleja el horizonte
pájaros sin mar
y sin mañana
Inconcluso el poema
me inventa
ese día
esta hora
este fuego

de Notas del Extravío

A través del ancho río
cruza
la oscura selva
traduzco un lenguaje
con los muertos
desierta
en la espesura
tajo
ajedrez de calles
arco y lira
toco
el mar y la furia
tambor del sueño
la luna insomne
Tumba de agua
música secreta
escucho los callados
camalote de luto
Hacen señas
¿son ellos?
¿los otros?
¿ y ella dónde?
-Lasciate ogni speranza…
grita un muro

Un zumbido en la cuerda del sol
abejorros

de Che Orfeo

Canto mudo

silba
viento inaudible
vidala
eco desposeído
de los sikuris
baguala del rock
gritos de piedra
capullo azul
agua andariega
tu voz persigue
rota la cuerda toca
melodía sola suena
hilo roto tiemblo
canto de lluvia
toca la cuerda
en fuga
rueda la noche
estalla
canto robado
abejorro en tu boca
silbo
de Che Orfeo

Solylunas

Quién leerá nuestro sueño
Quién cantará mi canto
Quién lo olvidará
Quién maldecirá mi voz
Quién alzará su mano
sobre mejilla humillada
Quién anudará tu voz
a mi garganta
Quién nos salvará
del dolor
Quién nos cuidará
Quién nos llevará
al desconocido
valle de sol y luna
dónde crecen los sueños
dónde la utopía
dónde nace el amor
vive el poema

de Che Orfeo

Carlos Levy - Mendoza - Argentina

2007-02-27T09:48:00.000-08:00

POEMAS

Pan del corazón

A Julio Carabelli, cómplice.
A Jorge Sosa, que convierte las palabras en abrazos.

“La noche en que fusilen canciones y poetas
por haber traicionado, por haber corrompido
la música y el pólen, los pájaros y el fuego,
quizá a mí me salven estos versos que digo”
Antonio Esteban Aguero

Todos los días
la poesía todos los días
todos los días como bandera
como bandera todos los días darla al viento
y que el viento la lleve
de ciudad en ciudad
de pueblo en pueblo
sin olvidar ninguno por pequeño que sea
casa por casa de puerta en puerta
cada lugar del valle al mar con su poema
y cada hombre
porque es pan del corazón

y todos los días a nosotros el pan nuestro

No oyeron ese canto acaso
nacido elemental y puro en la ronda de los niños
leudar ingenuo con la ganas
de una muchacha de amor primerizo
ser consuelo
después del dios cuando hambriento lo reclama?

no lo supieron el crepúsculo
árbol nube baja tempestad
planeta
universo
vida
esa piedad de milagros alborotando
un pedacito del espacio?

Yo doy fe del verso insomne
hablándole a la mano del suicida
camarada empezar de nuevo mañana cardinal

Y es batalla claro mucha batalla
todos los días batalla

Es pan del corazón

Y ustedes
sí ustedes
se preguntaron por Federico y la sangre derramada?
saben que aún llora la guitarra de Víctor?
a ustedes
les dieron alguna vez duro con un palo duro como a César?

No saben nada
la poesía no es libre
esta presa del abrazo humano y necesario

Es el pan del corazón y ustedes
farsantes
meros ordenadores de palabras
que osan llamarse a sí mismos
pomposamente
poetas
al traicionar su espíritu lo han corrompido

Les digo:
sus metáforas tan pulcras ellas
declamadas a patéticos exégetas
no son perfectas están muertas
porque son ustedes vanidosos
navegan tan por arriba capitanes celestes
que aún soberbios como dioses no les dieron vida

Mientras tanto dispensadme los exabruptos y sed felices
a puertas cerradas
muy bien
realizad vuestras selectas tertulias
escuchaos los unos a los otros
y aplaudios
y regocijaos mucho cuando dicen vuestros nombres
ahora aprovechad
el olvido vigila

Y hacedle a los mortales un favor
con el pan no jodáis.

El vino

No
el trago solemne del salón

digo el vino que está en la fe perdida,
en la noche que aún se estira y en los locos,
vino del silencio y los infiernos de adentro,
ese mismo que anima
la curda feroz del hombre gris que se desata.

Hablo del vino de los bares
que despuebla catedrales,
de las putas y borrachos sin más,
ese que beben los fantasmas sin descanso
como si fuera el mar de los náufragos del alma.

Vino de la vida o de la muerte, qué más da.

Digo beberlo
como el profeta descreído
que quema la biblia para iluminar su horca.

Carmela Corbalán - Tucumán - Argentina

2007-02-27T09:34:00.000-08:00

POEMAS

INSINUACIONES

Caos
Donde la luna
Cabalga crisantemos de agua,
Baila conmigo,
Que tu sangre macere
Mis delirios
Y el borde de mi vestido
Se arremoline
En la curva
De tu boca.
Para que seamos
Esa mixtura
Madera, sol.
Vino.

BUSCAREMOS

Y sabremos
Del olor de los leños
Donde anidan
Las alas del fuego.
Del piafar de los potros
Por la ancha cadera del trueno.
Del ardor
En la lenguas
Del viento.
Y sabremos
De la sal
Que rebalsa
El cristal de los sueños.
De la niña
Que canta
A las flores
De mayo y escarcha.

POTROS AZULES

Siento la sangre
Rodar en la espesura
Salvaje de las venas
Como un tropel de mariposas
Que convoca la siesta.
Mis días se embriagan
Como entonces,
Cuando potros azules
Transitaban la tierra.
En la sal de las olas
Ha engendrado su luz
Caracola sonora...
Porque tú eres vida,
Vino, sol, momento,
Florece mi piel
Mientras crepita el fuego
En la boca crispada
De las cuevas.
Mis días se embriagan
Como entonces
Cuando apenas arcilla
Nos fundaran los dioses.
Siento el casco
De los potros azules
En la comba espacial
Rumbo al Nirvana.
Allí se sofocan
Y en místico delirio
Se deshojan
Las palabras.

del libro Colinas Desnudas

TRANSGREDO

Arrojo
Los suspiros
Los miedos
Los espectros.
Afilo
Las pezuñas
El los robledales
Y la lengua
Entre las piedras.
Lesiono
Con un láser
Las murallas.
Vomito
El ácido
La ceniza calcinada.
Destrabo
Los cerrojos, las cruces, la dislalia.
Sacudo
La disnea, el alquitrán, la morbo.
Amaso
La hojarasca, el osario, el vértigo.
Arranco
Las vísceras, las células, los leucocitos
Me alimento de mi encéfalo.
Transgredo.

PIELERIZO

Presiento entre las dunas
Pielerizo
Bebo el ámbar tendido en las pupilas.
Cavo la esencia cítrica
De las fuerzas intemporales.
En la espuma del zodíaco.
Viaja la flecha
En busca de su Norte.

ARRULLOS

Arrullan
Alas, hojas, fuentes,
Arrullos.
Huele
A miel, a polen, a pasto.
Duerme.
Verdes rectángulos. Violetas brumas
Se encogen, se distienden, se desplazan.
Duerme la tarde.
Cierra sus ojos
Campánulas, oro cobrizo.
La tarde.
Rumores acarician la penumbra.
Toma tu tiempo para mecerla.
La tarde duerme.

del libro Geometrama

Juan Cristo - Tucumán - Argentina

2007-02-27T09:23:00.000-08:00

CUENTO

¡ AY, SI SE DUERMEN LOS ANGELES …

Recobró el conocimiento, volví a la carga … Y?

Cuántas veces pasé por este mismo camino, me dijo sin emoción en la voz y yo insistía, quiero que me contés sobre tus andanzas. Tendría que comenzar por decirte que nunca conocí a mis padres. Para mí, es como si hubiera nacido en la Colonia de Menores, ese era el nombre del albergue para huérfanos, delincuentes jóvenes y niños que ya jugaban a la muerte sin tener la menor idea de la vida. Soy todo oídos, a medida que recordés comenzá a hablar, no te interrumpiré.
Ahora, en el final porque no me siento bien puedo decirte lo que nunca a nadie, ya que mi vida, que se hizo larga a fuerza de no achicarme en ninguno de los entreveros en que me vi envuelto.
Cuando me patearon en el vientre y me reventaron la vejiga, recordé que yo le había pateado la panza a una de las pupilas que trabajaba para mí, porque quiso tener un hijo de su novio y no se cuidó. Se había arrodillado frente a mí y le pegué tres puntapiés en el estómago. Después la tiraron a una zanja. Otro me reventó el pómulo con un puño de hierro y me vi cuando tenía 16 años pegándole con una piedra en ese mismo lugar a un chico de 12 porque me había hecho trampas en un juego infantil. ¿Sentías remordimiento después de esos actos tan crueles?. En absoluto, era la única actitud que me hacía sentir poderoso y no pensar en mi cobardía. Así destruí la vida de chicos, hombres y mujeres de clase baja o media que se cruzaban en mi camino de sangre y maldad. El precio que pagaba a jueces, fiscales, políticos, funcionarios, policías y a todo aquél que podía mantenerme en total impunidad me mostraba a la vez los rostros deformes del poder actuando a favor de los peores. No sé cuántas veces me desperté con lágrimas en los ojos, de miedo y de ignorancia.
¿Intentaste practicar alguna religión o algo así?. Ahora que tocás ese tema me acuerdo del cura de la Colonia quien nos decía que “Todos los hombres del mundo tienen SU Angel de la Guarda y, con mayor razón, todos los niños”, yo tenía 11 años y le pregunté con toda la seriedad del mundo “podría decirme si MI ángel de la guarda se quedó dormido …” y antes de que yo pudiera terminar mi pregunta - él creyó que me burlaba -
me azotó con el puntero en la espalda y otro golpe en los brazos y otro y otro en las piernas … y a mi pregunta no la pude terminar . ¿Cuál era la pregunta?. Me causa gracia hoy, a pesar de mi situación, la pregunta, mi pregunta que nunca la hice, pero yo ME la hice una y mil veces y siempre me contesté lo mismo “MI ángel de la guarda se quedó dormido”, porque sino porqué yo no tenía padres, ni familia y todos me miraban como si fuera un animal y no como a una persona, y decidí ser eso, un verdadero animal. Me hice temer, odiar y no sé cuántas cosas más pero así forjé mi vida, que a pesar de todo lo sucia y miserable no era peor que la de muchísimos argentinos que lucen guantes negros, me equivoqué quise decir blancos, pero manchados con mierda, con la misma mierda con que estoy envuelto y que me está matando. ¿No lo viste o supiste algo de aquel cura de la Colonia?. No, pero ahora sé porqué reaccionó así. No quería que yo le hiciera pensar que él entregó su vida por algo que - tal vez - no era cierto, sabía que SU fe no era ni siquiera del tamaño de un grano de mostaza, que SU FE … no existía, era temor, miedo, horror de vivir. Igual que yo. Por eso opté por este camino, el mío no el de otro. Todos tenemos una serie de avenidas, rutas, calles y optamos por una. Y si nos equivocamos, SI LOS ANGELES DE LA GUARDA SE DORMIAN DE CANSANCIO … ¡AY, DE NOSOTROS!. Y se desmayó.

Cuando recobró el conocimiento, volví a la carga … Y? ¿Acaso podrías volver a empezar?
Sí, ahora voy a volver a empezar, cuando siento que el alma se me escapa por la boca, … terminá de una vez con tu trabajo.
Bueno, por lo menos charlamos un rato, cerrá los ojos, así no ves cuando yo … apriete el gatillo …

Esther Montiel de Sajoza - Tucumán - Argentina

2007-01-24T15:18:00.000-08:00

POEMAS

EL CORAZÓN

A cierta altura del cuerpo
esta el corazón
como un pez de colores.
Sus parpados rosados enciman
una vez en la vida
y para siempre
diminuto mar rojo
de sedimento tibio
alimenta su sed
de permanencia.
Somos tú y yo
los que trocamos
el golpe por la música
los que cortamos el musgo
de la niebla
sedientos por el agua
de la vida.
A esa altura mi amor
no hay estación ausente
a lo sumo al final
hay silencio.

VUELO

Desde esta rampa
un poco erosionada
a diario inicio el vuelo.

Persigo el horizonte
por izquierda o derecha
me convocan las fábulas
del viento.

Me lleva por valles azulados
donde se apaga la niebla.

A veces duele el vértigo
regresa por donde
giran los recuerdos.

Así todos los días
hasta el penúltimo.

ESA MUJER

Que borda cantando
pasa por el ojo
de su pensamiento
el hilo que luego
será grueso hilado.

Esa que es ombligo
de magia
desnuda los rostros
del alma
maneja las redes
del tiempo
al ritmo de danzas,
se acerca
se aleja
y se hace poema.

DOS MOMENTOS

Por la mañana
la memoria de Babel
gorriones con sus juegos
pasan.
Suenan computadoras
se pierden palabras
en el trafago
visceral nutriente
En la noche
acecha interroga
Un segundo agita
el aire de un secreto
Un verbo se conjuga
lentamente
Tu El Ellos
Aves de luz
renuevan la semilla ciega
contemplan el cerezo
que doblo el orgullo
los misteriosos días del amor
Como de cajitas chinas
asoman rostros
mensajes
distancias agónicas
Hace la noche
bajo el dolor mojado
del recuerdo.

POEMAS I

Imprevisto será el día
con rumores de ausencia
el dolor de la ducha
ahogaría obediente mis lagrimas
frente al desfile de paginas
Ardientes o vacías.
habrá muecas y silencios
resplandores sagrados
preguntas sin respuestas.
Dejare mi sombra
en la esquina atardecida
y subirá luz
en un rosado renacer.
del alma.

POEMAS II

En el aire un murmullo
traspaso la vidriera
colores sus mejillas

Cereza en el vestido
concierto de sol
el beso de unos labios
en un solo vidrio
La citara del viento
lo llevo.

Sebastián Nofal - Tucumán - Argentina

2007-01-24T15:01:00.000-08:00

POEMAS

poemas de resistencia

I
agua en la cara
viento en la cara
sol en la cara/
la vida es simple.

los bichos se zambullen en las panzas de las plantas
las plantas abren sus panzas al sol
el sol se apoya en todo lo que ve/
la vida es casi tonta.

hace calor
hace calor en el aire
hace calor
hace calor dentro de los ojos
y más allá/
la vida es sorpresa es crueldad es aburrimiento.

II

se trata de desplegar las velas
de azotar al caballo firme, seco
de clavar la lanza en la mitad del río y no volver a mirar atrás
de usar el fusil muerto de muleta y caminar

una bolita empuja a otra y ésta a otra y otra
(entre todas cuentan el tiempo que es caída y acumulación)

se trata de beber el veneno alucinados por la verdad
de dudar hasta del silencio y gritar ganando el final
de saber que es día o noche o hambre
de escribir mientras un muerto se nos sienta en el hombro y habla y habla

cada bolita vuelve a su lugar
(el tiempo vuelve a gotear arrastrar repetir)

III

en el color exacto de la mirada
en el grito coro del amanecer
en las manos y los óleos y lo que aparece bajo los dedos
en la respiración del sueño o pesadilla o reposo
en lo que dice el aire mientras todo se derrumba
en uno que se murió de tanto dar vueltas al mundo
y de tanto volver
ya no volvió
en el olor del monte vivo en la piel abriéndose como boca/
en sueños de agua clara/ de bocas sin gritos/ de angelitos vivos.

nuestra sangre

I

nosotros (próximos fantasmas de esta casa
tristes tibiezas/
artistas de la distracción,
arrastrando nuestros cuerpos
invisibles
en el camino
a la noche
al cerro-
las historias suelen desbocarse
y se nos crían
hasta quebrarse de risa.

VII

los primeros muertos,
mañanas heladas en la nuca
en el último aire
que sale por la boca ( montamos
cólera sobre cólera
hasta que el odio es fuente
ácido
tumba viva/nuestros cuerpos-
qué tienen nuestros ojos
qué olor nuestras almas
que siempre todo igual lo
mismo
empecinado/ más temprano y más tarde
más cruel.

sangre de la noche

en nieblas/ camina/ en desiertos
en círculos
las bocas se muerden las nucas
todo gira
como si la vida empezara
o tuviera fin /corta vida condenada

(extraño bicho
que intenta olvidos de lo más ridículos
que sufre carne viva
alma muerta
futuros que no logra imaginar
que teme un final
que ruega empezar de nuevo
mejor
más puro
repitiendo un cantito que no se le despega/ que vuelve
como bocas
que muerden nucas

Candelaria Rojas Paz -Tucumán - Argentina

2007-01-24T14:54:00.000-08:00

POEMAS

Y NO ESCRIBO

Hace años

Siglos de ausencia

Que no escribo flores

Que no escribo eternidades blancas

sahumerios fantasmas de tinta.

Hace años

siglos blandos de luz

que no lloro el papel

que no concibo cruces al borde de mi abismo.

No se de bandoneones ni tristezas

Solo de cáscaras benditas

mascaras que vienen a poblar la carne

Y no escribo.

Hace siglos de ausencia

que no llevan nombre.

Perfumes solos

Que vienen a escribirme

y no se van.

EL HOMBRE Y LA GOTA

Que tristeza me da

La gota que se desliza

Lentamente

Por el vidrio

Transpirado

De la ventana.

Parece

Como yo

Intuir

Su irremediable final.

AL FINAL DE LOS DÍAS

La carne que somos

ya no esta dispuesta a retenernos.

Ni la sombra pretende

Seguir apretándonos los pasos.

Pero hay eternidad colándose

Entre las huellas de las caricias,

Los pedacitos de olores,

Las marcas de los ojos,

La piel abierta a otra piel.

No somos el esperma derrotado

Hablándole del llanto a las paredes.

Somos minúsculos

Cenizas al borde del barranco

Con el latido retumbando

Cercanamente

Lejos.

RESUCITAR

Si volviera al cántaro

donde sorbí estas lagrimas

Recorrería los huesos del agua

para quebrar

uno a uno

los vestigios de la muerte.

Quiero llorar

resucitando.

MUECA

Con la dentadura rebosante

Hago saber de las sonrisas que no llevo.

Muerdo entonces la nada

El aire moribundo de la memoria.

Traigo carcajadas abiertas para los días de insomnio

Y las noches que no acaban.

Vivo como un muerto

Entre las sombras que laten.

RASTROS

Los rastros de una mujer

crujen desde mis ojos.

La pequeña dentadura de una lagrima

puede desgarrar cualquier parpado.

Raúl Acosta - Rosario - Santa Fe - Argentina

2007-01-24T14:28:00.000-08:00

POEMAS

LILABLUE

Están cayendo
flores del jacarandá
todas.
Llueve sin cesar.

El verano encontrará
ramas desnudas
obscena soledad
de la amargura.

Oscuro verde
pintará la tristeza
despacio.

El sol,
obligado,
hará los gestos del cultivo.

Con la primera flor
empezará
la pérdida
el gesto del adiós.
El mismo.

VENCER AL MEDIODÍA

El sol parte el día.
Pocas sombras resisten
arde la casa.
Es tibia el agua
y una humedad
al final de la galería
resiste.

El aposento
arrancará el recuerdo
tendrá la forma
exacta
que la memoria presta.

Flores regadas
arvejillas simples
y el ruido de la calle.

Su voz se confunde
con la Gracia.

No se entrega el sopor.
Enero terminará
puedo esperar el azahar
conozco su jugo
cantando en mi garganta.

Fotografía

Hay un mundo ahí. En grises
se pierde el horizonte.
El mundo está fuera. (Adentro).
Hay que mirar sin prevenciones.
Inquieta el aire, no se ve el movimiento.
El fotógrafo capturó el ayer,
aquí lo deja. Tenedlo, es vuestro
--dice--sonríe, desaparece.
Se lleva el alma de la foto,
suelta la nuestra que se mete,
ocupa el sitio de una sonrisa, la mitad
del gesto. El sombrero debería saludarnos,
el perro ladrar, mereceríamos un beso.
Estaría bueno que el sol nos queme,
entibie nuestra espalda, estire
la sombra de los árboles y la nuestra.
El papel revelado se ha tragado
todo lo que había. Bostezamos
para que salga el alma, muerda la copia
(12 por 16), obligue al griterío. Está mi madre
en la instantánea. No me ve.
Quisiera decirle tantas cosas.
Se sabe cómo empiezan estas quejas.
El final es incierto. Así queremos que suceda.
Mirar el ayer, como si hubiese sido
detenido. Es una maravilla toda fotografía
que cuenta lo que no vimos. Ahora lo cuenta.

Antigüedad

Tengo un dulce, cálido sabor,
a licor de naranjas en la siesta
Estoy leyendo una carta
de las de antes, papel, suave tinta celeste,
olor en el sobre, letra pequeña.
Mi madre escribió esto, no se a quien,
es la segunda hoja:
" y grandes mirasoles esperaban que llegases,
para ocultar, con su sombra,
nuestros cuerpos..."
No hay título, destino, nada que acerque
la confesión a un domicilio,
una sencilla forma del pecado,
escondidas caricias.
Esa caligrafía ya no se encuentra.
Todo ayer es delicia,
naranjas tibias en la siesta, misteriosa confesión,
perfumada dulzura, perdida.

Sin hurto

Adquirí la costumbre de mi padre. Regalo,
como él, cosas de la casa. Al día siguiente
faltan utensilios, algunos muebles, ropa. El
dinero no, la plata es otra cosa. Se oferta,
simplemente, casi en silencio.
Me recriminan esta actitud mis hermanos,
algunos familiares, los hijos.
No hace falta tanta generosidad.
Es una tontería lo que haces.
No puedo explicar la felicidad por viajar
ligero, ver la sonrisa en distintos rostros.
Por instantes soy objeto. Voy en los otros.
Un destino inesperado.
Engañamos un momento a la suerte,
me respondo. Callo. Sonrío. Las muescas
al olvido no las cobran, pienso. No lo digo.
Mi padre era callado. Fue su costumbre.

Latidos

Apurado el corazón avanza
Se lo escucha latir en los pasillos,
en largas colas de abonados,
en esperadores de algún beneficio.

No ha descansado y no lo hará.
El corazón se sabe mustio, no ha caído,
no lo hará, no, se repite a su ritmo.

Quién sabe qué cosas ignora el corazón
de la vida, el arrabal, horóscopos,
vaticinios. Da, por si, una certeza.
En un abrir y cerrar se pasa
del pánico a la vida.

La inversa es válida en algunos casos.
Los visitantes, las despedidas,
el disgusto maternal. Injusticias
que resuelve su latido. A su modo.
Como decida. Que siempre ha sido así.
Siempre.

Leticia Mure - Tucumán - Argentina

2007-01-11T15:26:00.000-08:00

POEMAS

Percepción

Más allá del tiempo
me encandilan las infinitudes
el grito de la tierra
la materia encarnada
en otro abismo

Un remolino de luz
- lenguaje inconsciente de galaxias -
vaga
en místico mensaje
sobre la piel
de
mi
universo.

Flor de Oro
Encontremos la Luz del Espíritu para
pasar de la muerte cotidiana a la Vida

Elixir
vas y vienes
entre las raíces del cielo
y las cavernas de la luna
Quiero llegar
al Centro de tu Luz
colmar las nubes
cada sombra
cada instante
Que en tus valles
fulguren los eones
y las voces de Tu eco.

Dimensiones del silencio

Comenzó
como una llovizna
de inmortalidad suprema
como una invocación de paz
que se ofrece deleitosa
Reprimida paz
donde luces y tinieblas
se encuentran divergentes
y la unidad del hombre duerme
en las dimensiones del silencio.

MÁSCARAS

Perfil de una imagen
enemiga de la esencia
albergas en cavernas
como oscura figura
de pronto tangible.
Recorres con tus manos desnudas
el desierto de los rostros.
Una máscara...y otra....y otras
se desplazan con miradas escondidas
reverencian al viento que las roza.
Los efluvios
se esfuman
en un frío de destemplanza
donde la conciencia tiene muerte
y los rostros máscaras.

ME CONTEMPLO AHORA

Me contemplo ahora
en un silencio sin tristezas
me interno en las ásperas quebradas
que bordean precipicios - abismos de conciencia -
Cruzo vertientes cristalinas
donde el viento roza los astros.
Me contemplo ahora. Hoy. Con alegría.
Sin asombro.
La verdad me seduce
Voy a ella
a los lagos de nácar
a las luces del recinto
en que he nacido.

Perfume a búcaro

En el vacío sideral
de la noche
hay lumbre
agitada por la brisa
tenues recuerdos
de cielos anteriores
Hay faros eternos
sostenidos por estrellas
de dimensiones celestiales
Hay tierra
con perfume a búcaro

en el ocaso de la tarde.

Celia Aiziczon - Tucumán - Argentina

2007-01-04T13:26:00.000-08:00

POEMAS

MNÉMESIS

¿No es acaso la forma del olvido
la más cruel de las muertes
estando vivo?

En este río Lethos
Donde todo se pierde
Y no hay memoria
Donde
Niebla y silencio
Oscuridad y nada
Engullen al nombre
A aquello que nos llama

¿No es acaso la forma del olvido
la única y perversa forma
de la muerte?

RÍOS OSCUROS

Ríos oscuros

recorren tu cuerpo.

Vital, renaces

en cada recorrido

y el torrente

arrastra al mar

los infinitos brazos

de los ríos oscuros.

SUEÑOS

El mundo entero sueña
Silencio...
La eternidad se desvanece
en pedazos de tiempo.
La noche desparrama
miríadas de colores
que juegan con el blanco
del día que amanece.
El mar recoge espuma
y mira para adentro
destelllando esmeraldas
y corales.
El sol afiebra las arenas
del desierto infinito.
Las marcas de pisadas
preanuncian su forma
un ahogado bostezo y
el sueño ha terminado.

SE MIRAN...

Se miran, se encuentran,

Se reconocen,se acercan,

Se tocan, se acarician,

Se abrazan, se extasían.

Se consuma el amor...

Se desperezan, se separan

Se miran, se desconocen.

INSOMNIO

El insomnio acorrala la noche ,

la atrapa entre sus redes,

y teje sus telas de fantasmas,

de ensueños,

de finas fantasías.

Laberintos por donde viaja la memoria,

buscando el centro

que, esquivo,

se desvanece en nuevos desencuentros.

PARA VIVIR

Para vivir es necesario
Inventarnos todas las mañanas.
Inventar nuestro cuerpo
que resista el dolor de toda
la jornada,
inventarnos un rostro
que se atreva a mirarse en el espejo,
inventar este sol
-que brille y nos alumbre-
que nos caliente nuestra piel ajada,
que refleje la sombra que nos queda,
inventarnos un sueño
-quizás una alegría-,
un dios que nos proteja...
inventarnos que somos todavía,
sólo así es posible vivir cada mañana.

Ricardo Rubio - Buenos Aires- Argentina

2007-01-03T16:27:00.000-08:00

POEMAS

HADO

Soy a este mundo,
indago ecos de un secreto
que recorre sus pasillos.
Acaricio las manos del origen
con un recuerdo incomprensible
que brota de la oscuridad.
Llegué con odas y azucenas,
cálculos y martirios,
con un escozor parecido a la destreza.
¿Qué hago con esta carne
en medio de la nada?

REFLEXIÓN GRAVE

Separada la materia de la forma,
cada mañana se ahoga un cuerpo
que clama en el vacío.
Es el espacio sordo
—cubil del plasma—,
la vida
que flota en los paisajes de adentro.

PARA FINGIR UN DESTINO

En medio de la ráfaga que huye del reloj
agito las manos para abrigar el desatino.
No son más que piedras
donde hay excesos de luz para la risa.
Vago secretamente
a pura sombra de golpes en la nada,
de coces tremendas, de finitud.
Acaso una vigilia dedicada a la destreza
prodigue aires de restauración
o versos prisioneros de las razones que encierra.
Puro invisible,
esta materia que inhalo.

DE REGRESO

Me verás volver entre líneas de agua,
simplemente,
sin más deseos que partir
gota entre las gotas.
Será a plomo y en silencio,
un paso inmóvil desde el umbral de la hondura.
Me libraré del apego a las maderas de esta casa,
a los bolsillos llenos de imponderables.
Saldré de esta ropa, de este latido,
para ser disperso.
Me iré sencillo
a conversar con la niebla.

REFLEJO DE FONDO

El modo de decir, entre otros miedos,
llena de dólmenes la casa;
el diálogo se inquieta entre migas,
patios y biseles.
Algunas veces,
cuando el sol entra en el aljibe
esta cara,
derivada o sola,
se agranda en la caída.

EJEMPLO DE BOSQUE

Sostengo un pájaro en los ojos
cuando la tarde lo encierra.
Mi despojo es la idea de admirarlo,
la dicha de creer que lo veo
o de sentir que entre nosotros
existe algo más
que una mutua incomprensión.

LATIR

La piel es indicio de luz en la caricia,
en la amplitud de la espalda que reúne los abrazos.
Ardid de un génesis urdido a carne
con la sentencia inequívoca
de aquello que de luz tiene la tiniebla.
Sometidos a esta ley
sospechamos lo tenaz de estar latiendo.
Casi predecibles en el goce
o esclavos de un secreto que no se intuye,
nos hundimos en la inercia de buscar la llama
y de quemarnos.

UNA MUJER SE TIENDE A LA INTEMPERIE

Esa desnudez que extiendes en el aire
es el afuera de tu forma,
el tacto de tu densidad.
Pero tu carne de mujer a gritos es ardid,
crece única en la intención
de la daga que danza en la finta.
No descansa tu redondez enfebrecida,
sucesivas ráfagas la colman de colores
y son apenas mortales si te arrojas al temblor.
A veces el ahogo,
a una palma del aire,
es la virtud del agua en que nadas.

Carlos Kuraiem - Buenos Aires - Argentina

2007-01-03T16:17:00.000-08:00

Ah, mis hijos

heredarán la verguenza
de su padre

Sabrán que uno puede fallar
y falla

Sabrán más
por ellos
cuando sean grandes

Verán derrumbarse mi sombra
contra aquél árbol
de moras blancas
tal vez

vean las estrellas
el cielo
como los vi

Oirán de otros caminos
se abrirán a otros caminos...

Reliquia

Busqué en la siesta
de mi infancia
a mi madre
treinta ańos más joven
y la encontré
acomodándose la peineta
en el espejo
del aparador
mientras lo hacía
cantaba...

Busqué a mi perra Toba
y la vi muerta
contra el cordón de la calle Formosa
yo lloraba
mi mano la acariciaba lentamente
una y otra vez

Recuerdo mi mano.

Busqué la noche estrellada
mi padre y yo
volvíamos de un casamiento
caminábamos
por lo ancho de la calle
aún escucho su voz
contándome cosas de su vida
cuando era soltero y alquilaba
una pieza en el barrio de Versailles

En su boca la noche espumaba estrellas...

Manifiesto

Cierta vez sorprendí a mi padre empezando una carta para enviársela a mi tío en Santiago. Tardó meses en escribirla. Cada noche, después de regresar del trabajo y en la sobremesa, le iba agregando una o dos líneas. Paraba, con sumo cuidado apoyaba la lapicera a un costado de la hoja blanca y se ponía a leer en voz alta, con dificultad, su propia letra, como si gozara escuchando su voz que leía lanzando una risa cada vez que terminaba en el punto. La firma la practicó no sé cuantas veces hasta que se decidió por la que mejor le salió.
Cuando acabó la carta y compró el sobre para mandarla, mi tío que estaba muy enfermo había muerto.
La carta estuvo guardada en su valija durante muchos ańos.
Era un hecho.
Mientras esto ocurría yo juntaba cobre, plomo y aluminio por las calles y los iba a vender para, con esas monedas, comprar las primeras revistas y libros de aventuras. Con el tiempo se multiplicarían hasta no caber en el ropero familiar o en el aparador de mi madre junto a platos, vasos y el cestillo del pan.
La casa conoció así los libros.
Con esas primeras experiencias comencé a caminar y me dí cuenta que para escribir, un papel basta, luego otro y otro más.
Si algo somos es poetas entre todas las cosas y no sobre todas las cosas.

Teresa J. Amad - Tucumán - Argentina

2007-01-03T14:45:00.000-08:00

CUENTO

La Sentencia

Era invierno, si bien es cierto que esta estación no me desagrada, si me molesta pasarla en Buenos Aires. No aguanto el viento en el rostro, menos aún cuando sopla fuerte, me hace retroceder, me enrojece los ojos, desordena mis cabellos, e hiela mis manos y pies. Pero ya estaba allí; debía asistir a un congreso muy importante. Una vez instalada en el “Bauen Hotel” decidí salir a recorrer la avenida Corrientes, para ver si algún espectáculo llamaba mi atención. Apenas caminé lentamente unas cuadras, cuando vi una señora que creí conocer. La observé con disimulo tratando de identificarla: su figura era la de una mujer joven, su vestimenta pasada de moda, su cabello, un poco descuidado, estaba sujeto atrás con un “colero”, su rostro reflejaba dolor y sufrimiento, su cara, desprovista de maquillaje. Miraba la vidriera con mucha indiferencia, su manera de pararse me hizo pensar, que salió a “matar” el tiempo. No demostraba interesarse por nada.
En un momento dado, giró con displicencia, me miró pero yo di vuelta mi rostro, no quería que notara que la estaba observando.
Sentí que se acercaba, me tomó del brazo y exclamó ¡Victoria! ¿qué haces acá?. Su voz era inconfundible ¡Paula! Lo mismo pregunto yo...
Tuve que hacer un esfuerzo sobrehumano, para que no notara lo alarmada que quedé al ver su aspecto de abandono. Teníamos la misma edad, ella parecía ahora diez años mayor.
Charlamos unos minutos, me dio su dirección y le prometí visitarla antes de regresar a Tucumán.
Fuimos compañeras en el colegio “Santa Rosa” desde el jardín hasta terminar el secundario, después tomamos distintos rumbos; yo ingresé a la universidad y ella creo que se casó. Tenía los mejores recuerdos suyos, era la más aplicada, la de mejores modales, la que ayudaba en las “pruebas” a las que como yo, no dedicaban tanto tiempo a los libros, pero sí a las fiestas, y a charlas sobre “galancitos” de turno. Como era muy sensible y romántica, era también la que nos escribía las cartas de amor, o nos daba consejos muy atinados cada vez que una tenía conflictos sentimentales, aunque ella jamás estuvo de novia ni compartía nuestras salidas.
Regresé al hotel, me duché y pretendí dormir. La imagen de Paula se había instalado en mis recuerdos. ¿Porqué tanta decadencia? ¿qué pasó en su vida para estar tan arruinada?.
Poco a poco fui hilvanando acontecimientos que pudieran darme una pista que justifique su estado.
Traje a la memoria un diálogo que tuvo con su madre, a dos meses de egresar del colegio; ese día fui a tomar el té con ella, y me enteré que estaba de novia con un tal Sergio, además su padre había fallecido a la semana de recibirse.
Han pasado doce años y aún recuerdo ese diálogo textualmente.
En esa ocasión, la madre, dirigiéndose a mí me dijo: -escúchame Victoria ¿no te parece que Sergio es muy grande para Paula?- como yo no lo conocía, no pude opinar, pero si recuerdo lo mal que me sentí al producirse ese intercambio de opiniones, un poco subidas de tono, entre madre e hija.
- bien podría ser tu padre – le decía la señora.
- Esto me beneficia más, mamá, por ser mayor, es más responsable, ya pasó por los arrebatos y locuras de los jóvenes, vivirá sólo para mí – decía con soltura Paula.
- Es eso lo que me asusta - hija – temo por ti, eres tú la que no ha vivido. No tienes experiencia. Has pasado tu corta vida entre libros, sacando las mejores notas para agradar a tu padre. Hoy, que él no está, sigues ofrendándote a él, sigues sus mandatos, privándote de salir con amigos, ir a fiestas e ir a bailar. Quizás eso es lo que más le gusta a Sergio. Eres distinta a las otras chicas de tu edad: muy casera muy sobria para vestir, muy prudente con tu lenguaje, con tus actitudes... y muy reprimida en tu conducta.
- ¡No creo ser reprimida! – gritó Paula.
- Si, hija, fuiste la niña perfecta para tu padre: dócil y sumisa, la hija que todo padre severo quiere tener. Tu novio cree que también serás la esposa perfecta, pero yo te conozco bien, hija, tu temperamento no es así, tus impulsos están frenados, mejor dicho, los reprimió tu padre con severidad. Sabes que la permisividad no existió en esta casa para mí, ni para ustedes. No es casual que tu hermana se haya divorciado apenas murió tu padre, él representaba, al censor que no permitía que nadie haga comentarios desfavorables de sus hijas, condenándolas a ajustarse a normas sociales, ya perimidas, esclavizantes y tortuosas. Han vivido sujetas a mecanismos de defensa, que les permitieron subsistir, pero no vivir en libertad. Racionalizando todo, o sublimando en le mejor de los casos.
Sé que tengo parte de culpa, por temerle y no enfrentarlo, por no defender la autonomía de ustedes, pero estoy dispuesta a salvarlas de un futuro errado porque inconscientemente siguen sus mandatos, son fantasmas que te persiguen a ti y a tu hermana ¡despierta, hija! no permitas que esa pesadilla en la que viviste malogre tu futuro. Un día esa máscara caerá, tu rebeldía aflorará, tus inquietudes despertarán, tus alas, sujetas a tu cuerpo querrán aletear y volar; hasta hoy las inhibiciones te lo impedían. Pero ¿hasta cuando?. Sé que vencerás barreras, pero chocarás muchas veces y el precio del despegue será muy caro - ¿por qué no entras en terapia? –
- ¿para que?, sé lo que quiero – contestó Paula.
Yo permanecía en silencio, era obvio que al tener la misma edad, es decir, adolescentes las dos, me inclinaba a favor de Paula.
Yo también soñaba en esa época, con el vestido de novia, con la fiesta, con los regalos... con el viaje, y con un montón de quimeras propias de los pocos años vividos.
Rossana, la mamá de Paula seguía insistiendo – en terapia, podrás elaborar tus conflictos; después de tu análisis, si sigues convencida que el paso a seguir es lo correcto para ti, yo seré la primera en decirte: ¡adelante, hija!...
Paula no entraba en razón, su madre salió del aprieto, ofreciéndonos helado casero y se retiró moviendo la cabeza.
¿Tendrá que ver ese antiguo diálogo, con el presente de Paula? – me pregunté.
Mientras miro los cuadros que adornan las paredes del hotel, reflexiono: ¿se habrá casado con Sergio?. Mis estudios y obligaciones me apartaron de ella, incluso no sabía que vivía en Buenos Aires.
Al otro día, al enterarme que el congreso comenzaba a mediodía, decidí visitarla, eran las diez horas; me recibió en camisón y chinelas; por su aspecto me di cuenta, que no se lavó ni siquiera la cara ¡qué decir del cabello y de sus ojos llorosos!
Me condujo a su dormitorio, me puso una butaca y ella se sentó al borde de la cama - ¿sabes? - me dijo – acá estoy desde las ocho de la mañana, pensando qué hacer con mi vida, mi matrimonio va de mal en peor. No escuché los sabios consejos de mi madre y acá estoy, atrapada en una celda, atrincherada por la mezquindad de un hombre mayor, cegado por los celos, con distintas culturas, con la misma rigidez de mi padre, y en un espacio reducido, irrespirable. Siento que me estoy atrofiando. A cada instante elevo mis ojos al cielo y repito: ¡tenías razón madre!.
La puerta de calle se abrió de golpe, yo me sobresalté, entraron dos niños, tiraron sus mochilas sobre la mesa, y gritaron - ¡ya estamos acá mamá!... Sin sacarse el uniforme, se sentaron frente al televisor a mirar “dibujitos animados” mientras gritaban: ¡tenemos hambre, tenemos hambre!.
Lo último que alcanzó a decirme Paula es lo siguiente: - retumba en mis oídos la voz del sacerdote, que al casarnos dijo: “hasta que la muerte los separe” y corrió a improvisar el almuerzo.
Mientras regresaba, yo me preguntaba: -¿retumba en tus oídos la voz del sacerdote... o la de tu padre?.

Yasyir

Norberto Barleand - Buenos Aires - Argentina

2006-12-30T15:07:00.000-08:00

POEMAS

MORADA LLUVIA DE LOS ÁNGELES

¿Dónde aguardan las pátinas del llanto,
las esquirlas del dolor,
el corcoveo?

Dónde buscar las gotas del recuerdo
esta médula perdida en el absurdo,
los abrigos,
el color de esta ventana

¿Es que llueve en la mesa de los ángeles
las pupilas del desgarro
o es la oscura parodia de algún niño
en las huérfanas penumbras de la tarde.?

ARPONES DE SEDA EN EL ABISMO

En el abismo de los días
perfumes que huelen a distancia,
la puerta del anden que nunca abriste
para cegar la rotura de mi sangre.

Me ha lastimado la ternura,
provocaron heridas en mi cuerpo,
nervaduras que nunca cicatrizan,
un manto de abrojos y de rondas

A veces exploro
las lágrimas del cuarto
el instante de la almohada, los rituales
la verbena de los patios indecisos
enhebrando los anillos en tus manos.

No será la primavera
los pinceles,
el color de la herida
en un pañuelo tejido
con los poros de la piel en el vacío.

Sospecho de tu rostro,
y la mirada
la duda en la semilla
las estatuas.

De tanta soledad
las atalayas del bronce
perforaron la intemperie,

De tanta vida brotaron los arpones
en mis solapas de seda
ahuyentando la muerte y sus cornisas,

desnudaron melancólicos olores
antiguos capitanes de nostalgias
en el cofre de los sueños.

y las manchas en estos puños
interrogando las arcillas del pasado

cuando fugo hacia vos
y no te encuentro

ORQUÍDEAS EN SOLAPAS DE LA NOCHE

En el ojal del humo
una orquídea seca
acaricia solapas de la noche

Jarrones vacíos
deslizan el agua
entre sábanas tensas

en el silencio
las hojas, los espejos
hilera de frascos
sujetando las ventanas.

El rostro.
La duda

Rencor en los ojos,
un rictus de pena
instalando la sombra,

voces que anuncian
un final predecible

y la orquídea cayendo
agonizando la noche

ETERNIDAD DE LA AUSENCIA

Te busco
entre las ramazones del aire rojo y sollozante,
por las brújulas del incienso y sus membranas.
En la eternidad del árbol
donde observo las ansias de mi sangre.,
por los terraplenes del idilio
y las caricias agotadas por el tiempo.
Te busco amor lejano y subyacente
en el escampe de un cielo azul
morado de azul y sinfonía,
en el encaje aterido de la sombra
y la soledad crecida
por tu ausencia

SOLEDAD DEL TIEMPO Y LA MEMORIA

Fugaron
con un gemido agazapado
y yo estaba solo,
en las nubes del adiós,
irremediablemente solo
como un trueno moribundo,
rosedal de nieve y de penumbra,
solo en los latidos del tiempo,
solo en las plegarias de la aurora,
con un niño de claveles y proclamas
en las guitarras sin sonido
de la acústica insurrecta
solo en el húmedo
viajero de trasnoche
y las cicatrices del barro en las paredes
El vino amargo y el dolor
desterraron las flores
y los nombres que pronuncio sin nombrarlos
oragando el luto del olvido.
Solo con el pulso en caravanas
sosteniendo los muros del recuerdo.
viento y polvareda
en las cúpulas vacías de la noche
golpeando las campanas
y la soledad que se escurre entre los hijos

CAMPANARIOS

Ojos cerrados,
la mirada oblicua.
Sucumbe el nido de los cuervos
cayendo por campanas de sangre.
En el turbio costado del asombro,
llueven murciélagos sin capas
que muerden el cielo de la noche.
Los faroles ajados
no encienden las tinieblas
y las rosas del espanto
preludian
la codicia
de los hombres.

José Martínez Bargiela - España

2006-12-30T14:50:00.000-08:00

POEMAS

EL VACIO DE MI

Deambulará mi cenotafio las edades
de mi cadáver el polvo
del nacimiento
de la idea:
mi muerte que ya naciera de mí
y se evaporara en la tierra
de mis ancestros la quimera
presagiada en el exilio.

CAFÉ DEL PUERTO

Tan simple como estar solo
en el Café de la esquina
donde vienen el recuerdo y las avispas
a reportar coincidencias y los talentos
y las quintuplicadas lunas esencias
zarandeadas en cribas
maniatadas
del celo de las horas
en anamórficos espejos,
mientra mudan los cereales de silo.
La historia
socava las memorias de los dioses
las auspiciadas hambrunas
de los niños precursores
en este precario lugar de todos
prohibidos de pedir
el pan de algunos
ido por escobén de los trigales

LA SENTENCIA

Pasados los años
lo que queda de uno
es sólo la mueca: la mezquina huella
de negación profunda
trillada
de aquellos años líricos
del ensueño que no es sino el testimonio
de haber sido de haber transitado
la ausencia y desaparecer humano.
Como si nunca nada
fuere desterrado el tiempo
de ese propio silencio
la carne ardida en el hueso
sin piedad la noche
sin piedad la nada recurrente
de zarandadas nieves
diseños de escarcha previa
y descarnadas uñas.

ILUSIÓN ÓPTICA

Un gato amarillo
mira a los pájaros amarillos
y le caen las lágrimas
porque la piedad
es demasiado para un gato amarillo
que se relame
en el fondo del estanque.

Horacio Gallo - Tucumán - Argentina

2006-12-30T14:33:00.000-08:00

POEMAS

AQUEL ABRAZO

Acaso fue casualidad
O tal vez la providencia
Pero quedó en evidencia
Tu repentina felicidad
Cuando aquella vereda sombría
Que tus pasos y mis pasos traía,
Nos enredó en un abrazo
Fundiendo tu piel con la mía

Y pude oler el deseo
Y pude oler la ternura
De ese abrazo con dulzura
En la vereda sombría
Que aquella tarde de octubre
Tus pasos y mis pasos traía,
Que aquella vereda sombría

Tus pasos con los míos, se llevaría!!

TU VOZ DE VIENTO

El viento agreste de la Rioja
Me fue cubriendo de arena y luna
Y un eco endulzado de paisaje
Surgido de la piedra, herida por el tiempo
Me llovía el alma como un canto de acequia
Perfumada por la sombra de los patios
Era la lluvia de tu canto, tu voz de viento
Emanada por la savia de tu pueblo
Bañada de sol y siestas
Sembrada de viñedos y olivares
Adornada con la risa de los niños
Madurada con los sueños del labriego
Amanecida de rocío, borracha de luceros
Era tu voz de viento, iluminando mi noche
Alimentando la espera de mis días
Por eso, cuando salgas cantor de juglaría
Y al país de la zafra, el camino te regrese
Estará mi puerta abierta y mi mesa tendida
Mi pan amasado de amistad
Mi vino de sangre y alegría
Un aroma a leña en mi aliento
Y la sombra del patio de mí alma
Esperando cobijar, tu voz de viento!!

Patricia Sibar - Buenos Aires - Argentina

2006-12-23T14:04:00.000-08:00

POEMAS

FLECHA

Soy el precipicio de bordes propios.

Sísifo y la piedra Moebius y su cinta

Arañando un

tiempoespacio que me corresponde

que no me corresponde

la flecha que me hiere

y me besa

ya ha sido lanzada.

AQUELLA

Miro en espejo a aquella

Aquella que no es ésta

Aquella que quiere ser ésta

Aquella que los demás dibujan

Aquella que borra una y otra vez

los bordes.

POEMA XV

Los tal vez de los talveces

son los perseguidores

son los acosadores

tienen su guarida en la nochedía

besan el territorio

que no soy o seré

donde mis manos

tantean variaciones pluscuanperfectas.

VISITA

A pesar que estaba Dios,

me visitaste

con hipófisis desmedida

y el cráneo materializado en la fiesta del cielo

te desplazaste entre mucho hueso y poca carne

y un poco de de sol de pelota roja infantil

marcándote la garganta.

Acosté el animal que eras,

te cubrí y sostuve con la fuerte malla metálica

para estos casos,

entonces las luces comenzaron su danza,

entraban y salían de tu cuerpo

hasta volverlo solo la cometa de una estrella.

Después se oyó el crepitar

que dibujó mi nombre en el fuego

una suerte de purificación

para que la escencia

se abriera paso en el aire.

Necesidades sutiles

Por la cuarta costilla,allí en la abertura

que me quedó cuando lo atravesaron a Jesús

con la lanza, en ese espacio,

ví a los esclavos que fuimos,

cuando tintineábamos las cadenas con disimulo

y sin alterar a los guardias hacíamos el amor con

la mirada

supimos que no era el tiempo,

nos faltó el cuerpo

hoy no hay ni ayer

ni cadenas

ni huesos

ni pájaro

sólo una playa de plástico que me sigue,

y una gaviota de goma,

que no molesta.

EL COMIENZO DE CAMINO

Así fue el comienzo del camino

Así, hasta que con tu piano de cola marcaste

el siglo dieciocho

Moooooooooooozaaaaaaart...Moooooooozaaaaart

.... a comeeeeeeer...

a comerte la muerte antes del Réquiem.

La muerte lo comió, y él se comío a la muerte

como antes se comía a la viuda,

¡Mamita!...¡Que budín!...

... le decía.

Piripipí, Piripipí, Piripipí

y también...

no le cuentes nada a tus amigas...

Mooooooooozaaaaart...Mooooooooooozaaaaaart,

se hace taaaaaaarde....

Ignorala si viene a buscarte

Soy tu redonda corchea

y tu blanca

y tu negra

de tierra estoy hecha

soy muy púa

y nada ucha

soy tu fusa, la papusa

pucha, que es confusa

pero no obtusa la musa

Desafía, desafía el tiempo que el terreno, también

es del eterno

Santa María Madre de Dios

¡Ora!

En nombre del padre,del Espíritu Santo,

por el hijo,

Hijo pentagrama del cielo.

Amén.

FORMA

La caricia curva, 15 cm, que dividida en 7 partes

resultan cada tramo de 2,1428

Nombrándolas cada tramo con una letra y un

número

nos da A1,A2,A3,A4, A5,A6, A7, que duran

en total 13 segundos

o sea que cada tramo es igual a 1,8571, pero como

no es parejo

el movimiento y el tiempo en A7, dura 0,15

segundos menos y

en A2 dura 0,15 segundos más, quiero decir que

la mejor parte

de la caricia es la zona A2 de 2,1428cm y de

1,8571

más 0,15

que nos da 2,0071 segundos de duración.

Perla Jaimovich - Tucumán - Argentina

2006-12-23T13:43:00.000-08:00

POEMAS

Encrucijada

Migra
la estrada
sus espectros de antaño
Él
sólo trae consigo
algunas borras y botanas
un velo de indulgencias
y
la súbita estela de sus trajines.

Tal vez
intente…
tal vez
consiga…
- es cuestión de racha –
un réquiem a sus jirones.

En esta debacle
estableciendo el correlato
si el destino de un río
es vaciar en el mar
el de un hombre
es escalar
las incipientes gradas
de su propia utopía…

Réproba

Al vilo
ascendente
el perdón llaga
urge al cosmos que restaña…

En el omnímodo regazo
- frío sacramental –
demanda signos impenitentes
mi desolación.

La vigilia del cortejo
musita el póstumo deseo
y entre cirios abjura
un suspiro lateral.

Visten de luto
mis acuarelas de antaño
y me desangran…

PUNTO MUERTO

Hay una tumba vacía…

Estoy buscando el talud que se invierte
en cada intento…

Pero, a sabiendas o no
insisto en las ruinas proscriptas.

Rayando la orilla
no hay puentes
no hay vados
ni dolor.
Sólo
latas vacías que evocan
barricadas sobre recuerdos
- lastres por doquier –
y mi oración de la víspera
que se esconde de Jahvé.
Rueda mi pellejo varado
en el zumbido de una duda.

Hay una tumba vacía…

PALABRAS AL BORDE

Se desangran
enmudecen
yuguladas de acecho
de pavor
apresan un llanto.

Con las agallas en andrajos
sólo devuelven estocadas
- fútil antídoto a mi memoria -

De súbito
arrebatadas
desasidas
vuelven sobre sí
para ensayar un epinicio
“Errare humanum est”
“Errare humanum est”

INFORTUNIO

Encontré el horizonte
un punto furtivo
un arranque visceral
y las aguas turbias del Leteo…

Inextricable,
en las hormas de Satán
verraquea conmigo
el deleite ambiguo de lo acerbo…

Encontré – también-
esta condena,
el aliento de otras puertas
y apenas mi ansiedad
royendo las cadenas…

OBLACIÓN

Infame condición
la que persiste
tras los epígonos del Nazareno…

Un pensamiento
macera
el momento de la carne
que provoca aversión.

Tal certidumbre moral
abre la ceremonia
que reedita
- con premeditación –
el Eccehomo agonizante.

Y vuelve el tiempo borrascoso
se entremueren las candelas
mas los sumidos en abluciones
sólo pretenden atar los cabos sueltos…

Acaso
en este mundo sin misericordias
una y otra vez
habrán allí mismo de condenar:
¡ a su borrego más amado!

Julio Eduardo Bastos - Catamarca - Argentina

2006-12-20T12:34:00.000-08:00

POEMAS

MI TINOGASTA

Tinogasta no te fatigues, levántate y canta,
que te escuchen los que medraron con tus plantas.

Dime Tinogasta ¿quienes pusieron las vides?,
tus hombres con su sudor y los aljibes.

Época de cosecha desbordante de alegría,
pero llega la noche tempestuosa
que deja todo abierto como una herida,
con ella relámpagos, truenos y granizo
el corazón que se estruja aún siendo mestizo.

Luego el silencio manda aguardar el otro día,
recorrer el surco temeroso de encontrar
el trabajo del año despedazado como sandía.
¿Por qué tanta tristeza inunda la parra?,
si todavía hay esperanzas que no todo se desgarra.

Tinogasta no te abrumes levántate y canta,
que te escuchen los que mamaron de tus parras.

Vid, vinos sensación frutal de entraña tiernas,
que germinaron en ríos de maestros, médicos,
hombres fuertes nacidos en estas tierras.

Tinogasteños no olvidemos nuestro origen,
campos desencadenados de futuro y siempre la uva,
presente tengamos que al regreso
siempre habrá vino en una cuba.

Tinogasta recuerda es el surco el que da la vida,
debemos trabajarlo para que no sea tierra perdida.
Mi tierra vinícola de surcos marcados en la cara,
levántate y canta porque el corazón palpita con tus parras.

CLARIDADES

Yo soy de un pueblo en el que la tierra es tierra,
tiene gusto a uvas y aroma a tierra,
en la que los recuerdos jamás se entierran.

Como todos los hombres tengo una madre,
el tiempo del regocijo fue breve,
pues ella pronto debió marcharse.

En silencio preparó mi venida,
en silencio preparó su partida,
jamás se dio por vencida.

La encontré un dos de noviembre,
después de ir a misa
y al cementerio como siempre,
desde entonces a ella me aferré.

A mis necesidades la llamo en silencio,
ella brillando y en silencio esta conmigo,
buscó que guíe mi camino.

Una de las tantas noches de mis locuras,
me acompañó sigilosamente todas las horas,
amparó en silencio mis travesuras.

Me cubría un cielo oscuro y tormentoso,
sólo ella lucia en silencio y conmigo se quedó,
fuimos una vez mas uno.

Por allí me pregunto por mi silencio,
contesto no te alarmes ella vino
y se fue en silencio,
más nunca te dejó.

Será mi destino el de las vides?,

en silencio viven,
en silencio de tierra se alimentan,
en silencio nos alegran,
en silencio se secan,
en silencio vuelven a la tierra,
en silencio son nuevas parras.

Todo en la vieja tierra,
que en silencio sigue siendo tierra.

EL LLAMADO

Oh poderosa montaña cuánta admiración causas,
contienes tamaña fuerza con ánimo sereno,
sin hacer pausas.
El fuerte y rugoso exterior,
esconde imponderable belleza interior,
no obstante la imagen imponente,
tú grandeza te hace benevolente.
El cerro exige que lo camines,
si quieres llegar a las alturas siderales,
nos alimenta con animales, plantas
y caricias para poder andar,
si sabemos buscar hasta alguna
raíz jugosa nos ha de dar.
El hombre cree dominarte destruyéndote
para que sea más suave caminar,
desconociendo que al repechar,
la mente busca pensamientos bellos,
de ese modo es almíbar avanzar.
Ahora cuando ruges ya cansada
de tanto padecer,
lo haces para que el hombre escuche
y te deje ser.
Las cumbres reservan el espacio
del silencio sonoro,
no existe animal ni hombre
capaz de romper aquel coro.
Persigo como el Cóndor
en esos silencios anidar,
así, de ese modo,
la libertad de las alturas encontrar.

NAVIDAD EN LA QUEBRADA

Quiero el tañir de campanas

fuerte tañir de campanas,

anunciando que el Niño

ha nacido ya.

El viento transporta el dulce tam tam

inunda las alturas, valles y quebradas,

la naturaleza se llena de gozo

el Redentor con nosotros está.

Los ecos llegan a todos los rincones

sembrando a doquier bendiciones.

la paz cubre a los animalitos de

la puna, si hasta los halcones

no quieren a su presa atacar.

Tropas de guanacos, vicuñas y

llamitas felices retozarán,

dado que el puma cordillerano, abandona

su furia maligna y no las atacará.

Las piedras a orillas del río

contentas estarán, incluso reirán,

ver las truchas remontar las aguas el batir

de aletas las salpicará y sus caritas mojará.

Las Chinchillas cuchichean tranquilas

no tendrán que correr a esconderse,

del vanidoso hombre que

solo ansia su piel.

Los mineros dejan herramientas

abandonan los oscuros socavones,

saben que la estrella los iluminará

al menos ese día su vida no peligrará.

Todo es bondad en la quebrada

las pencas hunden sus púas pa’ no molestar,

las palomas se asientan en ellas

enseñan el mejor camino pa’ no lastimar.

Que el tam tam de campanas haga

de todo un almíbar,

tal vez escuchar tan hermosa

noticia haga al hombre cambiar.

VIVIR VIVIR EN PAZ Y FELICIDAD,

de ese modo olvidar para siempre el atormentar.

Osvaldo Pellín - Neuquén - Argentina

2006-12-19T16:21:00.000-08:00

CUENTOS

Llamadas

¿Cómo podría decirle que me ha hecho bien? Bueno, quizás mejor sería decir, que ha servido para exaltarme. Su palabra en el teléfono, tan inesperada. Tan justo que fuera ella la que llamara y que fuese yo el que atendiera. Y luego, claro está, la sorpresa. Su voz tenía la pena de quien está sufriendo una derrota. No hubiese querido oírle de ese modo, pero era el único que posibilitaría su decisión de llamarme. Ese llamado solo se realizó porque me necesitaba. Y fue así y no me importó, porque igual me puso en su universo y eso, mientras hablábamos, me engendró. Sí, me hizo nacer o renacer, según como quiera verse. Yo ya estaba en su mundo. Para llamarme, antes debió haberme pensado. Estuve en su mente y antes en su memoria y después fui, lamentablemente, un salvavidas. Me sonó como el desafinado acorde final de una obra que prometía el himno a la alegría. Igual soy alguien importante para ella. Me agrando, entonces, y mi voz suena como la de alguien que sabe dar un consejo.
Me dijo, - ¿Qué puedo hacer Paco?. Él hace una semana que no me llama. Y estoy desesperada.
Entonces debí cambiar mi libreto crítico, como era mi primera intención, y empecé a disculparlo para detener su ira. Pero ella insistió, incluso fue más allá y dijo algo así como que él era un cínico. Juro que estuve a punto de darle la razón y de decirle inmediatamente, lo que siempre había pensado de él, que iba a vivirla, a sacarle lo mejor de ella, para luego marcharse. Pero me contuve porque era imprescindible mostrarme comprensivo. Siempre creí que de ese modo, Linda podría captar mi grandeza. Pero solo valoró mi serenidad. Así me lo hizo saber.
-Paco, me ha hecho muy bien hablar con vos. Te agradezco. Has sido siempre tan equilibrado.
¿Qué podría haberle respondido, si al final ese había sido mi papel? El de generoso componedor. ¿Podría, después de eso decirle que terminara con ese imbécil, que ella merecía a alguien más hombre, a alguien como yo? Pero callé y me quedé con sus elogios y su agradecimiento, aunque mucho más lejos de ella que antes. Y lo que es peor, en condiciones anímicas de perdonarlo y de aceptarlo una vez más. Porque según mi falsa opinión, él tan malo no era. ¿Y si no se producía la ruptura y por el contrario yo con mi intervención había favorecido que se reconciliaran? Sí, seguro pasaría eso. Y Linda ya no me llamaría la próxima vez porque al fin conocería mi modo de pensar. ¿Porqué habré mentido? Si esa era la oportunidad de decirle cuánto me gustaba y cuánto la quería, ¿porqué no se lo dije? Sé que soy su amigo pero eso no es suficiente para mí. No sé cuánto durará esa condición. En cuanto se reconcilien, él no permitirá que ella me cuente entre sus amigos. ¿Qué hombre acepta la amistad íntima entre su mujer y otro hombre? Ninguno. Estoy condenado al olvido de ella y a mi dolor por no haberle dicho que la amo, ahora que hace tiempo he esperado pacientemente esta pelea entre ellos para que ella estuviese libre. Y cuando ella me está diciendo eso con su llamada, termino justificándolo a él.
Por Dios, cuánto sufrimiento para nada. Si parezco Víctor Lazslo en Casablanca, sólo que Gustavo no es Rick Blaine, que deja, generosamente, que me vaya con Ingrid Bergman.
Había pasado un mes y de Linda supe muy poco. Ella era amiga de mi hermana y así me enteré de sus éxitos en la facultad y de la jubilación que había obtenido su madre, pero de lo que me interesaba, ni una palabra. Hasta que un domingo por la tarde, cuando me disponía a salir, sonó el teléfono y algo me preanunció que era ella. Son esas cosas en que parece que los hechos se adelantan y uno puede intuirlos. Y fui hasta el teléfono con la seguridad que escucharía nuevamente su voz. Disimulé la dicha que ello me produjo y deseé haberme equivocado en todos aquellos cálculos que había hecho acerca de un nuevo acercamiento entre ella y Gustavo. Pero no fue así. Había acertado en todo. En realidad me llamaba, conocedora de mi afición por el cine, para que le aconsejara la película que podrían ver con él.
-¿Y dónde están?-pregunté, ocultando mi fastidio.
-En Belgrano. Muy cerca de los cines.-me dijo ella.
-¿Qué tipo de películas le gustan a tu novio?
-De aventuras o los western.
-Lo que se dice western hace rato que no se hacen- apunté con seguridad.
-Bueno, no sé –replicó Linda- decime alguna de aventuras entonces.
-Algo pasable es una de Indiana Jones que dan en el General Paz.
-Ah , qué bueno, gracias Paco.
Y cortó como si nos hubiésemos visto ayer.
La tercera y última vez que me llamó fue nuevamente por una discusión con Gustavo. Esta vez la cosa parecía más grave porque se trataba de una firme sospecha de infidelidad de parte de él. Y ahí sí fui directo y le dije que ella, por su dignidad no podía aceptar una cosa así. Qué pasaría, le preguntaba, el día de mañana si ahora tenía ese comportamiento .
-No se merece a una persona íntegra y digna como vos, Linda. Él es un egoísta y también un imbécil. Eso, un imbécil porque no valora lo que tiene al lado.
Y dije imbécil con odio. Al punto que ella se quedó muda del otro lado de la línea. Enseguida pensé que se me había ido la mano. Pero era ese momento o nunca. Debía dejar en el camino a Gustavo que por otra parte se lo merecía. Y seguí hablando de ella.
-¿Dónde va conseguir que una chica bonita como vos, inteligente y buena persona, le vaya a seguir el tren a un tiro al aire como él?
Terminé diciéndole:
-Es más , sos demasiado para Gustavo. ¿Lográs darte cuenta que hay a tu lado gente que te quiere y que estaría dispuesta valorarte como te merecés?
-¿Quién por ejemplo?-me desafió ella.
-Yo, por ejemplo , Linda.
Ella calló un momento y luego , repuesta , me dijo
-Eso lo sé, César. ¿Por qué crees que te llamo cada vez que tengo un problema?
-Está bien , Linda. Pero yo no hablo sólo de amistad.
-Yo te tengo afecto y vos lo sabés, pero lo mío con Gustavo...
-Es otra cosa, no es cierto- terminé la frase.
-Sí- respondió ella bajando el tono de su voz.
Hubo otro momento de vacilación y opté por adelantarme a cortar, después de un saludo casi inaudible, como quien se despide penosamente de alguien que se aleja.

VERME SONREIR

Me veo sonreír y casi no me reconozco. Muchos han halagado mi forma de reír, pero no sé qué cosa le ven de particular a esa carcajada sonora que tengo, casi convulsiva, que tapa cualquier otra manifestación semejante.
Es cierto que algunas cosas me liberaban plenamente y las festejaba con mi risa. No recuerdo bien cuales, pero sí que no eran tan frecuentes, ni las que ponían en ridículo a nadie. Que odio la burla y toda supuesta superioridad basada en el infortunio ajeno.
Mi risa era inesperada, casi insólita y con ella solía tapar la risa de los demás, por lo que casi siempre reía solo. Al cabo los demás también reían, pero más por la forma en que yo lo hacía, que por otra cosa.
Esa imagen ha traspasado los años y mi madre solía solazarse con ella. Era el único varón, de lo que había sido una joven viuda, entre sus tres hijas y mi aspecto, válgame Dios, era bien de macho argentino, cosa que ella reconocía con orgullo.
Por ese tiempo la fotografía estaba en su apogeo y se fomentaba la risa frente a la cámara buscando una pose de natural felicidad, que perdurara para los tiempos, distinta a aquellas primeras fotos que nos habían legado nuestros viejos, donde se los veía serios, casi con caras de malos.
Estábamos en la época de aparecer sonrientes en las fotos y yo sonreía, pero antes que nada debo decir que no ha sido por complacer al fotógrafo con esa nueva moda, sino porque mi primo, que me acompañaba aquella vez, me hizo un gesto que me arrancó la carcajada mientras el fotógrafo disparaba con su máquina y esa foto se eternizó, difundiéndose entre familiares y amigos.
Debo reconocer que el zorzal criollo, tenía mucho que ver en esta moda de la sonrisa, porque él era un artista o porque le quedaba bien y las mujeres se volvían locas. Y todos trataban de imitarlo, pero no era mi caso.
Igualmente casi no me reconozco. Más vale me imaginé siempre con la cara de un tipo serio. Como decía tío Nicolás, que era médico,

-Pareces un gástrico.

Una cara ácida, preocupada por un dolor profundo que se quiere ocultar de cualquier forma. Y lo curioso es que siento así careciendo de motivos. Entonces, por aquello de que la causa de la angustia es algo por completo desconocido, quizás tenga que resignarme a que mi amargura no tenga solución. Mientras, por no aparecer tan cariacontecido, a veces uno sonríe o por una pequeña ventana que no imaginaba que estuviese abierta, se encuentra con su infancia y la carcajada resurge como un estruendo. Eso me ha pasado varias veces.
Por este modo de reír, y claro por otras cosas, que no vale la pena ahora puntualizar, me he ganado la fama de tipo derecho y franco, en quien se puede confiar. Pero creo que todo es falso, porque no me parece, muy a mi pesar, haber aliviado con un buen consejo a nadie y más de una vez creo haber defraudado cualquier esperanza, porque no he tenido demasiada paciencia ni de escuchar ni de reflexionar con el otro. No obstante me siguen pidiendo “un momento a solas, Don Humberto” para contarme sus aflicciones, en la familia o en el trabajo. Entonces pienso: “Este no sabe como estoy yo. Con ganas enormes de deshacer aunque sea un minuto mi propio nudo”. Pero me vende mi apariencia de hombre fuerte y mi fama de buena persona.
Mi foto sé que me sobrevivirá. Al menos por un tiempo y más con la mujer que tengo, que hace un culto de la nostalgia.
Está ampliada y contenida en un marco, colgada en una pared del dormitorio, muy cerca del crucifijo. Allí sobresale la imagen del tipo ganador, como ellos lo han querido.

Ricardo Bocos - Tucumán - Argentina

2006-12-19T15:27:00.000-08:00

Plegaria

No hay nada que temer. He tocado fondo.
No puedo caer más bajo que tu corazón.
Marguerite Yourcenar

Un látigo de llamas me azota el corazón.
Sometido a un interrogatorio de deseos
Aprieto mis dientes y me muerdo la lengua
Para decididamente no sentir.
No hablar...
Te había confiado mi amor, mis sueños,
Como a una encubridora con la que podía contar
Sin temor a que escupieras el pasado ante el verdugo.
Así, con el paso del dolor,
El silencio se apropió de mi boca, de mi frente
y guardé dentro de mí, casi distraídamente,
Ese caballo enorme de mi niñez,
un espejo fugitivo sin rostro,
Las miradas que quedaron vacías
Y una corbata colegial a rayas,
Por si la muerte me sorprende
distraído,
lejos
de
tus
manos.

La pérdida

La noche, esa eterna compañera,
Me ha despertado nuevamente
Envuelto en un incendio:
El de mi propia sangre.
Sin mirarla a los ojos
La he intuido como un
Vil aparato de suplicio,
Mostrando su desdicha,
Exhibiendo su miseria.
En este largo insomnio
Solamente pienso que
Desde que te he encontrado
He perdido a Dios.

Juego de azar

Te acariciaba cuando tenía la certeza que estabas dormida,
Y me preguntaba si el amor era capaz de sobrevivir,
Tanto a la guerra como al invierno bajo cero,
Porque participaba de un juego de azar apostando mi
corazón.
No sabía que era una trampas en la que se participaba solo
una vez.
Me pregunté si tenía sentido amar a alguien con la que uno
se despertaría,
por casualidad, sólo algunas mañanas de su vida.
Aún así fui feliz cuando la lluvia salpicaba las ventanas,
O cuando tocaba suavemente mi cuerpo,
porque nadie había experimentado esa pasión por mi.
No había sido previsor como para guardar algo
que me preservase para otra jugada venidera.
¿Será que me gustaba la pasión
porque quería estar entre los desesperados?
Nunca lo supe con certeza
Porque estar con ella era ni siquiera saber quién había dejado
ya de ser.

La mirada

Me era imposible no ver en tu mirada una estrategia amorosa
para hacerme prescindir del Tiempo ausente de placer,
para hacerme sentir que la vida me buscaba,
alada de roces literarios, de genios y hechiceras.
A veces sentía que tu presencia llegaba con airada violencia.
Otras que era una sombra proyectada hacia tus recuerdos.
Pero siempre lo hacía desde el puente de un buque de carga,
amarrado en tu alma, sediento de pasiones.
Parecía venir de un cabaret de variedades decadente y
misterioso,
apoyado en magos y payasos que prometían el cielo,
dando vueltas incansablemente con la melodía de una
canción desconocida.
Llegaba como un paseo matinal de tu mano, sin ansiedades,
por el antiguo cementerio blanco de la memoria,
en una larga noche ocupada por los dos.
Te comparé con una mujer que dice la buenaventura
porque rociaste mi alma con la fosforescencia de las gemas
del Nilo
permitiendo que, por un instante, pudiera dejar los mitos y
las oscuras leyendas,
esos que fueron abolidos por el tiempo,
para sentirme como un viejo artesano que trabaja con el
hierro forjado.
Desde esa noche estoy al rojo vivo, mezclando el pasado con
el presente.
Desde esa noche, no hago otra cosa que impregnarme de tu
mirada.

El duelo

A mis padres

Y uno queda expuesto a los demás.
Cada paso, cada gesto adusto, imitable,
se deshace entre las lágrimas,
mientras el viento nos despeina al final,
cuando la nada va ganando el lugar vacío,
la mirada ausente, el dolor propio.
El universo atrapa los pensamientos
los deglute, los transforma, los deshace,
toman formas de máscaras, de amarguras,
sientan sus espacios en los pentagramas
y se transforman en música de duelo.
Desde hoy ya nada sentiremos igual,
ni la misma pesadez de la muerte,
ni la rabiosa alegría de la risa,
estará la ausencia recordándote,
mientras las nubes deforman los recuerdos.

Mónica Cazón - Tucumán - Argentina

2006-12-19T15:05:00.000-08:00

CUENTO

Declaración Jurada

Declaro inoportuna esta instancia. No poder vulnerarte y encontrar ese espacio en donde te descubrías desprotegido de toda coraza, ante el asombro de mis oídos; enlatados, achatados, enviciados; con silencios, indiferencias, parquedades.
Declaro inoportuno este recordar, de vez en cuando, claro!!!! . Clikeando en la bandeja de entrada de mis días, guardado en alguna carpeta.
Cómo admitir que estas presente ?. Que las premisas se enlazaron y el contingente del pasado se perdió.
Cómo admitir ?
Declaro inoportuno, también, beber tus movimientos, maximizarlos, y solo poder mirarte, cuando estas cerca. Cuando estas lejos, cuando cierro las ventanas.
Me inmovilizas las neuronas, los sonidos. Inexplicable y sutil, dejo que pases, que transgredas el tiempo, y circuncides esta necesidad;
por decantación,
por reflejo,
por cualquier principio químico o físico, o ético, o bélico, o el que elijas, no importa!
Declaro inoportuno este momento largo, que de tan largo deja de ser instante y se transforma en irremediable y contínuo pensamiento-hacer.-
Hacer-pensamientos, declaro inoportuno
ahora que te siento.

Poema Uno

He quedado
sola
tu presencia a cuesta y los recuerdos arrugados
preciso aleteo
puntual
Puedo volar, reirme, claudicar
ensayar un perdón, minimizar tus actos
declararlos desiertos
y volver a empezar
Puedo...

Tan sola
me has dejado
por fin.

Magda Sivira - Venezuela

2006-12-10T13:21:00.000-08:00

POEMAS

En este mar

El mar surca el horizonte
bate sus olas contra la costa
la corriente arrastra mis pensamientos
me convierto en ola blanca
en gaviota
en azul
en alga
flotando a la deriva
en sal evaporada
En grano de arena.

Tomo de este concierto el ritmo de la vida
Todo está quieto
en armonía
La brisa teje sobre mi frente olores del pasado
Aquí el tiempo se detiene
No pasa nada
El reloj de la vida no atropella en este mar.

Enero

Días sin definición
estos
Como restos de naufragios
recojo; vidrios
flores secas
ropa sucia con olor a fiesta pasada.
Mi casa siente el vacío
mi corazón suspira una canción dormida.

Pasaron ellos dejando impregnada mi piel a miel
a perfumes y a sensuales sabores.
Días estos
fragmentos de un tiempo inventado para derramar
los más deliciosos licores.
Mi cuerpo se derrite ante tanto amor
junto y reúno las imágenes amadas para guardarlas
como talismanes debajo de mi almohada.

DE VERDE

Amanece
La montaña canta entre gallos
Su silueta recorre el albor
Y canta
Avisa que viene de luz
Respiro de este vivir
Me asombro en un silencio
Miles de luces cocinan la mañana
Canta la montaña
Me desconozco en ella
Mi cuerpo está sereno
La montaña viene de luz
Viene de verde y me posee.

Espejos

Los espejos me hacen trampa
En alguno de ellos veo mi imagen remozada y fresca
En otros, el tiempo hace estragos en mi rostro
Tal vez no sean los espejos
Pudieran ser los días
o las noches
o los sueños en los que me escapo a liberar mi alma
A librar batallas pendientes con la vida.

Maquillaje

Comienza la mañana con un dibujo de mi cara
Hago mis cejas, mis ojos
Es mi cara hecha y deshecha cada día
Es mi rostro
No me pertenece
No me atrevo a permanecer
Sin ese multicolor que dibuja mis rasgos
Algún día estaré sólo con el brillo natural de mi sonrisa

Ardid

Aferrado a objetos olvidados invento un ardid
es el juego
Tus ojos en el olvido dicen si
que fue mío su silencio
esa palabra no dicha
atravesó mi cuerpo
besando cada poro de mi piel
Ese gesto
Esa ternura escondida
Tus amaneceres lanzando el corazón al fuego de la madrugada
La espera no fue en vano
Tus manos amables suavizaron el dolor de corazón
Tus ojos llenos de deseos
de ganas de mi
No fue un invento mi pie atrapado por el tuyo
Ni tu cabello largo de recuerdo
Ni tus labios en el dibujo
Ni tus largos pies
Ni tu lengua
Ni tu sexo
Aferrado a tu cuerpo
Diciendo que si en vez de no.

Divino

Como ola de mar me muevo entre lo profano y lo
divino
por mi piel se deslizan ardientes sueños
Me gusta arroparme con el suave ardor de tus tibiezas
dormir entre el salvavidas de tus piernas.
Allí consigo día a día
una fragmentada muerte
un nuevo resucitar
atravieso lo profano
digo que es divino
que Dios duerme en tu sexo.

Orlando Pichardo - Venezuela

2006-12-10T13:03:00.000-08:00

POEMAS

LA POESIA

Todos los vidrios rotos del mundo
son mis huesos
mis páginas en blanco

LA PALABRA QUE TENGO

Si ellos lo permitieran sería su poeta
si ellos
los mendigos
las putas
los abandonados
Si ellos supieran que en mi garganta duelen sus
gritos
que me aferro al papel de sus angustias
pero es in útil
la palabra que tengo
no arroparía un solo dedo de sus llantos

CALLES

Desoladas calles donde nací
donde los esternones levantan chispas al caer
Calles llenas de bares
de penas
No existen risas ni esperanzas
sólo manos en abandono
y enronquecidas gargantas vacías de luz y cantos
¡OH! calles de mi pueblo
desesperadas calles
es tu recuerdo el que infla estas velas de ira
el que vuela este papagayo de añoranza

PUDE SER

es mejor morir de vodka
que de aburrimiento
V. M.

a Luís Cornejo

Pude un día conocer los lugares más exóticos
pude navegar con mi barco de contrabando por los
mares del sur
montar mis mujeres en mulas y recorrer las trochas
paranoicas
de los Andes
andar por los bares de los bajos fondos con la mira-
da doble
del beodo
Pude respirar en los respiraderos del opio
tener mis putas y ser el chulo más querido de los
puertos del mundo
Pude ser contrabandista de esmeraldas
buscador de oro
artillero
tratante de blancas
pude ser el tahúr que siempre lleva un as bajo la
manga pude ser........ ¡Qué les digo!
trovador
serenatero
jugador de bolos
asaltantes de bancos
corredor de galgos
mago de cabaret
PUDE SER
pero sólo soy un soñador empedernido
que perdió la pista de los sueños.

Pelícano

He descubierto
Que sin la tristeza
No me doy cuenta de la vida
Sin embargo
No soporto su aletear de pelícano enfermo

SI ME AMAS

Mi recuerdo está girando en otro mundo
y una locura despierta sensaciones perdidas
Fuiste tú que llegaste convertida en astro
disipando el hastío de la noche que atormenta
Hoy recuerdo que dijiste
-abrázame, me gusta que me abracen-
Y mis brazos se hicieron extensos
cruzaron el espacio
internándose en los océanos del sueño
El calor de tu cuerpo aún no se disipa
y me adhiero como loco a su recuerdo
Quiero beber en la fuente de tu piel
perderme en los laberintos de tu carne
y ser gota de sudor bajando desde tu garganta
hasta la copa que puede desterrar mi sed por siempre
Si me amas
seré para ti tan tierno como un tigre amando a su tigra
Tan hermoso como un cometa cruzando el cielo
Fundiré las piedras con sólo decir tu nombre
y construiré para ti
a golpe de labios
un templo más hermoso que el Taj Mahal
Seré para ti un Botticelli
pintando con mi lengua un nuevo nacimiento de Venus
Si me amas seré Orlando
mas no el furioso de Ariosto
ni el andrógino de Virginia Wolf
sino solamente éste Orlando Pichardo
que te pide que lo ames.

The Blind Willis of Atlanta ( El ciego Willis)

Es pájaro la noche
Se va en sonidos
Y un lamento de algodón
Salta su quejido
Blues
En corazón y tierra
Los hombres son sonido
Y en espasmo de memoria
Dan vueltas
Vueltas
Vueltas
Un agudo de guitarra desparrama ayes
Una liturgia de melancolía
Ruge
Y da vueltas
Es sonido la palabra
Y la armónica gime enamorada

La nostalgia ancestral que clama a dioses perdidos

Patrimonio

Recibí de patrimonio al mundo
Recibí el viento y la fuerza de la mar
Nadie podrá quitarme el canto del pájaro
Ni el susurro de las hojas

Es mío y lo comparto el efluvio enamorado de la lluvia
El flechazo de luz de los relámpagos

El velamen que mueve a la luna al ritmo de mi mirada

Este es mi planeta
con volcanes , terremotos, ciclones
Con cantos de pájaros que abren las ventanas del alba

Me pertenece el sabor del mango
El pecado de la manzana
La mirada del necesitado
La redondez de tus senos y el quejido del orgasmo de la mujer que amo
Y aunque es breve, muy breve
Me pertenece, también,
el fugaz instante de la vida

Rosana Aldonate -Tucumán - Argentina

2006-12-09T12:17:00.000-08:00

POEMAS

Canción de luto

Tucumán, desmesurado vientre
húmedo y caluroso
asentamiento de orillas
con tus miserables villas.
Tucumán entraña fértil
reproduces la pobreza
niños sin pan bajo el brazo
llegan y llegan y llegan.
Jesuses no de Belén
sino Cristos prematuros
en cunas crucificadas
los ponen ni bien venidos.
Tucumán, pesebre ausente de dones,
de luceros y de reyes
de incienso, de oro, de mirra
de villancicos esperanzadores.
Pesebre de harapos sucios
de vastedad de indigencia
no hay mujeres, sólo hay madres
y niños sin padrenuestro.
Tucumán, útero vil
apagado de promesas
¡Niños! No vengan al mundo
que Herodes reina en la puerta.

Cartas de París

En un andamio está
la cruz de la existencia
el vuelo sin regreso
la salida sin tiempo.
En un andamio se dirimen
los regresos
los amores filiales
las cartas, las mentiras y verdades.
En un andamio se reparten
trabajo, retribución y sueños
y el desatado cordón hacia la nada.
En un andamio está el mundo
su arquitectura de concreto
su concreta elevación
de muros y ventanas
todas humanas
para diseñar la nada:
cobijo y desamparo.
En un andamio está el salto
la imprevista decisión del andamiante
no es deporte
es dislocada nota
es ruptura
de la pared, la ventana
membrana celular del mundo humano.
El andamio es presilla de la vida
pero también es trampolín desajustado
es caídasea suicidio o accidente.

Las Variaciones Buenos Aires

A los anónimos seres que se precipitan
en los suelos de Buenos Aires.

La vida se abanica en imitaciones varias:
actor, espectador, transeúnte.
Dios no quiso a la mujer
por eso la hizo madre,
elevó a la cruz al hijo
Ella al pie de su calvario.
¡Ay! Variaciones Buenos Aires
que desclavas de la cruz
a emocionados espectadores
todos actores
horizontales al suelo
producen sus variaciones.
Imitaciones súbitas.
Abandonados del padre
realizan las estaciones
en matricial estertor.
Aterrador Buenos Aires
tu suelo está surcado
de cuerpos desplomados.
Bach suena en su partitura
las treinta y dos variaciones,
el pavimento asfixiante
ensordece la música, la palabra, el arte.
Se desvanecen en su conocimiento perdido.
Ajenos a la multitud
a la calle, a la sala
al trajín, a la atención
al murmullo, a la melodía.
Idos ya, aun sin irse
definitivamente.
Yacen ahí como un olvido.
Ellos caenultimando su variación.

Tela negra

Corte de tela negra
tela de bordes de gross
táctil y transparente
el tramado se ofreció.
Trozo de seda negra
De tul al mejor postor
¿quién fabrica ese tejido
que algún sueño ayer soñó?
Acercándose al orillo
el tramado delató
no era tela, no era lino
gasa ni muselina
era mosquitero negro
para blancos vastaguillos.
Negro ajuar de novia nívea
negra mortaja de tiras
para un muerto desvaído.
Negras sábanas que cubren
cuerpos empalidecidos.
Barbijos negros también
para quirófanos lívidos.
Lo que debía ser blanco
negro fue en su destino.
No era tela no era gross
la negra trama ofrecida.
Era piel
sólo piel negra
retazo de piel urdida
¿quién pueda fabricar piel
con orillos incluidos?
Era piel, sólo piel negra
retaceada en mercerías.
Un trozo de piel muy negra
desollada de su origen.

Pueblos del sol

Antofagasta, a las puertas del sol
tu pueblo emerge
de los negros volcanes de basalto
tus caminos como brazos repartidos
conducen al Galán y a la Antofalla.
Volcán Galán, una voz quechua
te nombró inanimado
muerto, quieto,
tu millonaria antigüedad
sembró tus cercanías
de imperiosas bellezas:
laguna Grande y Diamante
colapsada de flamencos
unicidad de estos páramos,
sólo el vuelo puede liberarlos
de este paraíso terrenal solitario y árido.
En tu central concentración
de cráter inactivo
de aluvionales vómitos
de escorias negras y de rojos mazacotes,
en tu mortandad de los tiempos
no podías estar solo,
el salar del Hombre Muerto
vela tu propia muerte.
La vida fue arrojada hacia otros lares:
Los Nacimientos, el Beltrán, el Calalaste
los cerros de vicuñas florecidos
en pajas de punas amarillas.
El Colorado Callejón trepa a lo alto
y la apacheta celebra en las alturas
a la tierra en misa agradecida.
La Cuesta de Antofalla nos empuja
al portal abismal de los salares
como colosos quietos y dormidos
exhiben su descomunal belleza
en panorámica imagen desplegada.
Allá en un ínfimo punto de todo ese infinito
Antofalla proclama su pequeña humanidad
de algunos apellidos y un puñado de seres.

Sergio Rigazio - Junín, Bs. As. - Argentina

2006-11-24T15:36:00.000-08:00

POEMAS

harvest moon
(oda en suspensión)

“But now it's gettin' late
And the moon is climbin' high
I want to celebrate
See it shinin' in your eye”
Harvest Moon, Neil Young

¿cuántas lunas llenas de gracia de monedas de almíbar de sustancias tóxicas de nácar de fondant de escupitajos de hielo y tachuelas de mercurio
y limonada de espejos?

¿cuántas lunas marcadas por líneas de carreteras y rieles y desiertos de arena
y harina de huesos lentejuelas piedras preciosas lágrimas
y leches elementales?

¿cuántas lunas cargadas de mal de los rastrojos de mar de fondo de ojos
de pájaros de mal agüero abiertos hasta lo imposible?

¿cuántas suplicantes miradas de perros de luna abandonados bellos
parias mirando hacia arriba en la noche helada con ojos de pánico
andenes de policía secreta espiando la boca de los subtes
y fantasmas con hambre?

¿cuántas observaciones astronómicas y de astronautas en celo y shamanes
y amantes de pupilas y babas milimétricas y chicas y chicos pálidos manteniendo conversaciones de marihuana en las esquinas?

¿cuántas veces rodando como un rolling stone por Callao y más allá la desolación
a punto de alcanzar una perfecta e inmaculada redondez de hedionda eternidad
para beneplácito de gondoleros y orgasmo de suicidas?

¿cuánta sal del dolor del universo y la caspa inmemorial del tiempo como plaga
de luciérnagas feroces de partículas yendo al encuentro de la oscuridad
del kharma y otras artes menores?

¿cuánta luz de signos y sortilegios danzando en el aire al compás de los mares
suspendida?

(de "The Buick Project y otras canciones de viaje")

Oración a Neal Cassady

protégenos San Neal de la muerte
y espanta la muerte del camino
con polvo de tus huesos de risa
apuntando hacia el oeste ilumina
las señales
las ventanitas temblorosas
lo que vemos languidecer
a un costado de las rutas

refuerza las sandalias del pecador
y de los hombres sin fe
refuerza los frenos de los malos conductores
y los elásticos de las camas en las pensiones baratas

protégenos de las falsas alarmas
del cielo
de los distraídos
y de la luz mala de los patrulleros

sálvanos del tiempo que se pierde
de los que perdieron los códigos de las carreteras
y de los filibusteros
y las cabinas de peaje

cobija nuestras almas bajo la inmensidad
de las nebulosas

pasando a través de la noche
con ojos sacramentales
rumbo a lugares tan extraños como
Capilla del Monte
Bragado
o Membrillares

cobija los corazones de nuestros amores perdidos
y de los dulces enamoramientos imposibles
y cántales las canciones de Chet Baker
para que no sufran

déjalos pasar
déjalos volver

y que no cuenten los kilómetros
ni vean fantasmas en el espejo retrovisor
protégenos San Neal de la muerte
y espanta la muerte del camino

(de "The Buick Project y otras canciones de viaje")

el hijo maldito de Billy Bond

tenía tres varones
tres promesas

uno seguidito del otro
machito decían las parteras

sin prisa ni pausa
tres monstruos le crecían
bajo los sobacos

un día del niño compró tres mazas
en una ferretería
y se las dio envueltas para regalo
al final de los ravioles

rompan todo
les dijo

lamento pampeano

ah chata chotez de pampa
que te vuelvo a ver ondulando imprecisa
hasta el horizonte aburrido de tus ínfulas
de mar al revés
amarronados se vuelven los pibes
que te miran desde los ómnibus
espantados por la lejanía
de tu enorme más allá
efecto que de no mediar
lunáticas desviaciones
mutará tarde o temprano
en una sencilla chota chata
indiferencia a todo lo que los rodea

jack flash

ahora que he aprendido a volverme mudo
pero saltarín como un hornero
las copas de algunos árboles me advierten
cuando estás despierta
si fue una noche dura o bebiste mucho
y tus pies descalzos se deben sentir
hasta en la China

noches de twist y fainá

en algún momento de la historia argentina
se llegó a creer
injustificadamente

que el twist alegraba los corazones

en medio de un twist fervoroso
perdí a mi primera novia
y no bailé más

incrédulo aún del grado de crueldad
anidada en toda mujer
me contentaba en observar de lejos
sus rodillas brillando a la luz de la TV

fue una de esas noches de twist
y fainá

la tía Pochi
–que vivía en el campo
y por eso el Club del Clan
la excitaba hasta lo indecible–
le vaticinó a mi madre
que yo sería un hombre triste

Alicia de Miranda - Tucumán - Argentina

2006-11-24T15:23:00.000-08:00

PONENCIA

Norma Checa - Tucumán - Argentina

2006-11-24T15:14:00.000-08:00

POEMAS

Crecer

Atardeceres dorados que refugian
juveniles ansias inconfesas
el amor prisionero en la caverna
de un corazón que despereza.

Se aceleran los pulsos
que el reloj de la vida multiplica
apurando la fuerza del instinto.

Turbulencia de hormonas que despiertan
y apresuran vitales apetitos,
cuerpo y alma que germinan
con equilibrio de paloma y brisa
es la alquimia fecunda de la vida.

Exhortación

Si te llama el amor
cree nuevamente;
aunque tenga una espada
oculta entre sus alas,
audaz comienzo de la paz o la guerra.
Futuro abierto de un pasado
que te dejó desierto
y te lleno de frío,
¡Anímale! y deja los frutos dormidos,
de los silencios.
Vuelve a ser fuego
como el leño
que extinguiéndose ilumina.
Bebe la vida
y las ánforas del amor
no serán urnas para siempre.

Liberación

El mapa de mi cuerpo
tiene muros de cansancio;
por impedirse el dolor
agazapado en los secretos;
que yacen en mi garganta.
Mis cansadas cuerdas
no tienen arpegios.
Derrivé muros de prudencia
para pasear por los jardines prohibidos;
bajo por el azul plateado de la luna,
quiero invadir los jardines del asombro
Dejando escombros de recuerdos,
carceleros de aventuras.

Máscara

Merodeo el absurdo
de la razón perversa
quiero sumergirme en emociones.
Me distiendo sin penas;
acaricio los jardines perdidos
y el verde ilusionado de la almohada.
No se si aún está mi tiempo
guardado en la alacena.
Mis rosas llegan sin preguntas;
con la traición de sus espinas.
Me he subido al escenario del destierro;
para escapar de incertidumbres
que nacen de verdades desnudas.
La mascara que hoy llevo
cierra los círculos entre risas y lágrimas
Ahora estoy en escena.

Metamorfosis

El torbellino se ha detenido
el viento no agita tu cabello
hay una mudanza silenciosa
de tu existencia y de tu cuerpo.

Nublaron las ansias juveniles
y el beso ahora conciente es verdadero
aunque giman tus noches desoladas
acaricias el encanto de lo quieto.

El río tumultuoso de tu vida
te lleva a sus márgenes exhausto
mas las entrañas de su cauce
incentiva el impulso de saciarla.

Atesoras el derecho de ser libre
tu humanidad profana se desgaja.
purificas el alma de sus huellas
deletreando la vida que se escapa.

Morir en otoño

La noche lujuriosa de la muerte
me aparta de mis huesos casi huecos
que caminaron la alfombra
Verde de los tiempos.
desde lejos mi árbol me despide
cuando cae la sombra
sobre el alma y la tarde
la nada de mi ser solloza
sobre la alfombra de oro
que yace desnuda en mi camino.
Rezando la oración del Padre Nuestro
perdona de su deuda a mis deudores
y yo pido perdón por mis errores
mientras la alfombra de hojas secas
ya no marca mis pasos
porque la levedad del ser me pertenece
y la que espero y yo
no hacemos sombra.

Mónica Mera - Tucumán - Argentina

2006-11-24T14:53:00.000-08:00

POEMAS

PARA MIS HIJAS

Cuántas tardes de colores
pintando refugios
solo nuestros,
las cajas donde nos metíamos
para escondernos
ya no están,
desarmamos el rompecabezas
del silencio cómplice.
La hamaca que cobijó
el secreto del chupete
se oxida en el jardín.
Tiramos los pedazos de juguetes
en el tiempo.
Crecieron,
pero tantas cosas
quedan acá en este recuerdo
las danzas
los crayones
los chistes,
las comidas enchastres de a tres
en la cocina
y siempre
ese sabor a risa con galletas,
la firme protesta del baño
y el placer del agua en la pileta.
Son dos
distintas a rabiar
y tan idénticas en el beso
imperdible
del silencio,
en el llanto que apichono
y que abrazo
con el honor de calmar
con las palabras y el aliento.
Son dos
pares como los brazos
así de simétricas
dos, así de mías, de únicas
y necesarias.
Como el aire.

EL OLOR DE LA DISTANCIA

Para conquistarme
dejaste caer las palabras
elegiste el beso
el olor
y la distancia.
Para enamorarme
trajiste caricias nuevas
y secaste mis lágrimas.
Para retenerme.
Para enloquecerme
desgranaste
desnudaste
mis costados y mi alma.
Para amarme
elegiste los silencios
y la distancia.
El olor de las lágrimas
el perfume de la distancia
la piel florece y calla.
La distancia-el olor-el perfume
todo calla
en la mañana.
Estoy con tus huellas
y sin vos,
con vos
y sin tus huellas.
Solo estoy y solo callo.

LA PALABRA

Untarme las palabras
desde el alma
descalzar el universo
arrancarme la piel
de lo mundano
y vestirme del corchete azul
de una palabra.
Amarte
como el propósito más simple.
Ungir la cabeza
en las palabras
de tus suspiros.
Una mañana
en la que no estás
y el corazón te encuentra
pintando los fantasmas de la ausencia.
Y tus manos aparecen
en la espuma de un café
cuando te nombro.
Sé que conociste esa palabra
sé que tu espera me espera
y me ilumina.
Por pedazos
por trozos que voy dejándote,
armas mi cuerpo sobre el tuyo,
incompleto rompecabezas
(de palabras)
para siempre.

PAIS

Tengo triste
la palabra
País.
Tengo ojeras en el alma
desvelo de verdes
geografías

desoladas.
Tengo triste
la palabra
País.
Por las manos
por los muertos
por el pan y por la leche
te recorro preguntando
y este duelo
que me duele y que me llora
que escasea la esperanza
y que golpea la rabia
del desarraigo de mis hermanos,
Tengo triste la palabra
País
Solo mis manos te ofrezco
y este poema descalzo.

Alfia Arredondo Orozco - San Juan - Argentina

2006-11-24T14:24:00.000-08:00

POEMAS

Rostro de Ayer

Vuelvo a esta calle
a recuperar
coneja sin galera,
mirada encontrando
límite del sol,
tierra que moldeó mis rodillas.

Vuelvo a esta calle
con humedad de piedras
a recuperar
el sueño de un caballo
paz de tortuga,
una acequia como mar...
que hoy el tiempo
casi ha desdibujado.
Vuelvo...
esencia me susurran álamos,
ventana de madera, abriéndose de rostros,
un patio que gatea en risa inocente.

Tanto pasado me abraza herida
calma espasmos
y acurruca un presente
olvido de niñez.

Uno se acostumbra
al límite del papel,
dónde empezar y dónde termina,
hasta que un día...
después del papel
siguió escribiendo
sobre el mantel donde desayunó,
en la pata de la mesa,
en el piso de todos los días
lleno de huellas,
y un poquito se fue
para el propio dedo gordo,
salió a la calle
y pudo dejar palabras cerca del sol
atrapar otras y pegarlas en un árbol,
siguió escribiendo...
en una mejilla que pasaba en bicicleta
en los ojos profundos de un perro
en un par de alas, cargadas de silencio
y así...

entendió la poesía.

Memoria

No sé por qué este empeño
necedad
de pararse en viejas esquinas
mismas esquinas...
y suicidarse
con sentimiento de fantasma.

Ellos, llevan palabras
como adornos de sus pasos
pero no son pasos
ni huella profunda en el barro
ni dolor que traspasa la tierra.
Ellos, llevan palabras
como la vida
pero no es vida
que se rompe, se deshace
en cada venta.
Ellos, llevan palabras
como credos
de señoras escupiendo rosarios
de vidas ajenas
y pedazos de diablo.
Ellos, llevan palabras
como verdad
pero es ficción de tinta
nmuerta de venas secas,
es mano que nunca salió de esa hoja,
silencio acomodándose en el juego.
Ellos, llevan palabras
pero no son "palabras"
es un payaso triste

que cambió su poesía

por el mejor sombrero.

Padre en cuerpo ausente

Qué tocaban tus pies,
mientras yo
por asfalto desconocido
iba pasos ansiosos
piernas cruzando destino.
Dónde tu alma infinito,
mientras yo
en ascensor rascacielo
volaba ilusiones
y lágrima era preámbulo
todavía inexplicable.
Entre quiénes tus manos,
desplegando libertad,
cuando las mías golpeaban
puerta cerrada,
golpeaban
hasta la caída
hasta horadar el silencio
hasta eco sordo agrietando huesos,
golpeaban sin atravesarte
golpeaban cara de la muerte,
conociendo la palabra ausencia
que aún no se ha escrito.
Dónde estabas
esa tarde,
qué calle te tragó
en inmensa ciudad sin pájaros,
dónde...
mientras yo
repartía soles con la risa
y aún, mariposas de pestañas,
mientras iba
buscándome a toda costa,
cruzando años.
Dónde estabas
cuando volvía
toda noche,
llena de agujeros negros
y mariposas muertas
que no supe cómo enterrar;
una puerta cerrada
selló mi boca
y tu abrazo fue un ascensor
descolgándose al vacío.

Prefiero
a veces
el paisaje de mi memoria,
calles sin sombra
un aire urbano de olas revueltas
una sola plaza
y casi una sola
mi escuela,
un lugar sin rostros desconocidos
hay en mi memoria.
Prefiero
a veces
dejarlo así
no vaya a ser que vuelva y
las nieves sean agua sucia
mi aire pura humareda,
me encuentre con calles impostoras
y con caras pasando de largo ;
no vaya a ser
que el mar ya no me regale caracoles,
los de entonces olviden abrazos
la risa se haya formalizado
y hasta las esquinas cambien de nombre.
Prefiero
a veces
el paisaje de mi memoria,
no vaya a ser que vuelva y
muera en un cementerio desconocido.

Ricardo Luis Trombino - San Juan - Argentina

2006-11-24T14:14:00.000-08:00

POEMAS

CANTO RODADO

Es cuestión de las acequias, en tiempo ayer las palomas,
el sueño en la montaña nueva y los pies cansados
de empujar arriba el peso de una aventura a lo alto.
Me dijeron una vez vale la pena, sí,
la mecida tonada de un recuerdo en la modorra de los álamos,
cuando la torcaza sobrevuela por los nombres quietos de la siesta.
Empujé travesías a desgano de piedras
con un fulgor zonda calcinando entusiasmos.
Busqué en sombra de algarrobo la respuesta del desierto,
agua como vena por debajo de la tierra.
Tiré piedras en el río del verano, espejé en su caudal mi poesía;
me llevó rodando a los sueños de la nieve,
me trajo cordillera en cristalinas gotas
y descubrí en su arena mi destino.
Hoy, poeta deletreando los cerros,
acunando en el valle comisura de olvidos,
abrazo una guitarra de árbol recuerdo
y canto un poema, me reúno con los álamos,
me refresco la historia en las acequias;
viene en remolino el ayer, días infancia de los pájaros
que enjauló el pavimento de otra costumbre,
una traición por la espalda del sueño.
... Y este grito que se hace verso rasgando vientos de la tarde,
palabra que me salva y me nombra para crear de nuevo
el horizonte postergado.
Y me invento otra calle para despertarme,
quiero saludar a los pájaros en la incertidumbre del lucero
para que me nombren los días futuros
y se meza entre los álamos mi renovado canto,
poema despojado, desnudo,
la voz creadora de mis ojos en la urdimbre del río distante,
en la cumbre del agua gestando racimos.
Ando entonces, desde entonces, como canto rodado
pariéndome otra vida
mientras ruedo por el tiempo de los sueños
en despojo y apropiación del mundo,
hilo de sol en mis aristas,
dorada huella en la veta de las búsquedas.
Tengo el nombre de la sed bautizándome los años
y el lagar de estos poemas para beberme otra vida.

De "Poemas de necesidad y urgencia" (2005)

CARICIA DE VIENTO ENTRE LOS ÁLAMOS

Si hubieras sabido alguna vez, Valentina,
de esta poesía persiguiéndote en la siesta...
de este susurro de palabras por la tarde
y mi lejanía de noches sin pasado,
mi aturdida memoria con tu nombre...
mi sequía en las manos
persiguiendo la lluvia de tus ojos,
migraciones de abrazo hasta tu valle...
si hubieras sabido...
Te he visto partir atravesando plazas y dolores,
ir hacia el sur con tu risa
atravesando la ciudad con tu nostalgia de sauce,
con la sombra de tu pelo en el calor del cansancio
y dejando en el viento presagios y besos.
Un día lo sabrás, Valentina,
cuando la tardanza de estos versos
te visite en la distancia donde ya no estoy,
eco agónico de un desierto que te nombra,
que mira hacia tu cumbre con el sol a cuestas.
Es posible que lo sepas
y venga tu arrullo entre los años
y me esperes una noche tras las sombras
y me sigas callada
en la geografía de estas calles
por las que te fuiste tiempo atrás,
calendarios de agonía en mis manos extendidas
en esta ciudad con aluvión de ausencia,
tránsito repetido de cemento estéril.
Es posible que venga tu arrullo entre los años
como un dique conteniendo mi nostalgia,
besándome en la frente el desamparo.
Valentina, mujer de ojos suaves,
como caricia de viento entre los álamos,
silueta de valle suspendida en el ocaso,
belleza furtiva convirtiéndose en estrella,
amor abrazado en días sucesivos de la espera,
poesía que se escapa de mi boca
como el río que atraviesa piedras,
cascadas de sequía y sed de Zonda.
Es posible que sepas todo esto
y aguardes en la cumbre de tu abrazo
una nueva primavera, otro verano,
la estación de tu exacta llegada
para desatarme estos versos
y liberarme de tu nombre hecho poesía.

De "La pertenencia de los pájaros" (2006)

ESPERA

La espesura de la noche
se disuelve en el asombro de distancias.
Cada cual, de nosotros,
busca la piedad o el castigo
en la memoria breve
que atraviesa de insomnio
las agujas del reloj.
Cabe poco tiempo en el desamparo
cuando todos pasan y nadie mira.
La nevada soledad araña fotos
de cuerpos ayer que ya no hay.
No tocan la puerta
del otro lado de la estrella.
De cuerpo ausente se nutre el desgarro.
Indulgente se cierra un libro,
y los párpados, y llega un sueño
que aletarga una tregua
donde los nombres se han hecho polvo,
remoto pasado, adiós,
canto sin garganta.
Un remolino de hojas susurra en la puerta.
El viento concurre a la ceremonia
de tanto estrépito callado.
Alguien mueve una llave detrás del bostezo,
empuja la densidad del recuerdo
y en un instante
nos atraviesa el pecho
con la sorpresa de una boca
que nos besa otra vez el asombro.
Entonces, la noche,
es un pájaro liviano
que amanece.

De "Territorios de fin de siglo" (2000)

PERSISTENCIA LEJANA
En un mueble
se duerme con perfume a cedro
un poema callado,
nunca dicho en rueda de amigos.
Es nada más que un apretado abrazo
en madera de silencio.
Si una mano deslizara
el frágil resguardo de ese tesoro
podría tal vez
desempolvar palabras
por las que un día he muerto
secándome la boca,
y una herida por la tinta de los ojos
erguiría de nuevo
esta sombra que deambulo por las calles.
Los vientos del invierno
han posado en ese mueble
todo el polvo de sus furias
y una lámpara vieja
se ha poblado de fantasmas
que le rozan las aristas
y se caen por calendarios de lluvia.
Estoy atesorado en un cajón,
en una hoja.
Soy
la húmeda sombra de un plagio
que camina su recuerdo.
Sólo me repito en una tarde
por la que un día partí
hacia el nombre total del olvido.

De "Poemas" (2006)

PRESAGIO

Un niño ríe
por el agua de tus ojos,
salta mañanas de un verano
y brinca por un tiempo
que aún no llega.

Un niño corre
por la piel de mi cansancio,
me llama en tu piel
y atraviesa un día
que aún no llega.
Acaricio tu vientre
y los sueños
se me pueblan de bullicios.

De "La pertenencia de los pájaros" (2006)

OPCIÓN

Se creyó la vida,
esa de cuadros que pintaban otros,
una acuarela asegurada por muchos,
certeras pinceladas de costumbres.
Pero un día
lluvias intrusas cayeron en los cuadros
y transformaron todo
en tinta para versos.
Le dolió en sí mismo
tanto color que no le contaron.
Entendió que debía elegir,
decidió hacerlo:
En el banco de una plaza sola,
con algunos gorriones curiosos
y un viento suave de tarde distinta...
tomó sus armas
y se mató de poesía.

De "El azar de las palabras" (1993)

Etherline Mikëska - Neuquén - Argentina

2006-11-24T14:03:00.000-08:00

POEMAS

Vaiven

Las ramas se mueven
Al compás del viento.
Las hojas se desprenden
Al compás del viento.
Se despetala la flor
Al compás del viento.
La lágrima se desliza
Al compás del viento.
La imaginación vuela
Al compás del viento
Las sábanas se anudan
Al compás
de nuestros cuerpos.

Respuesta

¿Cuánto es, del vaso
A la palabra?
El tiempo transcurriendo
A puñetazos
Entre el labio
Y la espera lunar,
El abrojo y el grillo?
¿Qué, adeudan al viento
El chasquido sordo
De unos dedos tristes?
¿y el ojo y la bruma,
el desierto, la llanura
para el asombro?
Entonces;
Despupilados,
Asombrados...
Andamos.

El espejo

Toda ella es la luz
Y el agua que se bebe,
Los bordes y el extremo.
El delirio
De la ciega verdad
Plasmada, constelada
Deshecha.
No queda nada
Y es todo.
El aura, incienso.
El latido, el centro,
renueva sus fulgores
sus reflejos abismantes.
La luna es poca piel
cuando abrevan sus labios.
Toda ella es la luz,
el cáliz escondido
de otro tiempo.

Astros

Sólo la luna
Cierra, los ojos al sol.
Sólo el sol
Piadoso, duerme las pupilas
Cansadas de la luna;
Luego, ambos
Suben por la boca,
A la frescura y la omisión
de las palabras
y se vuelcan
en vertientes de volcán
con sus fuegos
sus lobos y cenizas.

Causalidad

Esa costumbre
De dejar a Dios, golpeando puertas;
De no abrir el oído
El corazón, la conciencia.
De dejar que el manto limpie
Lágrimas vírgenes, sin una flor.
Esa costumbre de permitir
La oscuridad
De no encender la alegría
De no arrimar unos leños
Para prender la esperanza
En la hoguera del alma.
Esa costumbre loca y desrazonada
De no permitirse amar y ser amados.
De seguir con el martillo
Asestando a clavos y espinas.
Al final;
Sin darnos cuenta
Igual quedamos
Anclados a un madero
Sin agradecer, sin gestos, sin palabras,
Para seguir golpeando
De amor, las puertas.

Tan breve

La calle está vacía.
Ando sola
Por el asfalto...
Y soy tanta,
Tanta gente.

Rita Kratsman - Buenos Aires - Argentina

2006-11-13T13:24:00.000-08:00

silencio de pared y la lluvia se arrima
que nos aupe la higuera
hoy no
parece que Hoy no iremos a jugar ahí donde
hacen ruido las abejas el calor nos derrite
es preferible quedarse junto a las mujeres
enredadas en hilos y rafias mientras
rumorean la receta del dulce
y los higos que revientan

*
aleteo de mariposas antiguas una cadencia
que todo siga como está
Amanda miente
dice que la muerte es una pájara con Manto de moaré
en las macetas crecen unos Paraguas alilados
que parecen flores

SEÑORA MARIPOSA

Cuanto más me acerco más me alejo
pero ahí está el patio
donde cayeron las mayúsculas,
el aire trae
del coro de los sueños,
el sueño de más tarde
lo imprevisto
emerge sin embargo
de una rama.
Esa hilera de hormigas se dirige
hacia una zona firme
pero marca la hora un reloj blando.
Jugo dulzón de las uvas
cada racimo contenía un momento.
*
Todavía ruedan tus ojos sangrantes
pero ahora por estas otras escaleras
también de terror.
Padre, te lavo, en un baño de hospital
con cucarachas
pero tu sonrisa está en la madera y en
la ferretería
de los goznes aceitados.
No me importa si es poco
sólo quiero ver que algo comas.
Por qué no nos sentamos uno
frente al otro, así
admirando el resplandor que llega, así...

ARIA CON VARIACIONES

Aurora tiende el mantel con la gracia de una figura de lienzo, nos acordamos del pasado, el vino y la noche buscan a toda costa una censura. Afuera es vibración el zigzag de las ramas, pero nada, nada más allá sino estos arpones de luna en la mesa:

ondas y círculos

círculos y ondas

voces, bermellones,

"estas hembras no son dulces no" pero algo saben y les digo "somos jóvenes, jóvenes, ninguna falta de amor nos hará viejas".

De vez en cuando una lanza se dirige hacia la madre quien luce una fibra sublime de laurel, y el registro afelpado, y el andar de sándalo, (siempre admiré su estatura).

*

Destello magenta en los retozos del insomnio: la sordera del mundo crece con su avidez y qué de una palabra sin censura.

Amores entregados al cáncer del silencio y el mar de junio respira en los cuartos de la casa, la noche, qué raro, tiene brazos de hombre.

Y la montaña en el bosque y el bosque en ese mar Próspero y la luna hinchándose sobre el azúcar de las dunas como un repollo ardiente.

Pero de tanto silencio se oye el arrastre de las lagartijas, no hay mayor seguridad que estar en el sueño de un amante, pero no hay sueño, no hay amante y el mundo... librado a la explicación del mundo.

*

La finura se interrumpe en el ángelus, plenitud que empezaba a emerger de lo sublime. El aire, que también estaba lleno de adoración invita a morir; la tierra se arruga bajo el alero, sobrio, por vacío de nidos.

Suena Bach pero entra esta vez en el útero cansado.

Incisión repentina en un pentagrama, aunque vibra igual ese andante con movimiento, vibra y hablamos de cosas de mujeres para lavar un poco los sentidos.

El castaño, por momentos se compadece como quien se conmueve ante una astromelia pisoteada.

Desde una piedra sobre otra, nos llega el coro de unas ranas, no la lluvia.

Rita Kratsman

Miguel Ángel Ferreira - Misiones - Argentina

2006-10-17T16:27:00.000-07:00

POEMAS

CUANTO

Cuanto hace que no escribo un poema
Que no deletreo un pasaje de Silvina
Que no me desnudo al canto del pájaro en la rama
De ese verde mirto en mi esquina
Que no miro al sol en la media tarde
Que no encuentro un motivo cierto
Más que desconcierto y duda
Para descifrar un mensaje
Cotidianos escritos sin rima
Son mis horas al descubierto confeso
Silencio del canto de la vocal
De las consonantes fuertes
Del verbo amar silencioso
Del hacer y estar sin gozo
Hace tanto que no escribo
Un poema para llenar un vaso
Y beberlo de a poco sin apuro
Solo o en tu compañía
Aquí en la urbe o en un lugar
Lejano y desconocido
Cuanto hace que no deletreo
Un poema a la amada
En tus oídos.-

SILENCIO

Es silencio este presente
De mis sentidos a penas
Atrapo el ruido de la ciudad
Los escaparates de luces brillantes
Las frases de lo cotidiano
El andar mundano
El néctar del misterio
Donde estará, alejado
Estoy del pensamiento en castillos
Con murallas incendiadas
Con ballestas de flechas afiladas
Y el golpe de la maza en la batalla desatada
Del chasquido de besos amamantados
En la pasión de la desnudez amante
En la arrogancia de una mujer lejana
Ni siquiera en el espejo revelante
De mis huesos de linyera arrogante
Silencio de calles alargadas a la tarde
De papeles en blanco desafiantes
No encontré mi espada en la carne
De un poema cierto, silencio
Solo silencio.-

ESTO

Como una pálida luna
Que se queda a la vera
De alguna nube.
Como un signo de interrogación
En este pasar
Entre gritos y susurros,
Revelaciones y negaciones
Dudas y afirmaciones.
Descuento las horas
A la espera del justo
Claro instante de la iluminación
Al brote violento de la luz,
La cortadura exacta,
El golpe certero,
La flecha en el blanco
La canción de amor
El redoble de tambores
En el ingreso triunfal
Del guerrero a su castillo
Revoloteo de pájaros en el jaracarandá
Canción de cuna al infante en su morada
Protectora de futuro
Espero nada más
Que la primer frase de una poesía
Cuente lo que no se
Decir.

Muchas veces callo por no saber
Y otras por saber-
Todas mis mañanas me reinvento y salgo.-
Mis afirmaciones a veces son dudas, y no lo saben.-